¡ Qué barullo en la herida!

PARECIDOS RAZONABLES

2012-02-01T06:42:00.000+01:00

Voy mucho a Madrid últimamente. El otro día comí en un restaurante en...

Me llamó la atención que había bastantes mujeres que se parecían mucho. Era como si todas en el barrio fueran primas, sobrinas , hermanas, de la misma madre. Todas recauchutadas, todas con tetas como muy parriba, todas rubias, todas con leotardos y falditas de esas como estampadas...

Se lo dije al que me acompañaba.

- Eso es porque les ha operado el mismo cirujano. Aquí se pone de moda un bisturí y al cabo de un tiempo vas a reuniones en las que todas las mujeres parecen la misma repetida, tal es el aire familiar de las caras extraídas de un mismo catálogo y ejecutadas por una misma mano. Los cirujanos no se complican la vida y no hacen más que “cortar y pegar”: mismo molde de cara, mismo molde de tetas, mismo molde de morros, mismo molde de culo...en lo único que no aciertan es en la manos. Las manos delatan la edad de las viejas performances.

Es normal. Lo hacemos todos. Hay arquitectos que reconoces su obra en seguida. Agatha Ruiz de la Prada no hace más que calcarse a sí misma. La mujeres de los candidatos Republicanos en los EEUU son todas clavaditas: maduras , planchadas, de pelo blanco casi de plata . Incluso las niñas de según qué colegios hablan igual, andan con el mismo estilo, se imitan los gestos, y van a los mismos lugares de ambiente.

Debe de ser condición humana...

CUANDO LO DIFÍCIL ES SOPORTARSE.

2012-01-31T06:59:00.001+01:00

Hay personas que parecen estar condenadas a la infelicidad llevadas por su propio carácter. Tienen buenas intenciones, y sus decisiones están tomadas por esas buenas intenciones, pero éstas producen en bastantes ocasiones pequeñas o grandes catástrofes que destrozan la vida de los demás como las ondas que produce en el agua una piedra tirada al lago.

La vida para esta gente parece la de un Sísifo moderno castigado a subir una y otra vez la piedra desde el fondo del Hades. Y no aciertan a entender la razón de su fatal destino. Se podría decir que su libertad es una condena que les lleva a la autodestrucción. ¿Son libres?, parece que sí, pero hay algo en ellos que les hace ser insoportables hasta para sí mismos.

No es un tema cultural, ni de posición económica. Lo he visto en gente de un prestigio profesional y social altísimo. Para mi acercarme y mirar este tipo de personas siempre me pareció un misterio que no alcanzo a entender.

En su mayoría alcanzan la visión de su soledad, a pesar, insisto, de sus logros profesionales, en la edad madura. Cuando ya está todo el mal hecho. Cuando no tienes familia que te quiera, cuando tus antiguos compañeros de partido, o de profesión, ya no llaman por teléfono, cuando percibes que de verdad de verdad no estuviste donde tenías que haber estado.

El mal existe en este mundo porque somos libres, porque podemos elegir y ser lo que no somos. No hay que buscar excusas. Pero se me escapa por qué una mujer que podía haber sido una buena madre de sus hijos, decide abandonar su educación, y el verlos crecer a diario, y dejarlos en manos de no se sabe quién para alcanzar una gloria política que al final no consiguió.

Lo que sí consiguió fue reventar a seis directores generales de su ministerio que presentaban su dimisión por estar hartos del carácter de la buena señora.

Podía haberse dedicado a la cosa pública a tiempo parcial. Hoy no se quejaría amargamente de que está sola.

Podríamos poner más ejemplos de la Banca, de las Finanzas, de la Industria...¿para qué?

Yo creo que parte del sentido de la vida está en la conciencia de nuestras imperfecciones y, por ello, la tolerancia hacia los demás, algo casi imposible cuando tan difícil es soportarse a uno mismo, como les pasa a éstos.

PEQUEÑECES QUE TE ALEGRAN EL DÍA

2012-01-30T06:48:00.001+01:00

Me pasa a veces. Que vas conduciendo horas y horas, y de repente te asaltan recuerdos que no sabes que estaban allí, en tu memoria. También me sucede cuando ando por allí, deambulando por el campo.

Es como si en esa ciudad que llevas dentro de tu cabeza, que es la memoria tuya , te pierdes no sabes cómo por un barrio de recuerdos, te metes en una calle y te cruzas con un recuerdo del ayer insospechado .

Pueden ser pequeñeces, tonterías, como esas risas que echábamos con mi hermano cuando dormíamos de canijos en la misma cama y yo le gritaba “ ¡¡¡ZAFARRANCHO, ZAFARRANCHO DE COMBATE!!!, y nos tapábamos entre las mantas y, entonces, me tiraba una traca de pedos.

Los dos sabíamos que al grito de ¡zafarrancho! iba a suceder eso. Y nos lo pasábamos en grande.

¿Por qué vienen esos recuerdos?. Ni idea. Hoy me gustaría tener alguien al lado para poder hacer un zafarrancho y echar una buena traca, pero me temo que no hay voluntari@s.

¡Cómo somos! Recuerdo perfectamente la fecha de cumpleaños de una mujer que me volvió loco y que jamás besé, y tengo olvidadas las fechas de otras, para siempre.

Recuerdo el rostro y el aroma de don Clemente, un maestro de mi primera escuela, San Antonio, que olía una colonia muy fuerte que parecía la del Flöid. Y no consigo recordar ni una sola de las caras de los profesores de la Universidad Autónoma de Barcelona.

Recuerdo como andaba Matilde, y su mirada. Y que jamás la imaginé desnuda. Nunca amé tanto como a esa criatura con la que apenas crucé palabra....teníamos quince años.

Y he olvidado muchas historias que en su día me cogieron de la nuca como si fuese un salvavidas en medio de un naufragio.

Recuerdo la colección del álbum Maga, que nunca conseguí terminar.

Recuerdo una buhardilla en el hostal Vidaller , en Bielsa, donde me escondía a leer una colección de números retrasados de “Burda”.

No recuerdo el primer beso, pero sí una caricia en los dedos ,una caricia inesperada, cuando estaba entregando unos folletos en una reunión de padres de tercero de primaria.

¡Cómo somos!...de repente, deambulando por la ciudad de la memoria, te topas con un recuerdo. Una pequeñez que te alegra el día.

¡CÓMO ESTÁ EL PATIO! (APUNTES DESDE EL CABREO)

2012-01-29T07:12:00.000+01:00

Ha muerto un friki de esos que demuestra que hay una España que todavía le gusta reírse de los idiotas, de los enfermos mentales, de los tontos, de los que tienen un defecto físico. Esa España de mierda. Le llamaban “Pozí”, “El jorobado de Notre Dame de Barbate”.

Un juguete roto, como tantos otros, que ha terminado en la miseria, olvidado de todos. A “Pozí” lo auparon lo peor de cada casa.

En los colegios están los chulos que marcan el paso de contra quién hay que reírse, a quién hay que humillar, o a quién hay que machacar. Todos hemos sufrido ese tipo de matones.

En las televisiones son los Sardá de turno, los Cárdenas, los Pepe Navarro, los Jordi González. Explotan la miseria sin misericordia alguna. A “Pozí” llegaron a travestirlo, buscando dar una tuerca más a un personaje desgastado, que vivía en el desvarío. “Pozí” era un pobre hombre.

Muchos acabaron mal, como Peíto, Holly One, La Veneno, El Pulga, Juan Antonio Canta, La Pantoja de Puerto Rico, o ese deshecho humano que es Carmen de Mairena.

Nos gusta burlarnos de los raros, del tonto del pueblo, y la humillación pública sigue siendo fuente inagotable de risas.

Un país que cuenta por millones los que pagan por ver eso está muy enfermo.

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Las últimas deposiciones de Uriarte, el obispo, ya no sorprenden a nadie. Este hombre de moral equidistante ha dejado la iglesia en las vascongadas en pelotas. Bueno, a lo mejor es Dios el que se ha hartado de estos curas que juegan a Anás y Caifás , ya sabéis “conviene que un hombre muera”, en la cosa política euskalduna, que es muy parecida ala judía de aquellos tiempos, y les ha dejado de su mano.

¡Allá se apañen!

Éste no habla de Jesús , ni predica su Evangelio. Éste cura es un pesado que va con rollos de pacificación de conflictos, de que no haya vencedores ni vencidos, de reinserción sin necesidad de arrepentimiento...¡es un chollo este cura para pecadores terribles como terroristas!. Porque para Uriarte hay un código penal para terroristas con delitos de sangre, y otro código penal para delincuentes que matan. No es lo mismo, oiga, ¡no se puede comparar!

Antes te ibas a confesar con el cura medio sordo y que estaba pallá de los pecadotes cochinos. Eran un chollo.

Pues éste Uriarte lo mismo, sólo que en lugar de acusarte de haber visto una peli porno, con él vas de asesinatos .

¡Pobre Iglesia!...¡vaya pantano moral en el que chapotean a gusto los viejos cocodrilos , esos grandes saurios que se camuflan en el lodo y que de vez en cuando saltan a dar un bocado euskaldún al pobre Ñu que pasaba por allí!!

FALSTAFF

2012-01-27T23:11:00.001+01:00

Me cuentas en un correo una historia. Estás muy mal por un asunto que no esperabas. No me pides consejo, pero te daré mi opinión. Te conozco a ti, y a tu amigo: ¡hemos pasado muchas historias inolvidables!

Te voy a decir por qué has acabado mal con tu gran amigo de juventud. Me dices que no entiendes que te haya dejado tirado después de tantos años donde lo habéis pasado tan bien, en un mundo que compartíais sin secretos.

En realidad , tú te acercaste a él , quizás sin saberlo ( erais unos niños) por su condición de hijo de un tipo muy importante. Es muy probable que él no se diera cuenta al principio. Él era tímido, muy protegido, incapaz de sacar los pies del plato. Y tú le complementabas con tu gracia, con tu simpatía, con esa manera tan divertida de meterte en líos.

Así fue toda vuestra infancia, adolescencia y parte de la juventud.

Una temporada dejasteis de veros. Él marchó lejos a hacer un master, después estuvo en prácticas, tutelado por su padre...y regresó otro, irreconocible para ti.

No quiere saber nada , me dices, parece que le molestas. Y , la última, ahora que es director general de una de las empresas de papá, no tiene nada para ti.

No te va a gustar lo que vas a leer, pero la verdad es que te lo has buscado tú. Lo de tu amigo es tan viejo como la orilla de la playa.

A John Falstaff le hizo lo mismo Enrique V, y así lo cuenta Shakespeare.

«No te conozco, anciano. He soñado durante largo tiempo con un hombre como tú, así de viejo, así de libertino. Pero ahora he despertado y desprecio mi sueño. Nota que tu tumba se abre para tí tres veces más ancha que para los otros hombres. Te destierro bajo pena de muerte a diez millas de mi persona», le responde Enrique cuando se le presenta Falstaff divertido ante el recién proclamado rey

Enrique V no quiere saber nada de su pasado cuando hereda la corona conquistada por la fuerza por su padre. Despide a todos sus amigos de juergas y a quienes han visto sus miserias. Por esa razón se deshace de Falstaff, su alter ego, el viejo tutor que conoce la cara oculta del rey.

Podría ponerte más ejemplos. Hay gente que es así, lo que sucede es que tú no esperabas que él te hiciera eso. Y ahora caes en la cuenta que fuiste durante unos años su bufón. Estabas con él porque le interesabas. Es posible que a sus padres también. Te veían un buen chico.

Los empresarios muy ricos carecen de memoria y tienen la posibilidad de reescribir la historia y reinventarse a sí mismos. Conozco unos cuantos.

No se puede convivir con quien te recuerda lo que fuiste y lo que de verdad eres en el fondo.

Por eso, acaban mal todos los Falstaff de este mundo....casi escribo “acabamos mal...”. Aunque no negaré que a mi, hace años, me sucedió...y por mi condición de gilipollas, no te digo que me vuelva a pasar.

SOY COHERENTE

2012-01-27T06:50:00.001+01:00

Fue en Tarragona, en una tutoría que mantuve con un padre. Era guardia civil.

Comienza la conversación, y yo que si patatín, que si patatán...en fin, lo típico de cualquier preceptoría. Y en estas estaba que el hombre, derrepronoto, me interrumpe:

- Soy coherente- me dice.

Bueno, pensé, pues si es coherente, cojonudo.

Y sigo a lo que iba, que si el chaval tal, que si el chaval cual...y vuelve a interrumpir el tío:

- Soy coherente.

Me le quedo mirando con cara de “¿así que usted es coherente, eh?”. Pero no le di más importancia, aunque algo mosqueado estaba con la coherencia del señor.

Y vuelvo a lo mío, que si las notas, que si los deberes, que si los amigos.

- Soy coherente- vuelve a interrumpirme.

¡Pero qué cojones tendrá que ver la coherencia con lo que yo estaba hablando!. Así que le pregunto al baranda.

- Perdone, ¿qué quiere decir con eso de que es usted “coherente?. No alcanzo a entender...

- Pues eso, que soy coherente.

- Ya, coherente de qué.

- Pues,¡coherente!

- Sí, ya sé que usted es coherente, pero se me escapa que tiene que ver su coherencia con lo que yo le estoy hablando. ( en realidad lo que le quería decir es “¡qué cojones quieres decir con eso de tu puta coherencia, leches ya , coño!”...pero se lo dije en versión light)

- Pues que soy coherente de lo que usted me está diciendo.

En ese instante pillé el asunto. Nuestro hombre quería decir que era “consciente” de lo que yo le hablaba. “Consciente”, que no “coherente”. Casi reviento allí mismo y me descoso de risa. ¿Qué hacer?... el octavo mandamiento me animaba a sacar aquel hombre de su error, y reconfortarle en la Verdad. Por otro lado la Caridad me obligaba a sonreír y asentir a sus coherencias.

Opté por callar. Supuse que algún mando de la guardia civil le sacaría de su error con un “¡¡¡POYALES, QUE MIERDA ES ESA DE DECIR QUE ES USTED COHERENTE!!!”, y asunto arreglado.

Continuó la entrevista entre “soy coherente, soy coherente”...salí con agujetas en el estómago de tanto aguantar la risa floja que intentaba retener para no explotar en carcajadas.

Me despedí con un “ lo bueno de esta tutoría es que los dos somos coherentes de como es el chaval!".

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Se ha iniciado un nuevo blog " APRENDER A EQUIVOCARSE", donde se recopilarán entradas del Barullo que tengan la Educación, en algún aspecto, como tema principal.

...AUNQUE LO PAREZCA.

2012-01-25T23:35:00.001+01:00

Hay un tipo de persona que en su día me costó reconocer, en parte llevado de los prejuicios de los demás: el que se finge tonto para sobrevivir.

Se finge tonto, pero de tonto no tiene nada.

Es muy probable que la simulación se deba a algo físico que le haga parecer lo que no es : que es tartamudo, bizco, torpe, habla mal..algo que a los demás les hace pensar que es eso, un tonto.

Conocí uno que cuando me informaron de él me advirtieron “ es un poco cortito, pero muy currante”. Y me quedé con la copla de que era “cortito”. ¿Lo era?...el tiempo demostró que no. Era feote, pequeño, muy buena persona, andaba con aires de tipo despistado, muy ingenuo.

Probablemente en aquel colegio no hubiese llegado a nada más de lo que era entonces, un simple profesor de la EGB , de esos que se atreven con él desde los compañeros más cobardes ( en todos los colegios hay una banda de profes con sus matones y sus pelotas al lado) , hasta las mamás más pedorras. De los que sabías que podías insultar que no pasaba nada.

Incluso la dirección disculpaba la falta de educación y de consideración de los padres con él.

Se le desautorizaba públicamente, pero a él no parecía importarle. Es más, yo creo que no le importaba. Tal vez porque muy probablemente estuviese acostumbrado a eso desde muy pequeño.

Lo echaron del colegio con una frase bastante dura “ tú no sirves para la enseñanza”. ¡Hombre, después de catorce años en ese colegio me parece un poco, no sé...me callo lo que me parece.

Me entero que hoy tiene una Academia de esas que dan clases de todo tipo de formación y títulos, de la que es propietario, además es concejal de su pueblo, y le van las cosas viento en popa.

La historia se repite, y no aprendemos.

Claudio no sólo fue el único miembro de su familia que se libró cuando la guardia pretoriana asesinó a su sobrino Calígula, sino que además fue proclamado emperador.

Era un hombre que tartamudeaba, estaba cojo y se expresaba con enormes dificultades. Su propia madre le creía medio tonto. Pero fue un buen gobernante, un gran estratega militar y un hombre justo.

Fue ninguneado y humillado, y su tío Tiberio le negó incluso la toga viril.

Estaba acostumbrado a las bromas de sus abuelos Livia y Augusto, a las humillaciones de su tío Tiberio y hasta a las vejaciones a las que le sometió su sobrino Calígula, que le nombró recaudador de un prostíbulo de la aristocracia.

Claudio pudo demostrar con el tiempo lo injusto de este trato, ya que acabó con la resistencia de Britania, ordenó la construcción de grandes obras públicas y restauró la autoridad del Senado.

Claudio amplió el derecho de ciudadanía romana a los habitantes de las colonias.

No sé si tú que me lees eres padre, madre, hermana , hermano , compañero de trabajo, o directivo de un Claudio, pero ándate con cuidado si es así: no es tonto, aunque lo parezca.

¡BESTIAL!

2012-01-25T05:53:00.001+01:00

En las cosas de la vida me considero un pesimista de tomo y lomo. Siempre que espero una cosa, me imagino la peor. Viene de lejos esta costumbre, casi de nacimiento.

Hubo un tiempo que no era así, que imaginaba que todo saldría bien. “¿Qué tal el examen”? - me preguntaban en casa.

- ¡Bestial!

- ¿Qué tal la entrevista?

- ¡Bestial!

- ¿Qué tal fue aquella visita?

- ¡Bestial!

Y luego resultaba que una mierda de examen, una mierda de entrevista , y una mierda de visita.

Así que, a base de ustiés fui espabilando.

A ver, para que se me entienda, soy pesimista, lo que no quiere decir que ponga los medios para que las cosas salgan razonablemente bien. Pero imagino y pienso lo peor.

Llevo unos días que espero un cambio en mi vida profesional. El mapa de lo que me espera ya lo tengo hecho.

- Lo siento, pero usted no entra en nuestros planes. Es un auténtico desastre. Es más, su currículum no vale ni para limpiarse el culo.

Hecho y aceptado el mapa, todo lo que suceda resultará maravilloso. Si me dice lo que pensé, miraré al sujeto, le mostraré mi cara señalándola con el dedo , y le diré “¿Ves mi cara?...¡nada!, ¡lo esperaba!...¡sabía que me ibas a decir eso! ...¡ lo imaginé!...¡gracias, amigo, no me has dicho nada que no supiera!.

Y si no me dice eso, me diga lo que me diga, ya será un éxito.

Resulta mucho más fácil gozar de la vida siendo pesimista que optimista porque, cuando uno espera lo malo, lo bueno es siempre una grata sorpresa, una especie de premio inesperado.

El error de los optimistas es no creer en el azar.

Detrás de muchos de esos “creyentes” que rezan para encontrar aparcamiento, aprobar un examen, encontrar novia, o curarse de un cáncer, hay optimistas recalcitrantes que pasan del azar y viven sólo en la Gran Certeza. Ayer pasó por aquí uno de esos.

Pero el azar existe y condiciona nuestra vida. El optimista es un determinista que cree en una imaginaria armonía universal de la que él forma parte. Se siente afortunado, el muy cabrón. Es un elegido cuyas ideas le empujan al Absoluto.

Los pesimista vemos las cosas menos ...“¡bestial!”.

GRACIAS

2012-01-24T06:37:00.003+01:00

Empieza por dejar de preocuparte por saber cómo eres, o por qué te pasan las cosas que te pasan, o cómo hacer para cambiar.

No se puede cambiar en nada. Ni tú, ni nadie. Se puede mejorar o empeorar, pero no cambiar. Si alguien te dice lo contrario, no le creas. Lo único que puedes hacer es aceptarte como eres. A estas alturas del viaje , supongo, sabrás ya como eres de chapa y pintura, de motor, de neumáticos, si eres gasolina o diesel, cuántos cilindros tienes, cómo vas del carburador,

Imagino que ya llevas kilómetros para conocer si los amortiguadores chutan, o si el radiador se calienta con más o menos frecuencia, si las pastillas de freno están gastadas o si el sistema eléctrico va como va.

Eso, a estas alturas del viaje, ya lo debes saber. Y , asúmelo, como coche, chico, eres muy normalito. No estás para el Dakar, ni para la Fórmula 1, ni para llevar a los novios a una boda.

Tienes la mujer que tienes, y los hijos que te han tocado en suerte. Si eres soltero, pues será por algo. No le des más vuelta. Si no has tenido hijos, pues nada, ya tendrás gente a quien querer.

Acéptate como eres y, a más a más, intenta comprender y aceptar a los demás. Tampoco van a cambiar. Son así, como ya los conoces.

Y verás como todo es más sencillo. ¡Hombre, no podrás cambiar! , pero comprobarás que eres interminable, que siempre se puede dar una vuelta a la tuerca, o que hay tuercas en ti que no sabías que tenías y que puedes apretar.

Mientras estés vivo te sorprenderás de ti mismo a veces para bien, y otras para mal. Somos así.

En estos años, supongo, habrás aprendido a tener paciencia, a permitirte jugar con las cosas, a atreverte. En estos años habrás experimentado muchas veces , como todos, con la prueba y el error, y habrás descubierto tus propias trampas, tus histerias y tus miedos. Ahora sabes cómo funcionas. No es poco.

A estas alturas, supongo, sabrás pasar de tu circo mental, de tus malos rollos que son fruto de esa forma de ser que arrastras desde la infancia. Y también que todo el mundo tiene su punto de vista, y tú el tuyo. Y eso hay que respetarlo.

En estos años has hecho muchas cosas, no todas buenas, pero muchas buenas, y algunas muy buenas. Seguro que son más las buenas que las malas. La mayoría de las personas hacemos más cosas buenas que malas.

Es posible que alguna de esas cosas malas hoy las harías de otra manera, porque ya eres gato viejo y sabes más que ayer. Pero, bueno, realmente casi ninguna fue relevante, pasó, y pasó. No hay que darle más vueltas.

Y a estas alturas del viaje habrás aprendido que menos suele ser más, y que despacio suele ser mejor que rápido. Hay tiempo para todo, pues el tiempo está más en nuestras manos y en nuestras cabezas que en los relojes que tanto miramos..

Y si me has leído hasta aquí, te darás cuenta que es todo un privilegio el mero hecho de seguir en este planeta un día más. Y, entonces, comprobarás mirando a tu alrededor, a tu familia, a tus amigos, a tus colegas de trabajo, a esa ciudad en la que vives, y esos paisajes que tan bien conoces, que tienes que ser una persona agradecida. Darás las gracias.

Como yo lo hago ahora: ¡ Gracias!.

TAMBIÉN SOBRE TI.

2012-01-23T03:07:00.002+01:00

En la extraña película , bizarra, enfermiza, demoledora , surrealista , y no para todos los públicos, “Fando y Lis”, hay una escena de un niño preguntando a su padre...

"Si eres un gran pianista y te corto un brazo que haces?,
me dedico a pintar

Si eres un gran pintor y te corto el otro brazo que haces?,
me dedico a bailar

Si eres un gran bailarín y te corto las piernas que haces?,
me dedico a cantar

Si eres un gran cantante y te corto la garganta que haces?,
una vez muerto mi piel se convertiría en un tambor

Y si quemo el tambor que haces?,Me convierto en una nube que tome todas las formas

Si la nube se disuelve que haces?
me convierto en lluvia ....

Ganaste

Pero me sentiré muy solo el día que no estés...."

Una buena parábola de aquellos que hacen el mal por amor, esos que nos han querido tanto que, al perdernos, nos echan de menos...ya no tienes mis brazos, ni mis pies, ni mi voz, me quemaste la melodía del tambor, y hoy lluevo sobre todos.

También sobre ti.

LUEGO , SI ESO, SIGO...

2012-01-22T07:20:00.000+01:00

Busca en tu interior lo mejor de ti mismo. Has nacido para amar, para ser el que llega cuando los demás se van.

Ama sin miedo,

Si ríes mucho y muchas veces; si ganas el respeto por tu corazón sin dobleces; si gozas del cariño de los niños; si ganas el reconocimiento de los enfermos, de los que sufren cualquier tipo de pobreza ; si sabes soportar la traición de falsos amigos; si aprecias la belleza; si buscas lo mejor en los demás; si dejas el mundo un poquito mejor de como lo encontraste - con un hijo sano, un jardín bonito o una persona más feliz: el saber que al menos alguien ha vivido mejor gracias a ti.

Qué Dios te bendiga y te dé la sabiduría para descubrir lo correcto, la voluntad para elegirlo y la fuerza para hacer que perdure.

Y ahora, perdona, voy a cagar , que me ha dado un apretón y luego, si eso, sigo...

LA MEMORIA DE CAMPAYO

2012-01-21T06:37:00.000+01:00

Este tío con cara de barman se llama Ramón Campayo ( apellido que me quiere sonar obsceno, aunque no sé por qué).

Ramón ha trabajado como Guardia Civil, Policía Local, modelo,stripper, actor de doblaje, profesor, alergólogo y bombero. Sin embargo, no ha cursado estudios superiores en España. Empezó a estudiar Física y Matemáticas en la UNED pero lo dejó «por aburrimiento total».

Que un stripper se matriculé en Física y Matemáticas y se aburra, la verdad, no me extraña nada.

Hoy viene al Barullo por su condición de campeón y plusmarquista mundial de memoria , posee todos los récords mundiales de memoria rápida, habiendo batido más de 60 récords del mundo en los últimos 5 años.

Sin duda su gran marca la estableció el nueve de noviembre del 2003. Aquel año pulverizó 15 récords mundiales de memorización en menos de una hora.

Los días 24 y 25 de julio de 2009 participó en el Campeonato Mundial de memoria rápida celebrado en Múnich. Los Campeonatos del Mundo representan la competición más importante y se celebran cada 2 años. Una vez más Ramón Campayo quedó en primer puesto, en segundo lugar quedó su mujer Chus García.

Tiene que ser la leche esa casa con dos campeones del mundo de memoria rápida.

- Oye, Chus, ¿te acuerdas de esa amiguita que me hablaste, esa que conociste en la incubadora cuando naciste prematuramente y que falleció a los pocos días?

- ¿Te refieres a Olga Martínez de Lejarza Torres , Solanot, Somalo, Astiz, Caruana, Ridruejo, Zapata, Cepeda,López, Blanco, Xamar, Sagunto, Rubial y Zas?

- Ésa misma.

- ¿Y por qué me lo preguntas?

- Hoy es el aniversario de su fallecimiento.

El tío se dedica, entre otras cosas a hacer exhibiciones que deja a la peña inmensamente asombrada. Por ejemplo, memoriza en menos de dos minutos todas las películas , salas de proyección y horarios de la mayor sala de multicines del mundo.

Me diréis que para qué sirve eso, y tenéis razón. Puestos a ejercer la memoria se podría emplear en otra cosa. Pero por lo visto hay gente que paga por ver eso.

Dicen que el que no esté seguro de su memoria debe abstenerse de mentir. Y es cierto. Lo dice uno que le han pillado en todas. Y Einstein sentenció que la memoria es la inteligencia de los tontos. Yo creo que no. Los tipos más inteligentes que he conocido, todos, tenían muy buena memoria.

En fin, el tema de la memoria da para mucho, y lo reservamos para otra entrada.

Una señora viejita viejita llega al hospital después de sufrir un accidente de tráfico. El médico la examina mientras la enfermera anota sus datos personales: golpes en la cabeza, fractura del brazo derecho, luxación de clavícula… Mira a la mujer y le dice:

-¿Cuál es su edad, señora?

-Treinta y cinco.

El médico dice a la enfermera:

-Anote también pérdida de memoria.

¡QUÉ BOCHORNO!

2012-01-20T00:03:00.000+01:00

Ignacio Peláez es el abogado que denunció al juez Garzón por las escuchas ilegales del caso Gürtel. Al parecer, durante el juicio se solicitó por parte de la fiscalía escuchar algunas de las conversaciones grabadas, aunque fuera de la vista. Así que nos quedamos con las ganas de escucharlas.

Lo que se sabe es que en su alegato final Peláez tildó de “repudiable” que las fiscales comuniquen las conversaciones, y lamentó el “bochorno” que pasó escuchando su reproducción.

Y no me extraña.

Los pinchazos que escuchamos en el caso Camps son de vergüenza ajena. Uno que ve a Camps y a Costa tan señores, tan educados, tan distinguidos, y resulta que son unos zopencos de tomo y lomo. Unas vanidades de idiotas que se dejan regalar el oído por gentuza de medio pelo. Gente de baja estofa que sin pudor alguno se lanzan a la yugular con piropos que repugnan cualquier inteligencia.

Pero, mira tú, éstos dos idiotas se dejaban lisonjear , y parece que les gustaba.

“Bochorno” es la palabra que define muy bien Peláez.

Y tiene razón. No sé vosotros, pero si reprodujeran algunas de las cientos de conversaciones que mantengo al día, con toda seguridad, también sentiría bochorno al escucharlas.

Digo muchas tontería al día, y en su mayoría son idioteces, frases sin sentido, repletas de latiguillos y de palabrotas. Y al reproducirlas nos parecemos raros al oírnos a nosotros mismos.

Y a bastantes no nos gusta la voz que tenemos.

Dicen que es porque la voz que nos oímos al hablar no suena igual para nuestro interlocutor que para nosotros. Nosotros la emitimos dentro de una caja que se llama cabeza , con huesos, cartílagos, vibraciones...mientras que allá fuera nuestra voz suena distinta.

Cuando escuchamos una CD con nuestra voz suena a “ti” desde otro cuerpo..

Eso de que te graben sin tu consentimiento, y que encima lo saquen al viento imperio, la verdad, parece un trasunto del Juicio Final. Allá todo el mundo humano que ha sido, miles de millones de millones de cuerpos gente, y Dios diciendo...

- A ver, nacidos el 25 de diciembre de 1957...sacamos la bolita...¡Suso Mendive!, ¡a la palestra!...¡ Pedro, ¡intro vídeo!

- ¡¡¡Qué bochorno!!!

AÑORAS LO QUE NO HAS VIVIDO.

2012-01-19T00:09:00.000+01:00

Muchas veces tengo la impresión de que lo que nos sucede es que añoras cosas que nunca han sucedido. Alguien te las contó, y sabes de oídas lo que otros te han contado.

Pero no tienes ni idea de a qué se refieren. Tocamos de oído.

Puedes hablar de las montañas, aunque en tu vida has subido una. Te atreves a aconsejar sobre el amor, pero no has visto jamás la mirada de una mujer enamorada. Tampoco sabes lo que es una mujer enamorada y cabreada en la vida doméstica.

Hablas de oídas.

Dices cosas de la mar copiadas de algún libro que leíste, o de las memorias de uno que se cruzó en tu camino, pero tú el mar lo conoces hasta las rodillas.

Hablas de Dios con una familiaridad postiza. ¿Qué sabes de Dios?. Te desenvuelves en la santidad con una alegría desconcertante, rozando la bobaliconería. Te atreves a rezar convencido de que Dios te escucha.

Baja velas, vuelve al principio, échate a temblar con la visión de tu inconsistencia .

Probablemente, estés añorando cosas que jamás han existido en tu vida.

Vuelve a empezar.

ESO QUE SE LLAMA AMOR.

2012-01-17T22:53:00.000+01:00

A ella alguien le enseñó que si amaba lo primero que debía de entregar era su cuerpo, sus besos y sus caricias. Los hombres son así.

No entendía por qué razón al cabo de un tiempo aquello nunca funcionó. Parecía que tanto fuego lo único que conseguía era consumir esos ardores y volverlos nada, cenizas, costumbre.

A él alguien le enseñó que si amaba lo primero que debía de entregar era su cuerpo, sus besos y sus caricias.

Y le sucedió lo mismo.

Y los dos nunca entendieron por qué razón aquello fue una estafa. Todo era muy fácil, nunca encontraron resistencia alguna...el caso es que con los días las fronteras de ese cuerpo se le hacían muy pequeñas, sin secretos que encontrar, sin nada que buscar.

Pasó el tiempo, y se encontraron, con otra persona. Ella estaba harta, y él también. Los dos habían puesto bajo sospecha el amor, los cuerpos, los besos y las caricias.

Y hablaron. Charlaron mucho, pasearon kilómetros, bebieron y rieron.

Y así se conocieron.

Y un día supieron que estaban enamorados y, entonces...más tarde, vinieron las caricias, los besos y eso que llaman amor.

QUERIDO PROFE

2012-01-17T06:54:00.000+01:00

QUERIDO PROFE

Soy la madre de Julianín. Usted no me conoce, pero no porque no haya asistido a las reuniones , a charlas del colegio , o a tutorías.

Usted no me conoce porque no quiere conocerme. Porque mi hijo es un pobre chaval con problemas que a usted no le interesan para nada. No me conoce porque trabajo en turno partido, soy gordita y pequeña, y sólo me puede atender a horas que a usted no le van bien.

Soy esa que recibe de pie en la entrada del colegio y me despacha en tres minutos. Y que cuando me ofrece la mano para saludar parece que me da usted un manojo de pollas.

Le informo que usted no es invisible ni mudo , y yo no soy ni sorda ni ciega. Yo le veo y le oigo cada vez que me acerco a las reuniones del colegio. Y, oiga, ¡qué atenciones con los García Baxter y de Cepedo y Ahumado!, ¡qué golpes de tacón con doña Laurita, la propietaria de los hoteles Laura!, ¡qué manera de enseñar el cuarto molar a la rubia mamá de Borja!, ¡qué atenciones y dedicación con el putón desorejado , la reina de la urbanización "el Pichón"!

Sí, esa gente a la que usted les dedica mimo, horas de tutoría, incluso se acerca usted a casa, si es necesario, con entusiasmo y motivación sin límite.

Y a mi, que me zurzan, por gorda, pequeña y decir “asín” cuando hablo.

No obstante, que sepa usted que no soy gilipollas. Que le tengo pillado. medido , y pesado. Y que a lo mejor un día de estos le meto una mano de usties bien dadas, que es lo que merece su augusta cara.

COSAS DE TEO.

2012-01-16T06:19:00.000+01:00

En todas las aulas de 1º de primaria en aquellos mis años de profesor había en la biblioteca una colección de libros que protagonizaba un niño que se llama Teo. Fueras donde fueras, allí estaba el tío.

La colección dedicada al niño de los cojones era enorme, unos cuarentas títulos: Teo que iba al zoo, al mercado, de compras, a la playa, al museo… y en todos esos lugares nos aleccionaba sobre lo que se podía encontrar uno al circular por el mundo.

En la sinopsis de Teo y su perro nos cuentan, “A todos los niños les gusta tener un animal de compañía. Teo y su padre compran un perro. A través del libro, el niño conoce cómo son los cuidados de un animal y las responsabilidades que comporta y el afecto y las atenciones que hay que darle. El cuento proporciona la información necesaria para incitar al lector a respetar y amar a los animales”.

Abro paréntesis provocado por lo de Teo y su perro.

Viví con un sacerdote, por lo demás piadoso y con una probada vida ascética, que tenía pavor y fobia a los perros. Pero el miedo no provocaba en él la huida, sino, muy al contrario, si se le acercaba un chucho, el hombre se recogía la sotana con las manos, y le soltaba una patada giratoria en los morros, que dejaba acojonado al perro, y a su dueña.

Una mañana venía de celebrar misa, y un Chiguáguá, al verlo con sotana, se va corriendo hacia él, y éste, sin cortarse un pelo, y delante de una parada de autobús repleta de ciudadanas y ciudadanos, tal y como le viene, le mete un punterón en todo el hocico, se oye un alarido efímero, y se ve al perrito en parábola volando hasta el medio de la avenida General Mitre, cayendo, milagrosamente, en el parabrisas de un taxi.

Aquel día se dieron de baja de la iglesia católica, por lo menos, todos los de la parada del bus. Apostataron en masa. Nada edificante eso de ver un cura patear sin piedad alguna a un chucho.

Cierro paréntesis. Sigo con Teo...

Teo, al menos para mi, es un coñazo. Y no recuerdo que a la chiquillería les tuviera enganchados . He visto cuando de verdad gusta un libro y os puedo asegurar que es un espectáculo contemplar una clase leyendo un libro que les apasiona. Se oye el aleteo de una mosca.

La risa brota a carcajadas unánimes cuando se intuye el golpe de gracia, las páginas pasan veloces para resolver el misterio...de verdad que es un de los mayores espectáculos que se pueden contemplar.

No sé dónde andará ahora Teo, pues hace diez años que no sé nada de él. Supongo que a día de hoy el chaval habrá crecido con sus lectores y hoy estarán en “Teo se la casca”, “Teo sale del armario”, o “Teo se opera ”.

Vete tú a saber.

ESCOGER TU COMPAÑÍA

2012-01-15T00:57:00.000+01:00

Hannah Arendt describía a la persona culta como «alguien que sabe cómo escoger su compañía entre los hombres, entre las cosas, entre los pensamientos, y eso tanto en el presente como en el pasado».

No hace mención a la inteligencia, o a los estudios, o a la posición social.

La persona culta es la que “escoge su compañía”. Hoy tuve una conversación más que interesante con gente así.

Entiendo un blog como “culto” por la compañía de los lectores, aunque no escriban comentarios. Imagino que habrá lectores que elijan otras compañías. Es culto quien está interesado en qué aspecto presenta el mundo desde otros ojos y quien ha aprendido a ampliar de ese modo el propio paisaje.

Pero si siempre te mueves en el mismo paisaje, será muy difícil que abras la cabecica y te dejes preguntar por otros. Por eso la Red puede ser tan buena. Nunca antes nadie pudo acceder a tantos paisajes , y tan distintos.

Una acotación para padres preocupados por la formación de sus hijos: ten cuidado si a tus hijos sólo les llevas a “corrales” donde te aseguran una buena formación, segura, fiable, repleta de buenos consejos, de buenas compañías, de criterios seguros, de “nuestro ambiente”, “ lugares de veraneo higiénicos”, lecturas elegidas y seleccionadas, películas cortadas, periódicos censurados, tertulias donde sólo habla uno...en educación lo que se hace mal o se paga en el momento o se paga más adelante, pero siempre se paga.

CHAMPIÑONES AL MARLBORO

2012-01-14T09:51:00.000+01:00

Sucedió en una residencia de personas mayores (ya no se dice “de ancianos”, y mucho menos “asilo”)

Es una residencia de esas que se anuncian con música de sala de espera de dentista, y que hablan de “hogar”, “calidez”, “ ambiente familiar”...el tema da para mucho, pero vamos a la anécdota.

En estas residencias hay dos tipos de residentes: los válidos, y los asistidos.

En los válidos hay dos tipos de clientes (perdón, quise decir “residentes”): el válido bonachón, simpático, afable y agradecido, y el válido gruñón , tocapelotas y malcarado. En esto es igual el género, tanto monta, monta tanto.

En los asistidos también hay dos grupos: el asistido que tiene alguna dependencia más o menos menor, como incontinencia urinaria...y el resto, que se mueve en un mundo de tinieblas más o menos densas.

Se llamaba Juan (don Juan) , o se llama, y era un válido cabrón. Con todas las letras. En sus días fue Jefe de Seguridad de don Blas.

Don Juan no soportaba comer en el mismo comedor con alguien que fuese asistido de medio pelo. Ya no digamos en la misma mesa. Su mesa tenía que ser selecta. No se daba cuenta, el pobre hombre, que mañana estaría en otro comedor, babeando y sorbiendo la sopa servida por una auxiliar.

Su residencia tenía apartamentos, además de habitaciones, y exigió un comedor separado del resto de los residentes de uso exclusivo para “apartamentos”. Y se le concedió el capricho. Hasta los manteles eran diferentes, y el servicio, que tenían que ser camareras, no auxiliares.

De don Juan añadiremos que era muy escrupuloso. Mucho.

Dicen que la casualidad no existe, que es Dios que la envía en forma de anónimo. Puede ser, ¿qué sabemos?

Una mañana estaban en el comedor y de segundo plato el menú ofrecía “ bistec con champiñones”. Don Juan andaba un buen rato masticando algo que se resistía a triturar. Masticaba y masticaba, y nada, que no había manera. Así que decidió investigar qué era eso que se resistía de manera tan pertinaz a su dentadura.

Se introduce el dedo en la boca...hurga entre las encías...¡¡¡Y SACA UNA BOQUILLA DE MARLBORO!!!...¡¡¡UNA BOQUILLA DE MARLBORO EN SU BOCA Y EN UNA RESIDENCIA DE CINCO TENEDORES!!!!

Monta el pollo, arma la de Dios es Cristo, bocea que es víctima de un complot por parte de la camarera ( la misma que iba cada mañana iba a su apartamento a servirle el desayuno, y que él recibía en pelotas), promete denuncias, exige reparación....

Y en éstas estaba el hombre, abotargado por la ira, enrojece, se le muta la cara a la versión “pajarico”, le da una especie de ictus ...días después estaba en el comedor de asistidos...¡más majoooooo!

También días después, se denunció a una conservera de La Rioja por una indebida manipulación de los alimentos: en las cinta alguien fumaba...se le cayó un cigarrillo al operario...y ya sabéis donde fue a parar el champiñón.

GAFES.

2012-01-12T23:33:00.000+01:00

No creo en los gafes, pero conozco unas cuantas personas que sí. Y son gente preparada y culta.

El gafe, dicen, es gente que funcionan como si fueran un pararrayos negativo, atrayendo todo tipo de desgracias sobre las personas que les rodean, sin que ellos sufran por lo general el menor daño.

A los gafes ni se les nombra, pues su influencia llega hasta más allá de su sola presencia. Incluso una fotografía del gafe puede acarrear las peores consecuencias.

De Franco se decía que aquel que recibía un abrazo del dictador moría en el transcurso del año. Así le sucedió a Einsenhower, a Naser, a De Gaulle...corrió la fama de gafe como la polvora en las embajadas y cuando bajaban las autoridades del avión ya salían con la mano extendida y cara de mucho acojone.

Yo conviví con todo un señor ingeniero y altísimo directivo de una multinacional que estaba más que convencido de la condición de gafe de uno que vivía con nosotros entonces.

Me contó , hablando bajo y como en secreto, que él fue testigo de un accidente de avioneta por mediación del gafe. Éste, el gafe, tenía gafado el dedo índice – me comentó- y cuando señalaba algo, o alguien, fijo que sucedía algo al objeto o persona gafada.

Una tarde pasó una avioneta sobrevolando la playa, y nuestro amigo señaló el aparato y comentó “¡mira, una avioneta!”...a los dos minutos se puso a echar humo por la cola, hizo un amaga de tirabuzón, y de punta cabeza al agua.

Creer en los gafes es una manera de echarle la culpa al otro de lo que te va mal a ti. Hay quien está convencido de que existe una conspiración planetaria contra él. Como que los dioses se han puesto de acuerdo para joderte el día. Y eso es mucho suponer, y sobre todo, creerse lo más de lo más. No creo que Dios se dedique a esas cosas.

Lo que sí creo es en lo que llamo “la puta vida”. Esa mala suerte de vidas bien vividas, personas estupendas y esforzadas que han hecho lo indecible por salir adelante. Y, de golpe, cuando van a cosechar el fruto de su esfuerzo, se los lleva por delante el coche de un alcoholizado, o sus hijos se matan en un accidente, o enferman de un cáncer fulminante.

¿Cómo denominar a esos golpes ciegos y crueles de la vida? ... la puta vida.

TODOS LOS DÍAS.

2012-01-12T07:14:00.001+01:00

En la entrada de un colegio cualquiera hay tres grupos claramente definidos.

Las madres.

El profesorado que entra a su puesto de trabajo.

El alumnado que se dirige a las aulas.

En la salida de un colegio también hay tres grupos definidos.

Las madres que esperan la salida de los hijos.

El profesorado que sale de su puesto de trabajo.

Los alumnos en más o menos ordenada estampida.

Eso sucede así durante muchísimos días, unos 180.

De todos esos grupos hay uno que observa, que ven a los otros dos como desde un escaparate, una fila de excepción viendo una película: la entrada de los alumnos y profesores , y su salida. Y, especialmente, a los profesores.

Todos los días observan las mamis y ven la cara de ese profesor lechugo, triste, con aire de presidario con la bola de hierro arrastrando, pesaroso y gris. Ningún niño le saluda, tampoco él se dirige a nadie. Va solo. Lleva el mismo jersey desde hace tres años, los mismos pantalones, el mismo abrigo, los mismos calcetines, los mismos gestos.

O esa profesora que al entrar se le acerca la chiquillería, saluda a compañeros, va más o menos arreglada y limpina, y entra decidida y con una sonrisa de campeona.

O ese otro que siempre sale con cara de “ mecagüen los críos, sus madres, la mierda de colegio , la ley de educación, y la comunidad europea”. Ya sabéis, esa gente que tiene cara de asco. También salen solos, no hay chaval que se acerque a ese derroche de evacuol en sangre.

O la profe pija, doña presumida, que mira con desdén, al populacho , y que sólo se trata con según quién...o ése que va siempre despeinado, rodeado de criaturas que le soban la ropa y riendo...

Todos los días en los colegios unas mamis te están viendo entrar y salir. Es posible que no caigas en la cuenta, pero es así. Y de esa diaria observación esa gente saca unas conclusiones bastante acertadas sobre tu forma de ser, tu manera de vivir, y tu profesión.

Si no lo sabías, ya lo sabes. Y si quieres cambiar, probablemente, ya es tarde. Ya te han clichado. Como mucho si mañana entras sonriendo y con un jersey nuevo dirán “¡¡¡JOOOOOODEEEEERRRR!!!, ¿PERO QUÉ LE HABRÁ PASADO?..!!!

PREGUNTAS COMO QUE NO....

2012-01-10T23:44:00.000+01:00

Entiendo que si estoy perdido en una ciudad pregunte al taxista por una dirección, pues es el que sabe de eso más que nadie.

Entiendo que si necesito visitar algún monumento cuando voy de viaje, consulte al recepcionista del hotel donde me aloje, y me entregue una guía, pues es el que sabe de eso más que nadie.

Entiendo que si tengo necesidad de un colirio porque tengo una infección en el ojo, pida opinión en una farmacia, pues es el que sabe de eso más que nadie.

Entonces...¿Por qué esta tarde me ha preguntado un tío si conozco un puticlús “ donde las tías follen bien y estén buenas?”.

¿De qué tengo cara yo para que me hagan esa pregunta sin cortarse un pelo?

¿Qué cojones pasa conmigo que me preguntan eso y no, por ejemplo, si hay misa de ocho en la parroquia de Arroyo?

COMO SIEMPRE

2012-01-09T22:12:00.002+01:00

Te ha vuelto a suceder.

Como acostumbra, parece el ciclo de las mareas producidas por la luna y el sol, ella apareció otra vez en tu vida. Justo cuando ya estabas olvidándola y creías que la película terminó.

Y, como siempre, llegó sin avisar. Al principio, encontrabas una flor en el parabrisas de tu coche , y eso significaba que ella estaba por allí, merodeando, esperando, al acecho...sabías que aquel día te la ibas a encontrar.

Ahora ya no avisa. Ella sabe que no necesita hacerlo. Y, como siempre, dejaste todo, se te ocurrirá una mentira más, para pasar unas miserables horas con ella en un piso de alquiler que posee y no consigue colocar en el mercado.

Ella ya tendrá dispuesta la habitación, las copas, las velas y la música de fondo que piensa que te gusta tanto. Y como siempre, todo terminará en unas pocas horas. Todo será como siempre.

Incluso cuando ella te dice “dime que me quieres”. Y ,como siempre, le dirás “te quiero”.

Saldrás a la calle con la cara encendida y , como siempre, al subir al coche apoyarás la cabeza en el volante y gritarás “¡joder!”. Como siempre. Te quedarás unos minutos dándole tiempo a tu conciencia a que te insulte. Como siempre.

Hace frío dentro del auto, y esa niebla que baja a la ciudad mientras oscurece no hace más que empeorar las cosas.

Como siempre intentarás olvidarla, y te jurarás que será la última vez. Fingirás que la has olvidado, porque algo te dice que se acabó, que ésta será la última vez.

Llegas a casa y sonríes. Acaba otro día, comienza otra noche.

Como siempre.

LA ZONA DE LAS BASURAS

2012-01-09T06:12:00.002+01:00

Hace unos días conocí a un tipo que trabaja en el Servicio de Limpieza del Ayuntamiento, sector “Recogida de Residuos Urbanos”. Casi nada. Antes se llamaban basureros. De pequeño recuerdo los basureros con cara de eso, de basureros. Eran gente mustia, como epitafiada la cara. Tenían pinta de ser peores de lo que eran,

Hoy parecen otra cosa. Bien guapotes y guapotas van al curre.

Un sabio que me dio toda una clase magistral, una tesis, sobre el mundo de la noche y sus basuras.

En muchos bares, discotecas, pubs, existe “la salida de emergencia ”. Es un clásico de las películas el subgénero de escenas de la puerta de atrás, por donde escapan los malos, o se salvan los buenos, o se cruzan las balas y alguien muere...

También en residencias de mayores existe esa zona. Y en los supermercados. Y en muchas casas. Yo creo que en la vida de cada uno también hay una puerta de atrás.

Por allí entra el género, la materia prima, y por allí se saca , ya de noche, la basura. Son lugares oscuros, patios traseros, callejones estrechos, zonas de penumbras entre portales, olvidadas travesías sin salida.

El basurero cuenta historias muy tristes de ese otro mundo tan desconocido. En medio de las tinieblas, ocultos en las sombras como gatos sorprendidos por una luz imprevisible, salen corriendo gente esquiva que andaba por allí hurgando a ver qué llevarse a la boca, o dos amantes , también intentando llevarse algo a la boca, ruidos de braguetas y pasos que huyen avergonzados.

O alguien encorbatado meando a chorro. O haciendo cacas, implorando con la mirada al empleado un poco de respeto y pudor, que mire para otro lado y se haga el tonto, porque está en lo que está y hay que terminar la faena.

Y, a veces, un yonki buscándose la vena en el tobillo para darse un viaje entre contenedores y charcos de pringue.

Sí, de noche, la ciudad tiene su zona no verde... cuando a Dios se le pone muy mala cara porque ve que lo que ha hecho no es tan bueno como dijo en el Génesis.

¡¡¡ÉMÓN, EMÓN!!!

2012-01-07T22:29:00.001+01:00

Hoy toca tema “los chinos”.

Vaya por delante que apenas conozco nada de ellos. Sólo comí una vez en un restaurante chino, uno de esos que se llama “La Gran Muralla”, o “ Pekín Buda”, y no vuelvo en la vida. El típico con lacados horteras, réplicas de pagodas, y estucados imposibles. Los cuadros de lo más original...chinos en barcas por los arrozales...y luego nos quejamos de las sevillanas encima del televisor.

Lo que me llama la atención de los restaurantes chinos es que no ves nunca una familia china comiendo en ellos...me parece más que sospechoso. ¡Qué sabrán que no sepamos!

Y no salí de allí con la sensación de haber comido como el Emperador Tao Ming, sino con la ración del puto esclavo que hizo del kilómetro 156 al 946 de la Muralla ésa.

No sé qué comí, imagino que lo típico, rollitos primavera, arroz tres delicias, pero anduve con una pedorrera desbocada durante tres días, nada que envidiar a las de dos latas enteras de Fabada Litoral XXL. Una fogosidad insaciable. Una quemazón.

Pero hace un mes, más o menos, tuve una experiencia extrasensorial con cuatro chinos en la gasolinera Repsol en la Avenida Salamanca de Valladolid.

Serían las siete de la mañana de un domingo. Estaba esperando en el interior, fisgoneando la prensa, mientras la chica llenaba el depósito. Un coche con la música a tope estaciona en la puerta de la tienda Repsol, y bajan de él cuatro chinos con cara de muy chinos, y con un pedo muy principal. Un pedo como la Dinastía Zhou.

Apenas aciertan a encontrar la puerta.

Entra la empleada y me mira como pidiendo “no me deje sola , por favor”.

- Atiéndeles a ellos primero- le sugerí.

La barrera del idioma era infranqueable, añadiendo a saber qué coño hablarían esos tíos estando en el estado que estaban, pues si a un español borracho ya te cuesta entenderlo, ya no te digo a un chino.

¿Y los signos con las manos?. ¡He ahí una buena pregunta! . Hay gestos universales en occidente, como levantar el dedo pulgar...pero a lo mejor si le levantas el dedo pulgar a un chino te estás cagando en su puta madre.

La chica se las veía y deseaba para entender qué cojones querían Chu Enlay y compañía.

Me miraba pidiendo ayuda. ¿Qué ayuda podía darle?...si a lo mejor estos tíos, además de ser chinos, y llevar una castaña como una cuba, a lo mejor eran disminuidos, o lelos, o les faltaba un hervor.

Se hacen con tres botellas de Coca Cola y uno, que parecía el más espabilaillo, le empieza a pedir medio a gritos, y así como si fuese una llave de kárate, “ ¡émón!”, “¡émón!”.

- ¿Lo qué?- pregunta la dependienta.

- “Émón”...¡¡¡émón!!!, ¡¡¡émón!!!”- contestan todos a la vez

Parecía la peli “Buscando a Nemo” en la escena de las gaviotas, supongo la recordáis.

La chica me mira...yo la miro.

- Émón...émón...émón – insisten los cuatro – no olvidéis la escena de las gaviotas

- A lo mejor están pidiendo jamón- sugerí.

- ¿Jamón?...¿quieren ustedes jamón?- pregunta la ser humano en fase de descomposición

- ¡Sí, sí, sí!- corean todos (buscando a Nemo)...¡Émón, émón, émón!

A mi se me puso cara de traductor de chino, me sentía orgullosos de haber colaborado a interpretar un idioma tan difícil...La chica se va a los aparadores y les muestra jamón de York

- ¿Jamón?

- ¡No, no, no!...¡¡¡ÉMÓN, ÉMÓN!!!- dicen todos excitados.

Señala una paletilla de jamón ibérico que andaba de oferta estos días en Repsol

- ¿JAMÓN DE ÉSTE?...¿DEL IBÉRICOOOOO?- gritó la dulce gasolinera pensando que si gritas hay traducción simultánea.

- ¡¡¡NO NO!!!...¡¡¡ÉMÓN ÉMÓN!!!

Íbamos repasando palabras españolas que se parecieran a “émón”...mamón, cabrón, lacón, beicón...no dábamos con ni una...y al final...

- ¿LIMÓN?- gritó lo que quedaba de mujer equilibrada en la chica

- ¡SÍ, SÍ SÍ!!!- corearon los hijos de la Mulalla, y de las Gaviotas de Glan Empeladol.

¡¡¡QUERÍAN LIMONES LOS MUY HIJOS DE LA GRAN PUTA!!!

Y yo me pregunto...¿tan difícil es para un chino aprender un poco de español y no andar tocando los cojones a las pobres dependientas de Repsol?

Y digo más, ¿no se podría promulgar una ley que chino que en cuatro años no sepa decir “limón” se va a su puto país ipso facto..

ES TARDE

2012-01-07T01:01:00.000+01:00

Le dejaste tirada en el barro para ser tú mismo y ahora te das cuenta que esa decisión fue tu gran error. Ahora el que estás en el fango eres tú. Ella , tan pija, se puso a trabajar y sacó sus hijas adelante.

Hoy las tienes criadas y andando por el mundo, pero de espaldas a ti.

Ella, que no servía para nada, se hizo enfermera, y allí la tienes, en La Residencia.

No quieren saber nada de ese cabrón que se fue dando un portazo desentendiéndose de toda responsabilidad.

Hoy sabes que tus nietos están con la abuela, viendo la cabalgata de los Reyes, y que la "yaya" ha disfrutado de una navidades maravillosas.

Buscaste la libertad, necesitabas oxígeno, y te fuiste a una pecera más pequeña y más podrida. La tía estaba buena, pero en aquella charca pronto descubriste que se criaba pan de rana.

¿Una pecera?...¡una cárcel que no hay lima que rompa esos barrotes!

Después , ¿qué?. Nada. Eres un pobre hombre. Has besado y te han besado labios que nunca jamás te recordarán los de tu mujer, ni los besos de tus hijas, Has dejado propinas en vientres que nada tienen que ver con el de ella, cuando embarazada apoyabas tu cabeza en él y soñabas.

Has tenido que decir “te quiero” a mujeres que les importaba una mierda tu frialdad, porque eran de hielo.

Y hoy, borracho de sentimientos vacíos, me dices “yo sólo fui feliz cuando éramos cuatro”.

Y es tarde...

NO PASÓ NADA.

2012-01-04T22:53:00.001+01:00

¡Que pena de cartel!...¡y que triste!

Me acordé de la poesía “El monstruo” de Gloria Fuertes.

”: Yo estaba en un bar,
entró un hombre corriente,
se sentó enfrente,
le miré distraída pensando en mis cosas,
-me espanté-
tenía cara de no haber dicho “te quiero” en toda su vida."

Sí...hay gente con esa cara...quizás dijeron " te quiero" algún día, hace mucho...y hoy en sus vidas “no pasa nada”.

INMUNES AL SECTARISMO

2012-01-03T22:40:00.000+01:00

No va de política la entrada, aunque lo parezca. Desprecio tanto la proghez sectaria como los fanatismos de cualquier ideología. Incluso la deportiva. Al final todo desemboca en lo mismo: la exclusión del otro.

Este vídeo se podría haber realizado en muchos sentidos y con distintos y muy diferentes mensajes: aquí no se defiende, se excluye. Es propaganda, eslóganes, nada. Y manejan una idea: crear miedo. El miedo es la siembra de los sectarios.

¡Y se parecen tanto todos los vídeos de este tipo!. Sólo cambia el uniforme, el mensaje siempre es el mismo, una especie de patriotismo rancio: el que cree que este país es superior a los demás porque tú naciste en él.

Pues lo mismo, pero aplicado a lo que tú quieras pensar, o creer, si eres afiliado, mejor.

Las tribus se uniforman en modos, maneras, gestos y guiños.

Busco personas libres para echar una cerveza.

Cuidado , que el virus del sectarismo abunda cada vez más.

DEL MONTÓN

2012-01-03T08:27:00.003+01:00

Leo que el padre Maciel se empeñó en vida , y lo consiguió, canonizar a su tío , Rafael Guízar Valencia, a su “gran amigo de la infancia”, José Luis Sánchez del Río, e inició el proceso de su madre,” Mamá Maurita” ( curioso como se parecen los apelativos familiares con otra institución que hablan de “Los abuelos”, “Tía Carmen”, “Tío Santiago”...o la olvidada “Tía Carolina”).

Mamá Maurita es más, no sé, como entrañable.

Yo , si fundo algo, que me parece que voy a ponerme en el asunto, porque yo de Fundador dejo a Maciel en mantillas, a mi madre le llamarán “la Yaya”.

Maciel no era más que un pobre hombre con una vanidad planetaria que atrajo cabe él a todo un mundo de gente que picaron el anzuelo de una santidad de pijos, vacía, aparente, selecta, que les hacía creer que ellos sí estaban con el Buen Pastor. Estaban siguiendo un modelo de santidad de pasarela, muy mono, muy bien peinado y, probablemente, con un aroma encantador...que debajo de la sotana tenía los calzoncillos con machas más feas que las caras de Velmez.

O sea, que de santos nada de nada. El primer rasgo de la santidad es la humildad, y no el relumbrón de un título, o de conseguir más santos que nadie, o de contar un artificio sobre sus “ virtudes heroicas” que luego resulta que es una trola.

Leo estos días lo de Urdangarín, y me parece que es el mismo pecado de Maciel y compañía: la riqueza, el boato, la estúpida vanidad.

No creo mucho en los santos. Los antiguos porque rozan el mito, y los modernos porque , oye, ya no nos chupamos el dedo.

Pero sí que me gustan ciertos tipos de santos que son más del montón.

Un san Antonio de Padua, que tiene de clientela a viejas sordas, desmemoriados y diabéticos. O san Antonio Abad, que vela por los animales domésticos.

Son santos que atiende a gente sencilla, que cuida de seres poco apetecibles como los viejos que han perdido la llave, la señora que no encuentra el perro,o el que olvida su nombre. Esos santos que se compadecen de los pobres que no nos hacen gracia, de los que nadie quiere porque son unos pesados, de los que miramos por encima del hombro.

Pero allí están ellos, los santos de medio pelo, con la oreja presta a escuchar y lanzarse a encontrar la llave, o a aliviar la pena por el perro muerto, o la que busca su gato...

Y no estos santos que llenan plazas en el Vaticano, que tienen iglesias de lo más pijo, y que asisten presidentes de Bancos y ministros a sus funerales.

Esos santurrones que viven lejos de las regiones más modestas de la humanidad , o de la psique desquiciada , en el cruce entre la torpeza y la resignación. Lejos de los vencidos, los atolondrados y los desafortunados que también tienen derecho a consuelo.

Y lo escribo yo, que me temo que me espera una vejez que deberá ser atendida por un ángel de éstos .

LOPE

2012-01-02T07:08:00.000+01:00

En Lope de Vega se juntan lo sublime del espíritu y el barro de la carne, el pecado y el arrepentimiento, el pueblo llano y la nobleza, lo culto y lo popular: todo en él es Barroco, desmesura, un impulso sin límites, un hombre extremado, que confesó de sí mismo “no tener medio jamás”.

Tenía un don que le arrastraba, probablemente por encima de su voluntad. Leía latín y castellano ya a los cinco años. A la misma edad compone versos. Su biografía es apasionante, desordenada, inquietante, de una afectividad enfermiza, turbulenta, inmadura, fogosa y patológica.

Un ciclotímico que no duda en describirse a sí mismo con una sinceridad conmovedora... Como cuando se refiere a sus depresiones «...a mí viénenme unas borrascas a tiempo que me desatinas, mas sírvese el mismo luego de abonanzarse y quedo en paz...». Viive «...lleno de penas bajas...» o «...suspenso y en extremo triste...»; o cuando nombra sus “tristuras” «...dejéme llevar de mi tristeza y de ella la pluma...», y, alguna vez, no come ni duerme ansiando el morir como una liberación: «...que he estado con tantas desesperaciones que le he pedido a Dios me quitase la vida...».

Su vida está llena en disgustos. No se puede decir que Lope fuese un hombre feliz. Las desgracias familiares son también motivo de penas y preocupaciones: lla muerte de Carlos Félix, el hijo querido; el rapto de Antonia Clara; la desaparición de Lopillo y las amargas dolencias de «Amarilis».

También se siente vulnerable. No es hombre fuerte, y la envidia de los demás, la murmuración a sus espaldas, le causan un dolor, que él reconoce por culpa de su vida disipada, y sus pasiones fugaces, que conoció todo el mundo de su época.

Lope es un alma atormentada por una conciencia que le recrimina constantemente sus desvaríos. Se autorretrata en el Fernando de La Dorotea, como un perro obediente que aguanta hielos y serenos arrimado a la reja de su amante . Un abúlico sin freno, con reacciones histéricas ante las desventuras de su pasión amorosa y que, sin apenas transición, pasa de las lágrimas a la inigualable inspiración de sus versos.

Cuando aparece «Amarilis», Lope pierde la compostura. Nada le importan la sotana, el adulterio ni su reputación. Ama como un loco, con desenfreno, y sus celos alcanzan un patetismo dramático. Está, sin duda, tan cerca de la locura, tan en los límites que separan lo normal de lo anormal, que en varias ocasiones mezcla a su núbil hija Marcela en alcahueterías y misiones incalificables.

Febril , delirante, como sus personajes, en los que se refleja él mismo en la emoción, pasión, locura y furia amorosa, que salen de su pluma con obsesiva reiteración en sus comedias y allí los personajes enloquecen por celos y aparece como expresión de un sentimiento, el furor repentino, los arrebatos de ira, miedo, cólera o dolor.

O sea, Lope.

Al morir dejó 15 hijos documentados...y una vida que se parece mucho a estos versos...

Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde, animoso,

no hallar, fuera del bien, centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso.

Huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor suave,
olvidar el provecho, amar el daño ;

creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño:
esto es amor. Quien lo probó lo sabe.

MANUELA

2012-01-01T13:39:00.001+01:00

Hoy celebramos tu cumpleaños, y eso es una buena noticia.

Encontrarte es lo mejor que nos ha pasado a muchos. A mi desde luego. Por eso me gusta lucirte y presumir de ti ante los demás.

Sé que tú haces lo mismo conmigo: presumir de mi. Y la gente lo nota, y me lo dice. Y yo me siento más que orgulloso de que seas mi embajadora cuando no estoy presente.

A veces te pasas de frenada, y eres excesiva, pero eso te hace diferente y distinta. Te gusta adelantarte a los deseos de los que quieres, importándote nada el que podamos tropezar con la alfombra que has dispuesto para que andemos más cómodos.

Eres así.

Supongo que habrá amigas tuyas que piensen "¿pero qué le ve a este tío?"...y supongo que habrá de los míos que piensen lo mismo. Y , mira, aquí estamos, cogidos de la mano, tú tanteando por delante entre la niebla, y yo detrás , dejándome llevar.

He tenido mucha suerte al conocerte. Has llegado a negar el sentido común por dar aire a mis insensateces, nos hemos conjurado sin mediar pacto en no pedirnos nada a cambio, hemos decidido ser libro y autor de nuestras vidas, locomotora y raíles, chimenea , hogar y fuego.

Y lo extraño es normal, las palabras son sonidos, los sonidos se vuelven miradas, y las miradas el más fuerte de los sonidos.

Y Dios, muy cerca en ese silencio.

¡Felicidades, Manuela!...aunque no creo que leas estas letras que son un farde entre mis amigos.

DOS MIL DOCE: UN DESEO.

2011-12-31T21:54:00.000+01:00

Hoy no sé si Dios diría que "el mundo es bueno" , como el día que lo creó, que dijo eso de que "vio que era bueno"...pero quiero pensar que estoy aquí para hacerlo bueno.

Y hay una manera de hacerlo: no tengas ideología de ningún tipo, vive del amor.

Nunca tendrás un mundo en paz con tu gente hasta que extirpes la "ideología" de tu vida.

Los peores del "Barullo" son gente que no entienden esto.

URDANGA

2011-12-31T06:50:00.000+01:00

Que Urdanga es un chorizo parece que sí, presuntamente. Pero que le impute el juez “un afán desmedido de lucro” me parece una gansada.

Que yo sepi los bancos se mueven por ese mismo afán, y las empresas, y los taxistas, y los profesores, que se montan sus clases particulares, sus academias privadas, y sus cholletes, llevados por el afán desmedido de lucro. Mercadona se mueve por afán de lucro. Gente que busca la santidad se mueve por afán de lucro.

San Pablo afirma categórico “todos buscan sus intereses”. Y es verdad.

Gente desinteresada, desinteresada de verdad, se pueden contar con los dedos de la oreja.

Yo también tengo un afán desmedido de lucro...lo que pasa es que no me dejan darle rienda suelta, si no, de qué...

¿Y quién me impide dar rienda suelta a esos afanes?, pues los mismos que a los bancos, a los empresarios y a cada quisque: el mercado es el que me limita mis ganancias, y las de cualquiera, pero no la voracidad que tenga uno. Es la oferta y la demanda, no mis sentimientos las que hacen que yo gane lo que gano.

De Adam Smith es la reflexión “Debes tu comida diaria al egoísmo de tu carnicero, de tu panadero y de tu cervecero, no a su buen corazón…”

Lo siento, pero somos así.

Muchos de nosotros ocultamos en nuestro interior un choricillo, y no hablo de sexo . Somos de los que pillan cacho en los aperitivos, de los que afanan almohadas y toallas en algunos hoteles, incluso albornozores, se cuelan si pueden en los autobuses, o en el metro, o chorran copas en los pubs.

Se bajan pelis por la cara a destajo. No compramos un CD desde no se sabe cuándo.

Pertenecemos desgraciadamente a una generación con una moral bastante laxa.

De las que había que rotular en los bares “prohíbido escupir en el suelo”, de las que salías a un viaje de estudios y robábamos todo lo que caía en nuestras manos, de las que en las discotecas clavaban los ceniceros a las mesas, debido a al trinque, de las que ibas en la trabuca del tranvía por ahorrarte unos céntimos, de las que en los bares usabas cuerdas, o un triste alambre, para tirar la cadena del wáter, porque hasta eso se llevaban a casa.

Pertenezco a una generación que en los colegios se llevan paquetes de folios, vasos del comedor, tizas de colores, e inclusamente el bocata de algún niño...y no me refiero a compañeros del niño...estoy hablando de profes.

Alguno daba Religión. Que hay que echarle.

Me siento identificado con Urdanga, pues creo que comenzó como tantos, con chapuzillas. Urdanga es un Lazarillo de Tormes que fue a más. El problema de Urdanga es si para lucrarse traspasó los límites del Código Penal, no en si tiene un buen corazón, o si es un egoísta con un “afán desmedido de lucro”.

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¡¡¡BRINDO POR UN AÑO 2012 MÁS BARULLO QUE NINGUNO PARA TOD@S VOSOTRO@S!!!

DE QUÉ NOS REÍMOS

2011-12-30T06:54:00.002+01:00

Es difícil encontrar humor y humoristas que me hagan gracia. A lo mejor es que con los años te vuelves más exquisito y lo que te hacía gracia de joven ahora lo miras, o lo lees, distante. Pero no creo que sea esa la razón, porque Mendoza me hace gracia, y Sharpe o Woodhouse. Disfruto con Mihura, Wenceslao Fernández..en fin, tantos.

Pero de los de hoy me hacen gracia pocos. Se imitan muchos guiones, los gestos y los tic son los mismos.

Para mi los grandes humoristas tienen, todos, dos características: la ingenuidad y la inocencia. Hay mucho de niño en el humor. La imaginación de los niños es transgresora y divertida porque le da la vuelta a la realidad y se ríe del mundo construido por los mayores.

Los mejores humoristas buscan al niño que hay en nuestro interior.

El humorista se mofa de lo importante, y va bastante a su aire: no se pavonea, no teoriza, no se pone serio para hablar de su humor. Pero su humor, lo que nos hace reír, es cosa seria.

En navidad echaron – nunca mejor escrito eso de “echar”- un especial de Josema Yuste , ex dúo de Martes y Trece, que no consiguió que esbozara una mueca. ¡Quién le ha visto y quien le ve!.

Sin embargo, parece que fue muy visto, y por su audiencia , y sólo por eso, tuvo éxito. ¿Y...?, me pregunto , a estas alturas de la vida uno ya sabe que no es que se rían en lugar de pensar, sino que no saben de qué se ríen porque han dejado de pensar.

Echo a faltar películas “de risa” , que decíamos antes. O buenos columnistas donde no falta el guiño inteligente.

Nos estamos volviendo serios, como que la vida es algo muy importante y no es para reírse. Mi padre, viendo como crecía en edad ,idiotez y estulticia, me aconsejaba : hijo, ten miedo al ridículo. El hombre sufría por mi.

Entonces yo era un chaval que podía imaginar cualquier cosa, hubiese sucedido o no. Y hoy, más o menos, sigo igual. La providencia cuidó de mi, al menos hasta ahora. Y aquí estamos. Un día leí que Dios cuida especialmente de los niños, de los lelos, de los bobos, de los ceporros, de los tolondros y de los adoquines, y comprendí...

AQUÍ ESTAMOS TODOS

2011-12-29T06:42:00.002+01:00

Las aves en bandadas se acomodan constantemente durante el vuelo.

Es magnífico ver los estorninos en el cielo dirigidos no se sabe cómo, trescientos mil de ellos de aquí para allá, en quiebros que parecen improvisados, y que uno en su ignorancia se pregunta quién es el que manda allí arriba y dirige el cotarro, como el chino que organizó la ceremonia de inauguración de las olimpiadas.

Es atractivo el espectáculo, pero recuerdan sociedades muy cerradas. No soy ave de esas. Y cada vez más desprecio esas masas que forman puzles con la bandera de turno, o el rostro del líder, en coreografías que se presumen un coñazo en sus entrenamientos y pruebas.

O los norcoreanos plañiendo una burda imitación de Chiquito de la Calzada delante de los restos del Gordo.

Tampoco me gustan los perros. Serán lo que sean, fieles (él no lo haría), pero me parecen bichos un tanto norcoreanos . Pueden agradecer hasta los golpes de sus dueños, y cuando no es así, los encuentro pelotas y aburguesados.

Ya conté de una madre que venía a la parada del autobús con su hijo y su perrito. El perrrito, si te parabas a tertulear con la señora, se ponía cascársela en mi pierna, hala, dale que te pego. La señora le regañaba cariñosa, y yo me ponía como una moto pensando cosas que la tecla no puede, no debe de escribir.

El caballo convierte la tortura que sufre de sus jinetes y todo tipo de peña que pulula por los picaderos en parte de su rutina. Dicen de su nobleza...¡ ya!, a mi me parece un animal hermoso y domesticado, como un director de sucursal de caja de ahorros que soñó ser un potro salvaje, y allí lo tienes, con montura, bridas, y la colita en forma de plumero.

Simpatizo con los gatos. Son limpios, sin necesidad de que nadie los limpie, libres, van a su bola, presienten cuando las cosas no te han ido bien y, entonces, lo tienes apoyando su cabeza en tu cuello. No hace más pero, coño, se nota. Desaparecen y se dan una vuelta por allí, perfiles de chimeneas, y regresan con arañazos y unos cuantos polvos bien echados. Discretos. Puestos a elegir, sería gato.

Hay escarabajos también entre nosotros. Su mayor tesoro es el estiércol, la mierda, tanto les gusta que con ella hacen bolitas inmensas, más grande que ellos mismos. Recuerdan a esas personas que van dando vueltas y vueltas a su pasado, a lo peor de ellos mismos. También a esos que asisten a programas rosas donde vomitan esa mierda que comen en papillas los periodistas presentes, y tú, si te gusta echarte al coleto todo ese engrudo de miasmas.

¿Y qué decir de la araña?. Sólo espera que el macho la fecunde para devorarlo, eso sí, con la excusa de alimentar a su cría. Algunos saben bien de qué hablamos. Yo me salvé por los pelos.

Los caracoles se reproducen sin recurrir a nadie. Son hermafroditas. También sabemos algo de tipos así. En su cortejo, que es un lío, disfrutan de juntarse unos con otros para escoger sexo. Y después a arrastrarse babeando, a ocultarse en el caparazón, y a llorar su soledad.

Y aquí estamos todos, unos en la madriguera, otros en la bandada, aquellos en la manada, en el corral bastantes, en lo alto de un pico el solitario, en el rebaño, en establos o en jaulas, o hurgando papeleras, esquivos entre las ruedas de un coche, siluetas en los tejados a la luz de la luna.

LA LIBERTAD DE LOS LADRONES

2011-12-28T07:12:00.004+01:00

Me alegra coincidir con Ratzinger . En su libro “Fe, verdad y tolerancia. El cristianismo y las religiones del mundo” denuncia algo que suena muy actual, y que ayer ya tratamos en el Barullo.

Y sí, insisto, estamos ante una crisis moral que tiene como protagonistas una casta política que sólo buscan sus intereses. Los ejemplos, desde hace años, salpican a unos y a otros...no se salva nadie (Gurtel, Eres andaluces, Urdangarín, Las Baleares al completo, Pepiño, el Palau, el Rey...aceitera, aceitera. Y si nos adentramos en la Justicia...

No es una crisis económica...son una panda de ladrones que nos han llevado hasta aquí. Yo, y como yo muchísimos más, no hemos gastado por encima de nuestras posibilidades, y hemos vivido en la normalidad. No me siento responsable de haber llegado hasta aquí.

Dice Ratzinger...y, ojo, que tiene mucha miga.

«San Agustín afirmó (…) que un Estado que se mida a sí mismo únicamente por sus propios intereses, y no por la justicia misma, por la verdadera justicia, no se diferencia estructuralmente de una banda de ladrones bien organizada —puesto que para ella el bien de la banda constituye la norma y medida de sus acciones, independientemente del bien de los demás—.

Echando una mirada retrospectiva a la época colonial y a los perjuicios que dejó en el mundo, podemos ver que incluso estados muy organizados y civilizados se aproximaban de alguna manera a la esencia de una banda de ladrones, porque pensaban atendiendo solamente a lo que era bueno para ellos, y no a lo que era bueno en sí mismo.

Una libertad garantizada de esta manera tiene entonces en sí misma algo de la libertad de los ladrones. No es la verdadera libertad, la libertad verdaderamente humana. En la búsqueda de la verdadera medida, debe tenerse bien presente a la humanidad entera y —como vamos viendo cada vez con mayor claridad— no sólo a la humanidad de hoy sino también a la de mañana».

OTRA VEZ LA IMPOSTURA.

2011-12-27T07:59:00.000+01:00

Ayer un tal de Guindos, que parece que es ministro, dijo algo así como que habrá una “desaceleración” en el siguiente trimestre, y me acordé de Zapatero a la hora de enfrentarse a la crisis y nombrarla. O sea, más de lo mismo.

Uno de los grandes males que nos han contagiado estos políticos de medio pelo que nos han abordado en estas dos décadas es la complicación del lenguaje, el sin sentido de las palabras que las usan como eslóganes pensados por asesores sin escrúpulos. El mensaje vacío envuelto en frases vaporosas.

Se ha chapoteado sin pudor en la cursilería hasta la nausea, o el escalofrío. El derroche de tonterías que no significan nada, que se dicen por decir, a ver si cuela. El que mejor ha sabido definir esta manera de entender la política ha sido el Inane de León: “Las palabras han de estar al servicio de la política; no la política al servicio de las palabras”.

Imposible decirlo mejor....pero ha creado escuela.

Romano Guardini escribió que los problemas del hablar son, primero, que las palabras se ajan y gastan; después , que las palabras pierden hondura y sus raíces se van muriendo; y el tercero, el peor de los crímenes, es el de la confusión sembrada conscientemente por la propaganda, cuando las palabras no surgen de la sinceridad propia de quien tiene voluntad de verdad y de quien respeta la confianza del oyente.

Que es donde estamos ahora. No hay sinceridad porque las palabras y los mensajes van cambiando según convenga.

Hoy lo vemos , por ejemplo, cuando el PP dice que hará “ajustes”, y la Psoe grita que no, que son “recortes”. Cuando mandaba el Inane, entonces, lo suyo eran “ajustes”, y los del PP gritaban que no, que eran “recortes”.

Las armas que vendía Zapatero, no mataban. Veremos como ahora las que venda el PP sí que matan.

He llegado a la conclusión de que todos los mensajes que me lleguen vía políticos, prensa, televisión, los pongo entre paréntesis. Y después pensar qué mano le da de comer al tertuliano, o de qué partido y que intereses tiene el mengano de turno.

Y valorar algo que un profesor de Primaria conoce muy bien: hablar de forma cada vez más sencilla, pues la sencillez desarma y resiste mejor el desgaste que la impostura.

ASÍ NO ES TAN BUENO...

2011-12-25T22:22:00.001+01:00

J. D. Salinger escribió un cuento que tituló “Teddy”...

Teddy, es un chico listo. Me dejó tocado cuando cuenta en un momento dado que sí, que se lleva bien con sus padres, que quiere que«disfruten mientras vivan, porque les gusta pasarlo bien...”

“Pero ellos no me quieren a mí ni a Booper, que es mi hermana, de ese mismo modo. Lo que quiero decir es que no pueden querernos tal como somos. Parece que no pueden querernos si no intentan cambiarnos un poquito... Así no es tan bueno».

Una pena observar esos padres que “les gusta pasarlo bien”, y que no pueden querer más a sus hijos si no intentan “cambiarlos un poquito”.

- ¡Qué alegría nos darías a tu padre y a mi si te casaras por la Iglesia!- le imploraba la piadosa madre a su hijo , que anunciaba boda por lo civil.

Nos puede confundir la frase ...“les gusta pasarlo bien” como dedicada a gente frívola, que piensa sólo en viajes y fiestas.

Hay padres que “lo pasan muy bien” en ciertos actos piadosos, o forzando afectivamente a que su gente lo “pase muy bien” con sus valores... que cada uno tiene su manera de pasarlo bien.

Si los hijos son buenas personas , pues eso, hacen lo que sea para “que lo pasen bien” los padres.

Y, como dice Teddy, “así no es tan bueno”.

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Para G.P....que no le quieren tal y como es..."y así no es tan bueno".

RECUERDOS DE UN ANIVERSARIO

2011-12-24T19:19:00.003+01:00

Hoy 25 de diciembre cumplo 54 tacos. En días así recuerdo...y hoy me acordé de unos partidos de fútbol que por estas fechas acostumbrábamos a jugar, cuando éramos jóvenes, cuando éramos una pulsión que podías con todo.

No me gusta el futbol, aunque por motivos profesionales me veo en la obligación de estar informado.

En mis años mozos jugaba bastante, hasta que vi que en el terreno de juego los jugadores se transformaban en auténticos caníbales ( como el chiste, que están el caníbal padre y el caníbal hijo comiendo y le pregunta el padre, “¿te gustó la sopa de mamá?”...

- Sí- contesta-... pero la echaré de menos” .

En esos partidos se repartía leña a diestro y siniestro. Gente de natural piadosa y ascética, se subían al árbol y regresaban a la edad de Piedra comportándose de un modo que desdecía del orden y posición que ocupaban en sus labores cotidianas.

Sacerdotes que se cagaban en tu puta madre con los ojos inyectados en sangre, con el escudo del Barça bordado en su camiseta, o directores de almas que besaban diez veces la medalla del Carmen antes de pisar el campo, supersticiosos y compulsivos, Jefes de servicio de la Clínica de Navarra que te entraban en plancha a la altura de los trestículos, o eminentes MBA que a un chaval de once años le metía un punterón de penalti que lo dejaba la cara como un negro imitando una vespa.

Yo mismo, llevado por un Suso que desconocía hubiese en mi interior, le di una patada en un divieso supuriento producido por la picadura de un alacrán a un defensa que se atrevió a retenerme por la espalda cuando ya estaba frente a la portería a puerta vacía.

Los gritos del tío todavía se escuchan en la noches de luna llena en Rocacorba.

Desapareció corriendo hasta un bosque, entre alaridos inenarrables...poco después le oí llegar al galope a mis espaldas...sabía hacía donde se dirigía...a mi...creo que ha sido la leche más fuerte que me han dado nunca.

Todo esto delante de veinte chicos de edades entre 13 y 15 años...y de unos padres que estaban de visita.

Todo un ejemplo.

Decidí dejar el fútbol y practicar deportes donde sólo compitiese conmigo mismo: mucho footing, y montaña. Nunca más jugué al fútbol.

Aprendí que hay tipos que corren en un campo de fútbol vestidos de corto porque es la única manera que tienen de impedir que les expulsen de un estadio...o de la vida.

Ver dos horas después del partido al mismo sacerdote que se había cagado en tu puta madre predicando una meditación antes de la misa del Gallo sobre el amor, el perdón, la paz y Jesús Misericordioso, impresiona mucho.

¡Todavía me acuerdo!

DIFÍCIL NO CONMOVERSE

2011-12-24T07:02:00.001+01:00

Chejov escribe a su hermano:

«¿Dónde has visto cónyuges como los de tu relato, que discurren conferencias durante la comida? Y ¿cuándo se han celebrado sobre la faz de la tierra semejantes conferencias?

Ten respeto por ti mismo, en el nombre de Cristo, y no dejes correr la pluma cuando tu cabeza esté cansada. No escribas más de dos cuentos por semana, acórtalos y reelabóralos para que la obra quede bien. No inventes sufrimientos que no has experimentado, no describas paisajes que no has visto, ya que en un cuento la mentira resulta más molesta que en una conversación.

Recuerda a cada momento que tu pluma y tu talento te serán de mayor utilidad en el futuro que ahora, así que no los profanes... Escribe y vigila cada línea para no cometer errores».

El texto me ha recordado los Evangelios. No hay libro más profundo, de una riqueza de la que se han nutrido miles de millones de personas de toda condición, cultura y clase social, y que está escrito con una sencillez pasmosa.

Os recomiendo leer el nacimiento de Jesús en san Lucas. Sobrecogedora sencillez de un relato que, aunque no tengas Fe, reúne en unas pocas líneas lo sagrado, lo mágico, el misterio, el amor, el respeto, la alegría ...es difícil leer estas sencillas palabras y no encontrar paz y seguridad en medio de tanto frío y oscuridad que , a veces, nos rodea.

Si lo lees con ojos primeros es difícil no conmoverse ante tanta belleza.

Nacimiento de Jesús

"Aconteció en aquellos días, que se promulgó un edicto de parte de Augusto César, que todo el mundo fuese empadronado. Este primer censo se hizo siendo Cirenio gobernador de Siria. E iban todos para ser empadronados, cada uno a su ciudad.

Y José subió de Galilea, de la ciudad de Nazaret, a Judea, a la ciudad de David, que se llama Belén, por cuanto era de la casa y familia de David; para ser empadronado con María su mujer, desposada con él, la cual estaba encinta. Y aconteció que estando ellos allí, se cumplieron los días de su alumbramiento. Y dio a luz a su hijo primogénito, y lo envolvió en pañales, y lo acostó en un pesebre, porque no había lugar para ellos en el mesón.

Había pastores en la misma región, que velaban y guardaban las vigilias de la noche sobre su rebaño.

Y he aquí, se les presentó un ángel del Señor, y la gloria del Señor los rodeó de resplandor; y tuvieron gran temor. Pero el ángel les dijo: No temáis; porque he aquí os doy nuevas de gran gozo, que será para todo el pueblo: que os ha nacido hoy, en la ciudad de David, un Salvador, que es Cristo el Señor. Esto os servirá de señal: Hallaréis al niño envuelto en pañales, acostado en un pesebre. Y repentinamente apareció con el ángel una multitud de las huestes celestiales, que alababan a Dios, y decían:

¡Gloria a Dios en las alturas, Y en la tierra paz, buena voluntad para con los hombres!

Sucedió que cuando los ángeles su fueron de ellos al cielo, los pastores se dijeron unos a otros: Pasemos, pues, hasta Belén, y veamos esto que ha sucedido, y que el Señor nos ha manifestado.

Vinieron, pues, apresuradamente, y hallaron a María y a José, y al niño acostado en el pesebre.

Y al verlo, dieron a conocer lo que se les había dicho acerca del niño.

Y todos los que oyeron, se maravillaron de lo que los pastores les decían.

Pero María guardaba todas estas cosas, meditándolas en su corazón.

Y volvieron los pastores glorificando y alabando a Dios por todas las cosas que habían oído y visto, como se les había dicho.

LO QUE SE RECIBE, SE RECIBE AL MODO DEL RECIPIENTE.

2011-12-23T06:45:00.001+01:00

Hay una máxima que reza «quidquid recipitur ad modum recipientis recipitur»...”lo que se recibe, se recibe al modo del recipiente”. Dicho de otro modo, “donde no hay mata , no hay patata”. Entendemos lo que podemos entender, ni más ni menos.

Pero no siempre es así. Conozco gente con grandes cualidades, con una formación excepcional en su campo profesional, con un recipiente de primera, y que en otros temas son de un infantilismo que raya la lerdez.

He convivido con grandes cabezas que se entusiasmaban leyendo “los inventos del TBO de Franz de Copenhague”, o con aquel, doctor en Historia, doctor en Derecho y Confesor, que sólo y exclusivamente escuchaba a los Chunguitos, a Manolo Escobar y a Perlita de Huelva, y que Bach le parecía una mierda pinchada en un palo...o todo un señor, afamado conferenciante y escritor, que disfrutaba de lo lindo viendo a Bud Spencer, y que consideraba el resto del cine una bazofia.

Yo mismo, que como recipiente parezco algo ( está mal que lo diga, pero es así) he llorado como un niño chico viendo Sor Yeyé , a moco tendido, y en un autobús de Alsa. En concreto en una escena donde se casca la monja un dúo con un tío que me da que se parece al señor Neri.

Y uno, dando el cante en el bus, jipando,¡¡¡buááááá!!!, y diciéndome “ pero tú eres gilipollas, macho,¿de qué mierda de pasta estás hecho?...

Así que yo creo que eso de que se recibe al modo del recipiente...¡ja!

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Aquí subo la escena de Sor Yeyé.

TE NECESITO JUNTO A MI

2011-12-21T23:10:00.002+01:00

El miedo a no ser aceptado cuando uno es un niño, ese miedo que percibes en el patio al observar a un crío nuevo en el colegio, que no sabe como incorporarse a un grupo, y anda el pobre con la cabeza gacha , merodeando, mirando a ver qué cae...ese miedo a mi me daba mucha pena.

Los pequeños son seres muy crueles en su sinceridad, y no es extraño encontrarte a alguno que le pide entrar a jugar y te rechace con una fresca, cuando no con una contestación humillante.

Ese miedo a ser rechazado algunos lo arrastran después a la adolescencia, lo soportan en la juventud, y lo mal llevan en la madurez. Es gente que se siente aislada en una conversación con un grupo de amigos, no sabe como intervenir, el que queda colgado en una fiesta , o en la disco. ..algo parecido a nuestro Zapatero cuando salía a los foros internacionales, que se le veía como perdido, y no es que le faltara prestancia y don de gentes, quizá el no saber idiomas lo acompleja .

Es como ir a la discoteca y no saber bailar; te quedabas de 'pariguayo', gran neologismo de Díaz Junot en 'La maravillosa vida breve de Oscar Wao', procedente de la corrupción de 'party watcher', el que mira en las fiestas:

"Pariguayo quiere decir el tipo que se queda afuera, que solo mira mientras los demás levantan a las muchachas; en otras palabras, cualquiera que es un inútil, un apocao”.

Estos pariguayos acostumbran a tirarse de la moto de una manera lamentable y temeraria cuando pretenden tomar protagonismo. Es el típico que provoca desconcierto y vergüenza ajena.

Hace unos días, un pagafantas de éstos, le soltó delante de mi a todo un director general en una comida...”¡joder, con el dinero que ganas tú, ¿por qué no te arreglas la boca?”.

En plancha, el tío. Los piños de "Jaws" , efectivamente, merecían un algo, pero mucho me temo que si no se arregla la boca será por algún motivo que desconocemos, y no debe de ser económico.

Yo creo que "esa boca" , que eran dos dientes de conejo, es una declaración de su identidad.

SALIR DEL ESCONDITE

2011-12-20T22:13:00.000+01:00

Lo cuenta Ratzinger en “Cooperadores de la verdad. Reflexiones para cada día del año”.

Me gustó.

“ Jehel, un joven muchacho, entró llorando precipitadamente en casa de su abuelo, el famoso Rabí Baruch. Gruesas lágrimas rodaban por sus mejillas, mientras se lamentaba:.

- Mi amigo me ha abandonado, ha sido injusto y poco amable conmigo.

- Vamos, vamos, ¿no puedes explicármelo más despacio?, le preguntó el maestro.

- Sí, - respondió el pequeño.- .Hemos jugado al escondite. Y yo me he escondido tan bien que mi amigo no ha podido encontrarme. Así pues, ha dejado de buscarme y se ha ido. ¿No ha sido antipático? El más bello escondite ha perdido su belleza porque mi amigo ha interrumpido el juego.

En ese momento el maestro le acarició las mejillas, al tiempo que los ojos se le inundaban de lágrimas. A continuación dijo:

- Sí, eso es muy poco cortés. Pero, ¿sabes?, lo mismo ocurre con Dios. Él se ha ocultado y nosotros no lo buscamos. Imagínate lo que esto significa: Dios se ha ocultado y nosotros no lo buscamos ni siquiera una vez.

En esta pequeña historia – concluye Ratzinger- se puede descubrir de modo manifiesto el sentido de la Navidad. Dios se oculta (…). Espera al hombre».

Los que nos hemos escondido en “polis y ladrones” sabemos lo jodido que es que “no te encuentren”...y al final, aburrido de esperar a que te pillen, sales para que sepas que estás allí.

Yo salgo de mi escondite para que sepan que estoy aquí...

DESPUÉS DEL AMOR, CUANDO TODO ESTÁ DICHO.

2011-12-20T05:51:00.001+01:00

Descubrirte fue un hallazgo, y no pienso ni escribir tu nombre. Y no sólo para que nadie sepa que te encontré como una fuente en medio de un desierto. Es un secreto que tengo que guardarme muy bien, porque me parece que si lo diera a conocer te echarías a perder.

También es porque no quiero que sepas que sé que existes, no vaya a ser que al sentirte en observación pierdas la naturalidad y la sencillez con la que andas por el mundo.

De repente, un comentario tuyo dicho de cualquier forma, escrito de una forma hermosamente ordenada, en medio de un océano de pensamientos anodinos y estúpidos, me llamaron la atención. Y te fui siguiendo en silencio, a ver cómo seguía el tema. Si eras flor de un día, o una causalidad.

Y, oye, que no sólo es que tienes una cabeza muy bien amueblada, sino que tienes la chimenea con un buen tiro, una butaca cara a la ventana y un paisaje allá fuera muy interesante.

Me asomo a tu vida sin que te des cuenta, y siempre que lo hago me llevo algo de ese rato de estar contigo: una sonrisa de complicidad, una incertidumbre nueva, porque me creas dudas nuevas más que despertar certezas.

Por lo general soy un tipo con la imaginación dale que te pego por aquí y por allá: como una batidora. De vez en cuando abandono el cabolo para ver cómo van las cosas por allá fuera pero, vamos, ando bastante en mi órbita. Por eso necesito gente como tú que habite en el otro lado del mundo de mis experiencias.

Contigo me pasa que me haces quedarme absorto ratos larguísimos observando el cereal peinado por el viento, sin darle importancia a nada más. Eso me lo enseñaste tú. Y más cosas. Muchas veces el conejo de Alicia que llevo dentro deja de correr y me sorprendo abriendo mucho los pulmones, llenándolos de aire todo lo que en ellos cabe y más, hinchando las narices y estirándolas a lo alto todo lo que puedo, mientras pienso en la suerte que tuve al conocerte.

Algunos le llaman amor, pero no...está después del amor, cuando ya todo está dicho.

LAS RUBIAS DE ORO

2011-12-18T23:01:00.003+01:00

Me comprometí a cantar en una pequeña y sencilla residencia de ancianos en León, en Puentevillarente ...y tocó el peor día para mi, recién llegado de un largo viaje, y de días intensos.

Y aprendí, otra vez, que te dan más que lo que entregas...aprendí mucho, pero no todo se puede contar.

Canté, ni más ni menos, con las " Rubias del Coro".

El sábado fue un sábado más sábado que ninguno.

¡¡¡FELIZ NAVIDAD!!! (¡YA ESTÁ BIEN!)

2011-12-17T23:03:00.002+01:00

Gloria Fuertes otra vez. “El Barullo” le debe el título del blog, y bastante de su espíritu.

Aquí os envío felicitación de Navidad para tod@s . Gloria usa palabras poco apropiadas, con un “tono humano” que desdicen de nuestra posición en un poema navideño. Pero allí está su esencia : un aldabonazo que hace despertar nuestros oídos, hechos ya a fórmulas gastadas, a tópicos que se repiten una y otra vez y nos dejan indiferentes.

Hablan los pastores

¡Ya está bien!

¡Ya está bien,

que se nos va a helar!

¡Tanto adorar al chaval

y nadie tiene cojones

de darle sus pantalones,

sus sayas

o su morral!

¡Tanta mirra

y tanto incienso,

y él desnudito entre el pienso!

Pienso…

Pienso que nadie le quiere:

su tiritera me hiere

en esta noche tan puta.

¡Muchachos, traed viruta,

que vamos a hacer una hoguera,

antes de que se nos muera

de frío la salvación!

Juntad todas las banderas
y haced una colcha loca,
porque Dios está en pelota
desde que vino al Portal.

BELINHA

2011-12-17T03:37:00.000+01:00

Sé que gente que lee el Barullo entenderá la entrada...la tengo guardada hace tiempo...

No es mía...Tampoco es una felicitación de Navidad...pero casi,

Miguel d'Ors escribió este poema a su hermana que le fue denegada “la luz de la razón”. Versos bellos, serenos , esperanzados, y también con esa tristeza del que reza sufriendo...

BELINHA

Un oscuro designio de Quien es
el propio Amor y toda la Justicia
te denegó la luz de la razón.
Algún día veremos que era bueno,
que fue un resorte decisivo para
la Gloria del Universo.
Hasta entonces guardemos esas cosas
en nuestro corazón -arca de Fe-.

Pero ya algún atisbo me anticipa
la claridad final: esa carencia
tenía un reverso misterioso de
privilegio: que nunca hicieras mal
y tu paso dejara en esta vida
la misma estela pura que los ángeles.
Más: tu debilidad nos hizo ser
a cuantos estuvimos cerca de ella
mejores que nosotros. Y hoy que ya
vives la luz del rostro del Eterno
a todos tus hermanos nos mejoras
un poco más con tu oración perfecta.

Acaso a ti, de todos la más pobre,
a la que todo lo necesitaba,
a la que en tanto tiempo llegó apenas
a balbucir "vacas" y unos cuantos
nombres propios cercanos (eso sí:
uniendo con raro instinto los
matrimonios), precisamente a ti,
nosotros, tus hermanos, los llamados
normales, los que siempre te mirábamos
con lástima, por una de esas bromas
de la Divina Providencia, acaso
cuando llegue la hora verdadera
te debamos la Bienaventuranza.

POSITIFA

2011-12-15T22:00:00.002+01:00

Frank Luntz es uno de los más influyentes politólogos y analistas de los Estados Unidos, y ha escrito un libro titulado “La palabra es el poder: lo importante no es lo que dices, sino lo que la gente entiende”.

El texto es ideal para aquellos que usan el lenguaje con fines manipuladores, como insinúa el título, pero también tiene perlas interesantes: «Las primeras palabras son, con mucho, las más importantes. (...) Todo lo que tenga que decir dígalo al principio. Todo lo que quiera decir puede venir más tarde».

«El problema, tal como yo lo veo, es que nuestro lenguaje se ha convertido en algo tan poco importante y desechable que sentimos que podemos decir cualquier cosa que queramos, y que después de dicha, desaparecerá en el éter.”.

¡Lo vemos a diario!. Políticos, empresarios, periodistas, comunicadores, que piensan que sus oyentes son tontos, y desmemoriados, y no se sienten responsables de sus palabras. Estoy pensando en un Durán y Lleida humillando a los andaluces unas semanas antes de las elecciones, y desdiciéndose en la campaña cuando visitó las casas regionales. ¡Qué más da lo que dije!,

Sigue Frank ...”más allá de la vulgaridad de las formas de hablar, hay dureza en ellas, hay una descortesía inquietante, incluso cruel, que es relativamente nueva (…). Buscamos palabras que dividan, que degraden, que resten validez a los demás, que suenen a desprecio. La negatividad está más extendida que nunca....”

“Lo odio, y por eso me he dedicado a encontrar los aspectos positivos de la política y de los productos en lugar de identificar los fallos de los demás. Rodeado por tal mezquindad y chabacanería, hay mucho que ganar con alegría y optimismo. Cuando degrada a la oposición, se degrada usted mismo. (…) [Es cierto que, en determinados ámbitos, lo negativo funciona], pero un sólido mensaje positivo triunfará siempre sobre la negatividad».

EL CONVIDADO A LA GRAN VIDA.

2011-12-15T06:24:00.000+01:00

Recordando todas las simplezas que hemos tenido que escuchar de Zapatero uno sólo puede deducir, y lo escribo en serio, que estábamos delante de un necio.. ¡Qué le vamos a hacer!: nos tocó a nosotros.

Un hombre que dice con toda seriedad “"Los valores de la derecha cotizan sólo en bolsa y los de la izquierda en el corazón." O esta perla , “"Me comprometo a promover estrategias multisectoriales para garantizar la equidad de género en la educación". O átale el rabo a esta mosca “"Aprendí la lección alimentándome de la obra imprescindible de nuestros pensadores, escritores, poetas, políticos, pintores, músicos, actores, comunicadores, de nuestros científicos y de nuestros investigadores, capaces de alcanzar lo imposible."

Sin dejar de lado esta pequeña eyección, no por pequeña, bien palomina, “"Esa es la mejor lección que he aprendido aquí, ciudadanos de este lugar del cosmos que compartimos". Suma y sigue..."No me considero tímido, pero sí prudente; en pocas ocasiones he cometido excesos, me motiva la austeridad".

Pretendo demostrar la estupidez de nuestro ex, así que vamos a dejarlo muy claro..."No se tienen ministros por tener ministerios; se tienen ministros porque un ministro, cuando llama por teléfono a otro ministro, es atendido y eso es fundamental en el nivel de interlocución" (marzo 2010,en TV3).... "La vida es el trayecto entre la nostalgia y la esperanza" ..."La gran poesía enseña que la única debilidad es la mentira, cuando el egoísmo y el miedo pretenden pasar por amor a la tierra, desoyendo el papel legislador del pensamiento y el papel mediador de la sensibilidad"

Y terminamos con una a la remanguillé...

"La mayor, con 13 años, ya sabe que está convidada a la vida" (Respuesta a un camarero del Congreso que en 2007 le preguntó por sus hijas). Se refería Zapatágoras a que la niña ya había tenido la regla, le había ido a visitar la prima del pueblo, el menstruo, el período...o sea, está convidada a la vida.

Ya lo escribió Schiller «contra la estupidez hasta los dioses luchan en vano»—, Y Claudio Magris lo glosa: «Para el bien, la necedad constituye un enemigo más peligroso que la maldad. Existe la posibilidad de protestar contra el mal, de ponerlo al descubierto y, en caso necesario, de evitarlo por la fuerza; el mal lleva siempre en sí el germen de la autodestrucción al dejar en el ser humano, como mínimo, una sensación de malestar.

En cambio, frente a la necedad carecemos de toda defensa, no somos capaces de hacer nada contra ella, tanto si nos valemos de protestas como si utilizamos la fuerza: las razones no surten efecto; el necio deja de creer sencillamente en los hechos que contradicen su prejuicio —en tales casos incluso se muestra crítico—; y si los hechos simplemente son inevitables, simplemente los desecha como casos aislados y sin importancia.

Así, y a diferencia del hombre malo, el necio se siente satisfecho de sí mismo, e incluso puede llegar a ser peligroso cuando, levemente irritado, pasa al ataque. Por ello es más necesaria mayor precaución frente al necio que frente al malo».

METÍ LA PATA

2011-12-14T22:06:00.000+01:00

Algo hice mal que borré las entradas de hoy...

Lo siento, algunas eran muy buenas.

¡¡¡Hasta mañana!!!

NO NOS PARECERÁ TAN MALO

2011-12-14T06:26:00.000+01:00

No somos pocos los que nos han educado en que detrás de un infortunio, de una enfermedad, de un fracaso, hay un castigo que merecemos. Y hay gente que se lo cree y lo ve así.

No seré yo el que defienda esa formación, aunque la prefiero a su contraria, la del que no se pregunta nada, y no responde de nada. Los que piensan que las cosas pasan, nada más.

Leo un texto de C.S, Lewis, y me encuentro la siguiente reflexión...

—«Yo solía pensar que una doctrina “cruel” era sostener que la desgracia y el infortunio eran “castigos”. Pero en la práctica descubro que, cuando nos vemos en apuros, tan pronto como los consideramos un “castigo”, se vuelven más fáciles de soportar. Si consideramos este mundo como un lugar destinado sencillamente para nuestra felicidad, lo hallaremos totalmente inaguantable. Pensemos en él como lugar de preparación y corrección y no nos parecerá tan malo»

LAS BRUJAS NO EXISTEN

2011-12-13T06:10:00.000+01:00

Lo cuenta Spaemann, un filósofo del que ya hemos hablado aquí.

«Cuando yo tenía cinco años me vi perseguido por una bruja durante el sueño. Ella corría detrás de mí por una calle del pueblo y yo corría para salvar mi vida. La distancia se iba acortando cada vez más. De repente se me ocurrió algo que mi madre me había dicho: las brujas no existen.

Mi madre decía siempre la verdad. Por lo tanto, la creía más a ella que a las apariencias. Y mi conclusión fue que la bruja tenía que ser un sueño. Solamente se trataba de despertar antes de que la bruja, cuyo aliento ya sentía, me agarrara. Confiando en la palabra de mi madre empecé a dar vueltas de un lado a otro hasta que desperté».

Y Spaemann concluye: «Mi modo de actuar no respondió a ningún criterio empírico que pusiera de manifiesto que la bruja era irreal. Más bien se trató de un acto de fe que me hizo arriesgarme a tenerla por irreal».

Ese mismo recorrido hemos tenido que desandar algunos, pero con unos cuantos años más que cinco. No hemos tenido una madre que nos dijera que las brujas no existen , pero sí que hemos encontrado alguien- en ocasiones lo tuvo que hacer uno solo - , que ha llegado a la conclusión de que hay muchas brujas que no existen. No tengas miedo, amigo, no existe el rejalgar, no existe la traición a nadie cuando has obrado en conciencia, no existe todas las patrañas y cuentos chinos que te han contado. Todo eso es mentira, una inmensa trola.

Lo diga quien lo diga, se ponga como se ponga.

CUÍDATE DEL QUE NO CANTA

2011-12-12T06:35:00.001+01:00

No concibo la vida sin cantar, sin las canciones. Nací en una familia que cantaba a todas hora. Que canta.

Mis padres cantaban, y los hijos cantamos, y los nietos cantan. Todas nuestras reuniones familiares son un festival de melodías, la mayoría recuerdos de la infancia y adolescencia, durante horas y horas, para desgracia de cuñados , que no son partidarios de la murga y la tabarra.

Cantamos muy bien, esa es la verdad. Todos tocamos algún instrumento, alguno a nivel más que profesional, y disfrutamos sin cansancio.

Tengo memoria de mis padres haciendo dúos en el coche, camino a cualquier destino, y nosotros detrás coreando, haciendo voces, algunos improvisando payasadas. Y así crecimos. No seríamos lo que somos sin la música. Yo por lo menos.

Después la música fue conmigo. Donde estuve se cantó mucho, y donde estoy se canta mucho.

La gente cuando canta se siente unida por unas letras, unos pensamientos, unos recuerdos. Cantamos la misma melodía, pero cada uno la expresa y la padece a su manera. Ves a la gente en una tertulia acompañada de una guitarra, cada uno de su padre y de su madre, y te parecen buenos. La música hace buena a las personas porque las emociones que emergen causadas por una tonada son en su mayoría biográficas

A veces no puedes reprimir un escalofrío interior, o no tan interior, movido por una letra que te llega muy dentro porque te toca el recuerdo de una mirada, de una antigua pasión, de una alegría que perdiste, de unos segundos donde fuiste amado...ayer me sucedió con la de “Camino verde”. No pude evitar una lagrimilla.

Será que me estoy haciendo mayor.

Cuando jugaba en el Ferenbayern de Munich noté que los años hacen a la gente dejar de cantar. En los clubes juveniles cantábamos horas y horas, en una tertulias fantásticas y de un apasionamiento febril. Había temas que entrábamos en trance todos, y alargábamos el final durante minutos y minutos, improvisando, divertidos y desenfadados, olvidándonos de todo.

Después , cuando fui a vivir a centros de mayores, aquello desapareció. Nadie canta en los centros de mayores.

Si acaso, en alguna convivencia podías encontrar a alguno que le iba el tema y aprovechabas el día de excursión para sentarte en una terraza y echar unas canciones.

Hoy tengo un grupo de gente que nos juntamos de vez en cuando, comemos bien comidos, sacamos las guitarras, y nos hacemos buenos con las canciones de siempre. Cantar para nosotros es una forma de escapar.

De mi sé que moriré cantando.
_________________________
A petición de un lector, subimos "Incorrupta", canción que compuse en un estado lamentable. Uno de los del coro hoy es un afamadísimo abogado, a diario en prensa y medios, que si alguien supiera de su participación en la canción, su carrera quedaría reducida a pavesas.

http://www.goear.com/listen/e4fa119/incorrupta-suso-mendive

DOS CITAS DE PELIS.

2011-12-11T07:20:00.000+01:00

El cine me chifla desde bien pequeño. No sería quien soy sin el cine, sin esos argumentos, sin esos personajes, sin esos paisajes, los humanos y los que le rodean. He sido todos ellos, o la mayoría: crecí riendo, llorando, aplaudiendo entusiasmado cuando llegaban los buenos, enamorado de la chica guapa, o tapándome los ojos ante el miedo, la angustia o el misterio que acecha en la oscuridad.

He recordado durante días esas escenas, las hice propias, y las protagonicé. Imité sus gestos, sus andares , sus miradas y sus voces....y hoy me encuentro esta cita de Tarkovski que explica mucho mejor lo que ya sabía...

«Lo que el cineasta puede proporcionar a los espectadores es tiempo. Tiempo perdido, o tiempo ya consumido, o tiempo aún no vivido; en todo caso tiempo. Vamos al cine para adquirir experiencia vital, para recuperar el tiempo que nos falta, para completar la experiencia que no tenemos. El vacío espiritual que se forma a consecuencia de las condiciones de vida específicamente modernas: constante actividad, reducción de los contactos humanos, la tendencia materialista de la educación moderna, etc., son carencias de las que podemos redimirnos yendo al cine»

Y otra ...« muchos juegan a policías y ladrones y a hacer el indio. Claro que no lo hacen corriendo por los senderos del parque municipal con un arco y una flecha en la mano... ¡No! Se quedan sentados en el cine y ven películas de aventuras. Eso es todo. La oscuridad del cine es la linterna mágica de su juventud perdida».

FINES EXTRAÑOS.

2011-12-10T07:12:00.000+01:00

Stanislavski, el creador del famoso “Método” para interpretar , que consiste básicamente en hacer que el actor experimente durante la ejecución del papel emociones semejantes, parecidas a las que experimenta el personaje interpretado.

Para ello se recurre a ejercicios que estimulan la imaginación, la capacidad de improvisación, la relajación muscular, la respuesta inmediata a una situación imprevista, la reproducción de emociones experimentadas en el pasado, la claridad en la emisión verbal, etc.

Me ha llamado la atención una cita de su libro “El trabajo de actor sobre sí mismo” : el paquete que le mete a una actriz después de una representación de la “Fierecilla domada” de Shakespare. Y me ha llamado la atención no tanto por su sinceridad, sino porque en muchos trabajos, y en muchas de nuestras relaciones , no sólo el de actor, sucede lo mismo...

«Lo malo fue que usted coqueteó con el público en lugar de interpretar a Catalina. Shakespeare no escribió La fierecilla domada para que usted pudiera coquetear con sus admiradores desde la escena.

“Shakespeare se propuso un objetivo al que usted permaneció ajena”.

“Lamentablemente, con mucha frecuencia se explota nuestro arte para fines que le son extraños (...). Usted lo ha hecho para lucir su belleza, otros lo hacen por la popularidad, el éxito o para hacer carrera».

Muchas veces encuentro en la vida gente que tiene algo de postizo, de impostado, de instrumentalizar el trabajo, la amistad, hasta adquirir “carta de profesionalidad”, es decir, que lo hago de tal manera que ya he perdido el respeto por la amistad, la confidencia, la intimidad. También he perdido el respeto al trabajo.

Y eso, tarde o temprano, se nota, se transmite, se percibe que está viviendo de reservas, del cuento, y de que no hay nada.

Esa impresión la tengo, por ejemplo, con muchos políticos.

RECUÉRDATE.

2011-12-09T07:22:00.000+01:00

Cualquiera que me lea desde hace tiempo sabe que uno de mis temas preferidos es la nostalgia de la niñez y adolescencia. Cuando uno era bueno y no me coscaba de nada.

Me gusta recordarme en aquellos años, esa es la verdad. Os recomiendo ese viaje de vez en cuando. Derrepenete, depronoto, descubres un paisaje nuevo, o una perspectiva distinta de ti mismo, o de tu familia, un matiz en el gran amigo de entonces, una inquietud que te había pasado desapercibida, o una faceta de tu carácter desconocida hasta entonces.

Hace unos días, un tío se enfadaba conmigo porque contaba demasiadas cosas de mi intimidad, de mi biografía, y pedía opinión en plan peli americana de gente alrededor de un psiquiatra, “¿qué os parece lo que digo?, ¡me interesa vuestra opinión!, ¿estoy equivocado?

No le contesté allí- lo escribió en otro blog- pero lo hago aquí, pues hacía referencia al blog, así que supongo es lector del Barullo.

Date una vuelta de vez en cuando por tus adentros y tus ayeres, y descúbrete. Después, si quieres, lo cuentas, lo escribes, lo pintas, lo cantas, o no: después haz lo que creas que debes de hacer, que para eso es tu vida.

Ayer, andando en el gris plateado de una niebla al amanecer, me zambullí en mi infancia.

Pensaba que fue muy bonita mi niñez, y sobre todo, ser hijo de Carlos y Marisol. ¿Por qué era tan hermoso?. Tengo la respuesta. Teníamos dos cosas que hicieron de nuestra niñez lo que fue: estábamos seguros, y éramos libres.

Junto a mis padres nos sentíamos en un ambiente de seguridad maravillosa. Estables, sólidos, invulnerables, en sagrado, al amparo de cualquier incertidumbre, sin miedo a nada. Y era así porque se querían, y porque siempre tenían tiempo para nosotros cuando lo necesitábamos. Teníamos dos o tres costumbres que no se podían tocar, pues eran “marca de la casa”, una era el rezo del rosario a toda leche. Otra, comer juntos.

Por lo demás, nos dejaban jugar , corretear y retozar por las calles de Lasierra Purroy, y después Francisco Vitoria , con toda libertad. Es más, mi madre ordenaba “¡ la merienda, y a la calle!”. Y uno salía a golfear con seis, siete, ocho años...¡ a ver mundo!

Entonces no existía el opus dei ni institución alguna en nuestras siete vidas, padres incluidos.

Disfrutábamos de una libertad estupenda, hoy lo veo más claro, y saboreo ese recuerdo. Nadie nos vigilaba. Y nosotros no parábamos de jugar, de ir de acá para allá, y hoy me asombro de lo milagroso que resulta que en alguna de esas correrías alguno de nosotros no se matara.

UNA MADRE

2011-12-08T00:51:00.000+01:00

No concibo mi Fe sin María. Me da lo mismo si es Inmaculada, o si es Virgen, eso se lo dejo a los teólogos. Cuando hablo con ella no es por su condición de Virgen, o de Sin Pecado Concebida. Es de Madre y Señora mía.

La quiero desde bien pequeño, y la trato con una confianza que no uso con la mía. Así lo aprendí.

No hay día que no hable con ella, y apenas le pido nada, salvo en el avemaría cuando rezo...”Santa María , Madre de Dios, ruega por Suso, pecador, ahora y en la hora de mi muerte, amén”... ...porque el “nosotros” me sabe a poco...¿qué coño sé lo que "nosotros" siente que hace bien o mal?

Quiero una madre que no hurgue en mis cosas, que no registre mis fallos, que no le asusten mis pecados. Una madre que al llegar a casa no me huela el aliento y no ponga la oreja en la puerta. Una madre que no me cachee los bolsillos y que no se avergüence de mis tonterías.

No quiero una madre cotilla y escudriñadora. No quiero madre gruñona y marimandona.

Quiero una madre que sepa que mi corazón tiene un cromosoma más en el par 21, que no siempre soy bueno y que hago cosas que no me gustan. Que a veces a mi corazón se le cae la baba, le crece la barba y anda dando tumbos.

También tengo parálisis cordial, y parece que no me entero. Pero sí: siento esa caricia, ese beso y esa mirada, aunque ese corazón está atado a una silla de ruedas y tiene cara de estar en otro mundo.

Quiero una Madre. Necesito una Madre. La corona de sus manos en mi frente.

UN ALFABETO NUEVO

2011-12-07T06:04:00.003+01:00

Wallace Stegner escribió una muy buena novela que titula “En un lugar seguro”. Es una historia de amistad maravillosa entre dos matrimonios, narrada por uno de los protagonistas, escritor de profesión.

Tiene muchas reflexiones que, por lo menos a mi, me han gustado. Por ejemplo ésta, que muchas veces he pensado, pero no tan bien descrita...

“Creo que la mayoría de las personas tienen cierto grado de talento para alguna cosa: formas, colores, palabras, sonidos. El talento anda por dentro de nosotros como las astillas a la espera de una cerilla, pero algunas personas con un don tan grande como los demás son menos afortunadas. El destino nunca suelta una cerilla junto a ellas. No es el momento adecuado, o tienen mala salud, o poca energía, o demasiadas obligaciones. Lo que sea. El talento, lo digo creyéndome lo que digo, es suerte, por lo menos la mitad. No es como si nuestros labios de recién nacidos fueran tocados con un ascua y de ahí en adelante tropezásemos con los números o tuviésemos don de lenguas.

Tenemos suerte con nuestros padres, maestros, experiencia, circunstancias, amigos, tiempos, dotación física y mental, o no la tenemos. Hemos nacido con la lengua inglesa y las oportunidades de los Estados Unidos (y esto lo digo en 1937, después de siete años de Depresión, pero lo digo en serio), así que estamos entre los que han tenido una suerte increíble.

¿Y si hubiésemos nacido bosquimanos del Kalahari? ¿Y si nuestros padres hubieran sido unos aldeanos desnutridos de Utrar Pradesh y nos hubiésemos visto ante el problema de llamar la atención del planeta a partir de una dieta de quinientas calorías al día y en urdu? ¿De qué sirve tener un as si todas las otras cartas que tienes son muy malas?”.

Uno de las historias que cuenta habla de la poliomielitis de la mujer del narrador, que la dejó paralítica poco después de dar a luz y que, a los ojos de algunos, condicionó su vida, sin entender, dice, «que mis cadenas no son cadenas... que a lo largo de los años la parálisis de Sally ha sido una triste bendición. Ha hecho de ella más que lo que era; le ha permitido darme más de lo que nunca hubiera sido capaz de darme teniendo salud; me ha enseñado, como mínimo, el alfabeto de la gratitud”.

Hermosa idea, “tú me has enseñado el alfabeto de la gratitud”...y me acordé de la Piedra, que me enseñó a leer y a escribir ese alfabeto.

UN TERMÓMETRO

2011-12-06T07:09:00.000+01:00

Escribió P.D. James un libro titulado “La hora de la verdad”. Allí encontré un consejo que me ayudó a intentar mejorar como lector, y como crítico, a la hora de enfrentarme a mi mismo, y los demás....escribe :

“ Critica el libro que el autor ha escrito, no el que piensas que debería haber escrito”.

¡Coño! - me dije - ¡eso me sucede a mi!.

Durante muchos años creé en mi una segunda naturaleza donde todo lo que leía, veía, escuchaba o atendía lo hacía con unas gafas oscuras desde donde juzgaba intenciones, aprobaba o desaprobaba, siempre según el color de esos cristales.

Me cuesta aún no hacerlo. No resulta fácil cuando te has pasado años diciendo “esto está bien”, o “esto está mal”, “hazlo así”, o “hazlo asá”, o “ a ti lo que te pasa es esto”, o “a ti lo que te pasa es aquello”.

La cita de James es un buen termómetro para medir la temperatura de mi intolerancia: acepta las personas como son, no como tú piensas que deberían ser”

PROFESIÓN DE ALTO RIESGO

2011-12-05T07:24:00.001+01:00

Una de las profesiones más peligrosas y arriesgadas del mundo es la de profesor.

Sobre todo en Infantil y Primaria.

Hay que verse en esa trinchera rodeado de niños con mocos como blandiblubs cogándoles de las narices, secos como pegamento en los morretes, con sus manos sucias y embarradas del suelo del patio, y que se te acercan a centímetros de tu cara, te soban la americana, te tosen unos grumos muy raros producidos por el jarabe expectorante que les dio mamá con manguera esa mañana, y de paso, te sueltan un estornudo que te dejan la cara picada de migas de bollycao.

Eso sucede un día normal. Si a ese día le añadimos una tarde de lluvia, entonces, el aula se llena de miasmas, las ventanas se empañan debido a la altísima concentración de humedad que se concentra en cuatro paredes, los niños se vuelven insoportables, el aula huele a una mezcla de orín, sudor, putridez, restos de Nenuco, palomino floral, cebolla, ácido butírico y esfinter.

No exagero. El que lo ha vivido sabe de qué hablo.

Otra cosa es que hay profesiones que tienen mejor marketing y se venden muy bien...pero nada que ver con la de profesora o profesor.

No daré pistas, pero en una clase aparecieron los siempre temidos piojos. Es cosa habitual la visita de estos ectoparásitos que se hospedan en las cabezas de los niños. Pero sobre estos bichos hay toda una leyenda negra , que todavía está en el subconsciente de muchas madres: la guerra, el hambre, los contagios...ya no digo nada si el profe envía una carta a las familias explicando que hay un brote de “liendres” en el aula. “Liendre” suena fatal, peor que piojo, que parece más de cachondeo. Pero “liendre” suena a ladilla, o a gonorrea...no sé.

Lo que sí sé es que una madre se puso con el tema “liendres” histérica. Como si pensase a que su hijo le iba a explotar la cabeza de un momento a otro. Me llamó horrorizada.

- ¡¡¡Suso, Suso!!!, ¿cómo es que hay liendres en el colegio?...¡¡¡¡es que no cuidáis la higiene?...¡por el amor de Dios, Suso¡, ¿ qué familias van al colegio?...¡¡¡LIENDRES!!!

Decía “liendres!” como si estuviese diciendo “¡¡¡SÍFILIS!!!.

Al día siguiente aparecieron los padres en el colegio. El padre, Director General de una multinacional, y no digo más, pelao al uno como un vulgar refugiado en el campo Albano- Kosovar. Su melena, antes sedosa y rubia, había sido cortada por su propia esposa, que también vino rapada al uno, más o menos...y el chaval que parecía el poster del “niño del pijama a rayas”.

Escalofriante.

Los demás niños llegaron peinadicos y bien guapotes, eso sí, rociados con lociones y vinagre.

Pero la anécdota, que aún hoy, recordándola, me dan arcadas, fue la siguiente.

Daba por aquellos años, para motivar y eso, varios premios a mis alumnos . Uno era cortarme un pelo negro de la cabeza , pegarlo con una estrella dorada en la tapa interior del cuaderno del niño, y firmarla . Los chavales se morían por un pelo.

Tanto éxito tuvo, que a los diez pelos negros se tenía derecho a una cana. Aquello fue la bomba. Así me fue, que me crece el cabello por sectores.

Una tarde, me emocioné tanto con un crío, que le dije.

- ¡MUY BIEN!...¡¡¡NO SÓLO TE HAS GANADO UNA CANA, SINO QUE, ADEMÁS, TE VOY A DEJAR QUE ME TOQUES EL BIGOTE!!!.

El crío se emocionó que no veas. Se me acerca a la mesa, saca el dedo índice, y comienza a restregarlo lenta y decididamente por el bigote , casi acariciándolo. Yo estaba con los ojos cerrados, como para darle solemnidad...

Y en esto que huelo a mierda de una manera intensa, como nunca antes la había olido. Abro el ojo, a ver qué pasa allí, y veo en el dedo del chaval, un palomino , que vete tú a saber de dónde lo habría sacado la criatura. Lo que estaba claro es que estaba allí, bajo mi nariz, y barnizándome el bigote.

¿Es o no es profesión de riesgo, hein?...A ver, que me cuente un bombero, o un desactivador de bombas, o un minero...¡nada, eso no es nada!

Sólo añadir que actualmente ese niño es sacerdote, y muy principal, cuyas iniciales responden a J.F.C., y os aseguro que si asisto a una misa suya , paso a comulgar por la fila de la monja, o del piadoso laico, si lo hubiere. O no paso.

Es que soy muy aprensivo.

AMORES POSESIVOS

2011-12-04T01:19:00.001+01:00

En la última película de Eastwood, “J. Edgard”, hay varias escenas que dejan huella. En concreto la relación de Edgard con su madre , una Juny Dench que pone la gallina de piel.

La madre es un ejemplo de mujer castradora, inflexible, posesiva. Un amor que mata... Él se muestra incapaz de soltar esas amarras, y como un gato faldero, acude a ella a contarle sus confidencias. Ya es un hombre hecho y derecho, es fundador y director del FBI, todo el mundo tiembla ante él, sin embargo, en presencia de su madre, se muestra en la fase oral antes del destete.

En una escena le cuenta a su madre que ha ido a un Pub con un amigo, han estado tomando copas con unas amigas que han conocido allí, y al invitarle a bailar, él, avergonzado, se ha ido con una excusa absurda por no pasar la vergüenza de hacer algo que no domina: bailar.

La madre sabe bien que ese no es el problema.

Le recuerda entonces a un compañero de su colegio, Martin, que le apodaban "Daffy", porque el guarda de la escuela le pilló vestido de mujer con tacones, y le castigaron a ir así delante de la escuela. La madre le pregunta

- ¿Nunca te preguntaste por qué le llamaban Duffy?...es la abreviatura de la flor del narciso....¿ sabes lo que le sucedió al pequeño Markus?...

- Se disparó seis semanas después- responde Edgard.
- Agradezco a Dios todos los días de que mi hijo no tenga esa enfermedad- contesta la madre...prefiero tener un hijo muerto que un narciso...y ahora puedo enseñarte a bailar.

La escena es tremenda : la madre y el hijo bailando en una habitación a oscuras, en un ambiente irrespirable.

Edgard es homosexual, y tapa su “enfermedad” durante el resto de la película hasta que muere su madre.

Velando su cadáver se viste con las ropas de ella, y sus collares, y llora desconsolado.

No penséis que es una película.

Las madres castradoras existen: son las que registran los bolsillos de sus hijos, los diarios de las niñas, escuchan detrás de las puertas, hurgan en los bolsos de sus hijas, huelen sus camisas , espían teléfonos o analizan los calzoncillos.

Procuran por todos los medios que sus hijos hagan lo que ella desea: manipula, llora, amenaza, pide compasión, finge. De manera consciente , o inconsciente, busca que la necesiten. Para ello, los instrumentaliza, necesita que se sientan indefensos, desprotegidos. Los hacen dependientes, inmaduros, frágiles, sobre todo al “qué dirán”, a la crítica ajena.

Hay casos extremos, que conocí : madres posesivas que no les importa que sus hijos enfermen con tal de tenerlos a su lado. Otras son ella mismas las que ayudan a alimentar la enfermedad. Muchas madres de drogadictos proveen a sus hijos de la droga, evitando llevarles a un centro de dexonticación.

Madres que duermen con su hijo de trece, catorce o quince años , cuando no está el padre, porque tiene crisis de angustia.

Recordé viendo esa escena la madre que le dijo a una muy buena amiga mía: me dolió más que mi hijo dejara el opus dei, que la muerte de mi hija, joven, de manera inesperada, también del opus dei.

Recordé a esos padres que al descubrir a un Duffy en su casa, cuando él, en un arranque de sinceridad, y de angustia, les contó la verdad, reaccionaron del mismo modo que en la película.

No consiguieron nada. O sí: desquiciarlo.

Madres que imponen criterios religiosos que son la base de escrúpulos futuros, neuras y obsesiones.

Madres que no respetan la intimidad de sus hij@s haciendo preguntas que son un atentado al pudor más elemental (y me evito ejemplos).

¡Cuánto daño hacen las mamis posesivas!

De todas formas, también conocí profesores posesivos. No diré que fuesen homoxesuales, que tal vez no lo eran, pero andaban por esa difusa frontera.

Recuerdo uno que se encelaba de tal manera con alguno de sus alumnos que, a gritos, en clase, les llegaba a sentenciar “¡ NO LO DUDÉIS, OS QUIERO MÁS QUE VUESTRAS MADRES!”. Si no recibía respuesta afectiva de los chicos, respuesta que consistía en hacer lo que él quería, les trataba como novia despechada...no les saludaba, los ignoraba a la hora de alinearlos en el equipo de fútbol, no los invitaba a eventos que organizaba...y lo bueno del asunto, es que en su gran mayoría , los chavales reaccionaban a esas ridículas estrategias.

UN NIÑO.

2011-12-03T06:54:00.004+01:00

Me propuso que buscase en mi pasado con valentía, abriendo en canal, con toda la sinceridad de la que fuese capaz. Sin miedo a descubrir dentro de mi lo peor y lo mejor. Él no era quién para aconsejarme nada.

Me sorprendió, pues si algo he hecho yo en mi vida ha sido aconsejar sin que me pidieran permiso. Entraba a degüello sobre almas, conciencias y pensamientos.

Y lo estoy haciendo. Hay momentos que tienes miedo. Te dan ganas de darte la vuelta, como que estás a punto de descubrir algo que te producirá arcadas. Supongo que es pánico a reconocerte.

Me he vuelto un hombre solitario, y bastante egoísta. Y esa soledad me ha hecho descreído respecto a muchas cosas, sobre todo personas.

Viene de lejos esta cosecha que sembré hace años, cuando parecía que tenía amigos, pero que disfrutaba dilapidando esa misma amistad volando lejos, desprendido de ellos con una facilidad que hoy siento aterradora, por fría.

Igual que mis relaciones sentimentales, que eran sólo una excusa para convertirlas en cine, en una escena que ya había escrito el guión. Y todo terminaba de una manera fatal, anónima, como un naufragio del que no salvas nada, excepto a ti mismo.

Me di cuenta de que buscaba en todo ese derroche de simpatía afectada, de hermosa vanidad, de barras de bar a ver qué caía, lo que debía de buscar en la bata del colegio, en la pizarra de aquella escuela de san Antonio, en la espalda de mi padre cuando, subido sobre ella mientras hacía flexiones , me parecía estar en el mejor lugar del mundo.

Cuando era muy niño y rezaba con una Fe que no he vuelto a tener en mi vida.

Este blog está escrito con la caligrafía de aquel niño.

Me llego al pasado de esa infancia, a sus recuerdos, a sus estampas, a sus colores, y me veo aventurero, soñador, tímido, con un mundo interior festivo y poblado de gente que me acompañaba en mis historias. Me veo muy amado por mis padres y, sin embargo, resistente a ser querido, pisoteando mi propia sombra, como Bucéfalo, para no ser montado por nadie.

Soy ese niño que le molestaba que se preocuparan por mi. El que ponía gañotas en las fotos familiares porque no me gustaba cómo era. Desordenado. Que le emocionan las canciones tristes, y que cree saber muy bien lo que hace.

Pero no es verdad. Sólo soy un niño que parece que tiene 54 años. O un hombre que tiene 54 años, y que parece que tiene cuatro.

JOSEP MARÍA TARRAGONA

2011-12-01T23:47:00.000+01:00

A raíz de la noticia que saltó a los medios hace dos días, esa de que un tal Matasbosch ha presidido una exposición organizada por la Diócesis de Barcelona en Roma sobre Gaudí y su obra, prohibiendo toda referencia religiosa del insigne arquitecto, tuve noticia de un viejo conocido: Josep María Tarragona..

No pasaría nada si no fuese que el tal Matabosch es sacerdote y,además, mano derecha del cardenal de Barcelona, un tal Sistach. Tampoco pasaría nada, si no fuese que el tal Sistach pidió hace unos días en rueda de prensa a los enfermos de su diócesis que encomendaran su curación a Gaudí pidiendo un milagro.

Y es que Gaudí está en proceso de Beatificación.

Tarragona lo denunció en su blog. Hizo bien, qué collons. Tarragona está dedicado en cuerpo y alma a la figura de Gaudí, es uno de los grandes promotores de su causa, y en breve escribirá una biografía del mismo. Le va su vida en ello.

Y, hombre, que un cura prohíba toda mención a la religiosidad de Gaudí, cuando no se explica su biografía, y su obra, sin ese sustrato religioso es, cuanti tanti, curioso.

Yo creo que el tal Mataboch es tonto. Y que nadie se escandalice: hay curas tontos. Yo conozco unos cuantos. Y obispos. Y algún cardenal.

Es como ser del Barça y votar mejor equipo de Europa al Madrid. O peor...En fin, allá él, y su obispo.

Dicho lo cual, vamos a por Tarragona.

Leo su blog y me encuentro una entrada que titula “Liderazgo fuerte del Abad de Montserrat”.

Ya empezamos mal, Tarragona. Hay que ser típico para andar con la gilipollez de lo del “liderazgo”. Yo escucho lo de “liderazgo” y ya me espero lo peor. Suena a vacío, a marketing, a rollo coaching, celofán, nada. Al IESE más barato.

Y cuando se usa “liderazgo” en cosas de la Iglesia, peor. ¿A quién se le ocurre llamar "líder" al Papa si eres católico?.

Y después pota unas líneas que, la verdad, Tarragona, tú no estás bien. Siempre has sido un tipo algo extravagante, muy , ya sabes, muy elitista, con ese toque que te distingue del resto de los mortales, ése que hace que te llames “Tarragona” y no, por ejemplo, Pérez. Pero, ¿túúú?, ¿túúúú?,...¡¡¡TÚÚÚÚÚÚÚÚÚ!!!

Transcribo...

“ Excelentes declaraciones del abad de Montserrat, dom Josep Maria Soler, sobre el cambio político expresado por el pueblo de Catalunya en las recientes elecciones . La iglesia catalana, una vez perdida la unidad pastoral de que había gozado durante casi dos milenios, desde los tiempos apostólicos, en forma de única provincia eclesiástica, "necesita de liderazgo fuerte", aplicando a la Iglesia la misma expresión que él utiliza para el conjunto del país.

La Conferencia Episcopal Española, para ayudar a la política del Partido Popular, pospone y de hecho niega el restablecimiento de esta unidad pastoral mediante la fórmula de Conferencia Episcopal Catalana -lo que ocurre, por ejemplo, en Escocia o Gales- o, al menos, de región eclesiástica, como tantas hay en el orbe. Pero, claro, si prima sobre la pastoral el objetivo político de negar la personalidad de Catalunya, incluso su existencia, lo coherente es imposibilitar cualquier escenario en que ésta pueda mostrar que existe y desarrollarse”.

No sé si te confiesas de estas cosas, Tarragona, pero esto es pecat, y molt gros. Es pecat hacer la pelota de esta manera. Eres un pelota.

Pero hay más pecats, insensato, fatuo, clasista. Porque depone a continuación la siguiente hez en forma de melena....

“Por eso es necesaria la suplencia en el liderazgo del abad de Montserrat. Y es conveniente porque se trata de un eclesiástico demócrata en una sociedad eminentemente democrática; y de un eclesiástico no anticatalán en un pueblo donde, como se ha demostrado otra vez, el anticatalanismo no acaba de arraigar y sigue siendo minoritario”.

¡¡¡ LA MADRE QUE LE PARIÓ, QUÉ TRALLA LLEVA EL TÍO!!!

Si esto pasa en el árbol verde, en el seco, ¿qué se hará?...¡¡¡LIDERAZGO!!!, ¡¡¡ ECLESIÁSTICO DEMÓCRATA!!!...¡¡¡EN UNA SOCIEDAD EMINENTEMENTE DEMOCRÁTICAAAA!!!...ECLESIÁSTICO NO ANTICATALÁN!!!

¡¡¡LAS SALES, POR EL AMOR DE DEU, QUE ME VA DAR ALGO!!!

¿ SE HA DEJADO DE PRACTICAR EN EL OPUS DEI ESA BENDITA COSTUMBRE DE LA CORRECCIÓN FRATERNA?...¿NO HAY NADIE QUE LE PEGUE UNA LECHE A ESTE ATONTAO POR ESCRIBIR PALABRAS COMO “EMINENTEMENTE”...¿A QUIÉN SE LE OCURRE ESCRIBIR “EMINENTEMENTE”.

Lo que es minoritario, Tarragona, no lo dudes, es el catolicismo en Cataluña, el españolista, y el nacionalista, y no sólo no arraiga, sino que se esconde, como tú, en las criptas de Bonaigua, cuatro gats , eso sí, selectos, diferentes, lejanos, superiores, distinguidos, señalados y respetables.

Tarragona, siempre me pareciste un ximplet, pero no me esperaba de ti "aixó".

Me parece que a Gaudí no le voy a pedir que me cure de mi gilipollez, enfermedad que sufro desde mi más tierna infancia...Si no te la ha curado a ti...¡me la va curar a mi!

UNA RECOMENDACIÓN.

2011-11-30T22:23:00.000+01:00

Dice Claudio Magris , «los cafés son una especie de asilo para los indigentes del corazón» y, algunos de sus propietarios, «son también benefactores que les ofrecen un amparo provisional frente a la intemperie».

Hay gente que se encuentra mejor en el bar que en su casa, y en su trabajo.

A mi eso me sucede con las capillas, iglesias, o parroquias.

Me gusta entrar en las iglesias a deshoras y estarme allí sentado , solo...o no tan solo. No falta muchos días la señora mayor, o un alguien que está allí , pero a horas que como que no. Cuando estamos dos gatos.

Una mañana, por ejemplo, a las diez y media,

A veces busco un poco de silencio, nada más. No acostumbro a ver gente en las iglesias, a las horas que las frecuento. Tampoco estoy mucho tiempo, unos minutos, pero eso basta para encontrarme bien . Muy bien.

Y si hay alguien , no pasa nada. Allí no se pregunta al que entra de dónde viene, a qué se dedica, si gana mucho o poco, de qué partido político es, si cree o no cree.

En la iglesia no hace falta, además, ni siquiera pagar la consumición: en el cartel donde se encienden las velas está aconsejado que deposites una limosna, pero no es obligatorio.

Para mi, una iglesia a deshoras es uno de los sitios donde se está mejor, y se respira más libertad.

Te lo recomiendo.

DESPEDIDAS

2011-11-30T06:13:00.000+01:00

¿Por qué no estás donde tienes que estar?, ¿o por qué crees que estás donde tienes que estar, cuando la gente que te quiere de verdad te dice que no estás donde tienes que estar?.

Una tarde, en Lleida, llamaron por teléfono a uno que vivía conmigo. Le comunicaron que acababa de fallecer su madre. Le acompañé al entierro a una ciudad lejana. De regreso el hombre, cerca de los sesenta años, lloraba amargamente por no haber estado acompañando a su madre en los últimos días de una larga enfermedad.

- No dejes que se mueran tu padre , o tu madre, sin que tú estés allí- me decía sollozando.

¿Dónde había estado ese tiempo?, pues recibiendo charlas, dando charlas, y haciendo cosas muy buenas aparentemente, aunque rutinarias. Cualquiera, aunque él no lo viese así entonces, podía haberle sustituido.

En su trabajo profesional tampoco hubiese sucedido nada. Le iba muy bien la vida.

El alma de aquel hombre obedecía a una voz interior, que no era la de su conciencia, sino la del deber que se le había inculcado desde bien jovencito: nosotros somos tu familia. Cuando vio a su madre muerta, y a sus hermanos, descubrió dónde debía de haber estado.

Probablemente sus hermanos escuchaban muchas voces más que las de él , y bastante peores: las que le reclaman ir a la suya, seguir las viejas costumbres, la pereza que te dice que para qué ir hasta allá, el miedo a ver una persona sufriendo, proyectos de algún fin de semana que se frustraban...pero supieron discernir, y escogieron lo más sensato.

Dice Chesterton que cuando una persona hace las tres o cuatro cosas por las que ha sido enviado a la tierra, actúa como alguien que será eterno. Y uno no sabe exactamente cuales son esas tres o cuatro cosas, así que mientras anda, va tanteando la pared y dando bandazos, pero con toda seguridad una de ellas es cuidar a los que quieres, y si no les quieres, al menos cuidar y mostrar respeto por aquellos que te lo dieron todo, incluso equivocándose

Tal vez esto no lo entiendas hoy, pero a mi no se me olvidan las lágrimas de aquel hombre, y aquel consejo sentido.

QUEJICAS

2011-11-28T22:23:00.002+01:00

En Annie Hall Woody Allen cuenta...

“ Hay un viejo chiste sobre dos ancianas que están en un hotel. Una dice:

-“¡Qué mala es la comida!”, y la otra contesta

-“Si, y las raciones son tan pequeñas”.

Hay gente que se queja de todo, de que la comida es mala, y que las raciones son pequeñas.

El problema de los quejicas está cuando son escuchados y atendidos. Entonces el murgas se viene arriba, se crece, y avasalla. El asunto mollar no es que se quejen, sino las consecuencias de esa queja en los demás. Normalmente el Jeremías busca que se le dé la razón.

Aquí, en el Barullo, los hemos padecido hasta que se habilitó la moderación de comentarios. Porque los tíos, al ver su comentario escrito, se ponen campanudos , brasas y pesados.

Muerto el perro, se acabó la rabia. Mano de santo.

Alguien escribió eso de “El pájaro no canta porque es feliz sino que es feliz porque canta.” , pues lo mismo, “el quejica no se queja porque es un desgraciado, es un desgraciado porque se queja”. Está constantemente buscando como dar el coñazo.

En los colegios conocí unos cuántos profes de esos que todo lo ven mal ( en cada colegio hay una buena colección de ellos) , y bastantes padres, sobre todo ellos.,..aunque cuando un padre viene dando bulla al colegio es porque una madre le está comiendo la oreja. Que nadie lo dude.

Es gente que dejó de cantar “esperando que les entre las ganas de cantar”. Pues van buenos.

¡Coñazo de tíos!, ¡aíns!.

ANIMALES DESGANADOS

2011-11-28T06:20:00.001+01:00

Una de las cosas más difíciles que hay no es enseñar al que no sabe, sino enseñar al que no quiere saber. ¡Allí te quiero ver,!

Lo mismo que no hay pedor sordo que el que no quiere oír. Que también los hay, y muchos. Y ya te puedes poner como te pongas, que sólo se escuchan a sí mismos.

También existen pacientes que dicen no estar enfermos.

Sea como fuere, hasta que una persona no entra en crisis y se da cuenta de su problema de ignorancia, o de su sordera, o de su enfermedad , no hay nada que hacer.

Con los sectarios sucede lo mismo. Lo estamos viendo estos días. La Psoe, que está dirigida por sectarios, se ha dado un batacazo de aupa, y lejos de analizar qué ha sucedido, se empeñan en echar la culpa a la crisis, a los mercados, o a mi abuela Dolores que en el culo tiene flores. Cero de autocrítica.

Muchas veces, a mi me ha sucedido en distintas ocasiones, alguien “ nos crea un problema” para que caigamos en la cuenta en qué situación estamos. Yo recuerdo en COU, cuando vi claramente que si no aprobaba la selectividad mi vida se complicaba mucho.

Yo no estoy hecho para estudiar bachillerato agrícola.

Y espabilé. No me quedaba otra.

Yo creo que muchos padres, antes de andar con rollos con los hijos, deberían poner al hijo, o a la hija, en situación de crisis total, por ejemplo, diciéndole “ me han recortado el sueldo en la empresa, y no vamos a poderte pagar tus salidas los sábados, a partir de hoy , si quieres eso , deberás buscarte la vida”. Y, por supuesto, cumplirlo.

Lo mismo sucede con las parejas que son dependientes económicamente, que no tienen vida profesional. Alguna necesita , para que se plantee ganas de hacer cosas , crearle una crisis que le genere intereses personales o profesionales.

Todos somos animales desganados de alguna forma y en diferentes momentos e intensidades. Todos queremos conseguir lo máximo con el mínimo esfuerzo, es una ley de nuestra naturaleza. Sólo nos diferenciamos en que unos parecemos más vagos que otros.

LAS RAZONES POLÍTICAS DE LA MUERTE DE JESÚS.

2011-11-26T19:57:00.003+01:00

Todo lo que hay que saber de política se encierra en la Pasión y muerte de Jesús.

A Jesús se lo cargaron los políticos, especialmente los nacionalistas.

El pueblo judío era de un nacionalismo, como todos los nacionalismos, de dura cerviz. Con un nacionalista no hay manera de hablar.

Allí había, como hoy, moderados- los saduceos- , exaltados - los fariseos - , y terroristas- los zelotes. Jesús trató con todos, Nicodemo era un fariseo. Uno de los apóstoles , Simón, se le conocía como zelote, y del mismísimo Pedro se insinúa que algo tuvo que ver con ellos, pues se sabía que los zelotas llevaban en la túnica un cuchillo oculto, más que nada por si pasaba un romano despistado por allí.

Cuando Pedro saca el cuchillo y le rebana la oreja a Malco , Jesús le mete un paquete guapo, además de sanar al desorejado. Parece que los zelotas de hoy esas palabras no les hacen gracia “Todo el que toma la espada, muere por la espada”.

El pueblo judío se sentía ocupado por un poder centralizado. Detestaban Roma, y lo que ello significaba. Poncio Pilato era un Zapatero/Rajoy, un tipo que quería quedar bien, aguachirri en su ideología, pactista, acobardado., bienquedas, descreído y que despreciaba tanto a los judíos como ellos a él.

Jesús también se trató con los romanos.

Jesús resultaba un peligro para los nacionalistas , no tanto por sus hechos,de los que se habían informado muy bien, sino por sus palabras, que dañaba de un modo letal su línea de flotación. Las Bienaventuranzas, y el amor tal y como él lo predicaba estaba en las antípodas de su ideología excluyente. A Jesús le daba lo mismo que se doblaran las películas al hebreo, que se promulgaran leyes de inmersión lingüística, que hubiese embajadas hebreas por el Imperio, o que los zelotas hiciese un alto el fuego definitivo.

Por eso mismo, porque le daba lo mismo, y tiraba de la gente por elevación, suponía un peligro. En eso todos estaban de acuerdo. Tan claro lo tenían que decidieron darle cuartelillo.

A los romanos Jesús les parecía un chalado , Poncio Zapatero Rajoy no entendía ese mundo, y tampoco las razones por las que esos tíos se lo presentan para que le juzgue y condene.

Jesús fue detenido y su caso fue examinado ante el Sanedrín. No se trató de un proceso formal, con los requerimientos reglamentados, que exigen entre otras cosas que se tramite de día—, sino de un interrogatorio con nocturnidad y engaño en domicilios particulares para contrastar las acusaciones recibidas o las sospechas que se tenían acerca de su enseñanza. En concreto, sobre su actitud crítica hacia el templo, el halo mesiánico en torno a su persona que provocaba con sus palabras y actitudes y, sobre todo, acerca de la pretensión que se le atribuía de poseer una dignidad divina.

Jesús ya estaba juzgado por ese tribunal Constitucional corrupto y sectario, que recuerda a otros tribunales. No olvidemos que Jesús denunció en alguna parábola a los jueces injustos. Le debían tener ganas los Garzones de la época.

Allí hay un personaje que siempre me llamó la atención, el alguacil que le parte la cara a Jesús y le grita “¿Cómo te atreves a contestar al sumo sacerdote con tales palabras?”.

He aquí al pelota haciendo méritos delante de sus jefes.

- ¿Quí es aquest tíu?-le susurró Anás Arzalluz a Caifás Pujol?

- Es mossen Joan Costa Bou

- Parece majo

- Muy majo, es muy proselitista. Es de la escuela de Barçelona.

- ¡Vaya celo!

- Le consume.

- ¿Qué está con Sistach?

- Doncs sí

- Ése sí que vale.

- Es molt de casa nostra.

Estando así las cosas trasladaron la causa a Pilato, y el contencioso legal contra Jesús se llevó ante la autoridad romana. Ante Pilato se expusieron los temores de que aquel que hablaba de un «reino» podría ser un peligro para Roma.

De manera torticera cambiaron la acusación para acojonar a Pilatos Zapatero Rajoy.

Y se acojonó. Miró para otro lado, y consintió. Era lo que le convenía para llevarse bien con estos tíos que no hacían más que tocar los cojones con sus historias. La última fue prohibir las corridas de toros que tanto gustaban a los romanos en el Coliseo. Estaban todo el día dando la tabarra.

Personaje curioso de este drama , y muy actual: la mujer de Pilatos, una tía que se empapaba de los consultorios de brujas, leía los horóscopos y se metía en el coleto todo lo que caía sobre mediums y el más allá. Se llamaba Claudia. Y le dice al tío, en medio del follón de los latigazos, y que se lo envía a Herodes, otro político, pero éste es un Revilla cántabro de medio pelo que se descojona de Jesús llevándole a su Noria particular, y luego lo devuelve , y el intento de salvarlo con lo de Barrabás, ...pues en esa estaba Pilatos Zapatero Rajoy, y le dice Claudia, “no te mezcles en el asunto de ese justo; pues hoy en sueños he sufrido por causa suya”.

Podéis imaginar a Pilatos, “¡no me toques los cojones, Claudia, coño!”.

El final lo conocemos. El cabrón de Pilatos , más que nada por joder a los nacionalistas, manda poner la razón de la sentencia a muerte de cruz “Jesús Nazareno, Rey de los Judíos”.

Se pusieron como cabestros con el letrerito.

Y allí estamos todos, amigos. Los nacionalistas, los centralistas, la chusma manipulada por los “medios”, los soldados jugando a cartas, los banqueros pensando como reaccionarán los mercados, los del Sálvame preguntando si el tal Juan, el apóstol que tanto amaba Jesús, si ese amor iba más allá de lo espiritual, o sea, que si no habría allí algo, ya sabes, algo......y María Magdalena defendiendo sin complejos a ese Hombre, y una señora mayor llorando en silencio, y dos chorizos colgados junto a Él, y un tal Rafael Larreina gritando

“ ¡HEUSKALMELAKASKO, SI ERES EUSKALDÚN BAJA AHORA DE LA CRUZ!!”, y los de Amaiur aplaudiendo a su hombre.

Y estaban los Borgia, y Stalin, los fundadores, los reformadores de todas las épocas. Estaban los abogados, y los ricos del mundo. Estaban todas las putas, y todas las vírgenes. Estaban todas las monjas, los frailes y los curas. Estaban los pobres de la Tierra.

Estabas tú, y estaba yo.

Y delante un Hombre que miraba todo ese follón con una serenidad pasmosa , y que antes de expirar dijo “Padre, perdónales, porque no saben lo que hacen”.

Y así seguimos: sin tener ni puta idea de lo que hacemos.

OTRA VEZ.

2011-11-26T06:47:00.000+01:00

“Las grandes superficies”. ¿Qué sería de nosotros sin “las grandes superficies”?. Están en todas las ciudades esparciendo sus perfiles uniformados y asépticos. Todas ofertando lo mismo: mismas marcas, mismas musiquitas de ambiente, mismas cajeras, mismos diseños, mismos jefes de planta con cara de protagonista de película de Antena 3 el domingo por la tarde...¡¡¡TODO ES IGUAL!!!

Y nos lanzan al oído vestuarios nuevos, diseños de ensueño, electrodomésticos Hight Generation, ropa interior para calvos, cocinas exclusivas, complementos y caprichos.

Y , por supuesto, el supermercado. Y, no podía faltar, la Perfumería. Y el lavado de coche. Y peluquería.

Carreful, Eroski, Gran Casa, Corte Inglés, Champión...

Y allí están las marujas, las chonis, las paquis, los manolos, los pacos, los isrras de la España global. También todos bastante parecidos

Y junto a ellos, las cocinas y cuartos de baño nacionales, la ropa de cama y de mesa de nuestras ciudades, la ropa interior de ellos y ellas, el mobiliario de vestíbulo y de terraza de nuestros barrios, el maquillaje de las niñas, los uniformes de los niños…

En las grandes superficies cada uno ve lo necesario para satisfacer sus más peregrinos deseos, e incluso ve sus afanes desbordados . “ Me puó de comprar lo que me sarga del nabo” – dice Ríchal Heredia en la planta de oportunidades. O “ ¡ parezco Isabel Prisler! “, piensa Paqui Lorenzo.

Todos son felices en ese mundo amable, distinguido, atento. Allí te tratan como a un señor. No como el vulgo veía el lujo de las iglesia barrocas o como el proletariado podía ver las riquezas de los Borbones , a saber, como algo inaccesible y lejano, que no les correspondía a ellos. Nada de eso.

En las grandes superficies ve toda esa riqueza a su alcance, aunque sea a plazos largos, minuciosos y lentos, pero a su alcance de un modo un otro. Es la realización de la utopía, la puerta hacia una felicidad que se puede contemplar, acariciar y medir con el propio trabajo y los propios ingresos.

Hoy le toca al crucerito, al crucerito, al crucerito, donde te proponen que vayas en camarote de lujo por cuatrocientos leuros una semana, todo incluido.

Y ya se acerca la Navidad, otra vez el imbécil de Papá Noel y el puto reno. Otra vez los villancicos. Otra vez...Tomás alucinando con el párroco de turno,¡ qué alegría , Suso, las cosas están cambiando!

Y todo es una mentira, una enorme mentira construida entre todos.

PARÁBOLA DEL NIÑO RICO

2011-11-25T06:54:00.003+01:00

Una vez, Pepiño llevó a su hijo a un viaje por el campo, a las aldeas de Galicia, con el firme propósito de que su hijo viera cuan pobres eran las gentes del campo, y lo de lejos que había llegado él, que lo había matriculado con los niños britishs, del British.

Recorrieron varias granjas , y le hizo ver varias familias campesinas muy humildes.

Al concluir el viaje y de regreso a casa el padre le pregunta a su hijo:

-Qué te pareció el viaje, machiño?

-Muy bonita la terra mae!

-¿Oi que viste que de pobre puede ser la gente?

-Sí!

-Y que aprendiste?

-Vi que nosotros tenemos un perro en casa, ellos tienen cuatro. Nosotros tenemos una césped regado artificialmente , ellos tienen un campo inmenso repleto de flores, nosotros tenemos una piscina, ellos tienen un arroyo que no tiene fin. Nosotros tenemos unas lamparas importadas en el patio, ellos tienen las estrellas. El patio llega hasta la barda de la casa, ellos tienen un patio que se pierde en el horizonte

Al terminar el relato, Pepiño puso cara de Pepiño, se quedo mudo....y su hijo agregó:

- ¡Gracias ,papi por enseñarme la puuuuuta mierda que somos!

HAMBRE

2011-11-24T00:23:00.000+01:00

Si Dios fuera el " Gran Cocinero" la verdad es que los platos que le han salido no andan muy bien condimentados. Algunos sí, vale, pero otros, no sé, cuando no están muy pasados, están con mucha sal, o poco hechos, o le ha metido un chorro de vinagre que ha matado el gusto, o está más seco que Carracuca.

Algunos, todo hay que decirlo, no se los come nadie, a no ser que esté con una necesidad extrema, o un paladar asfaltado.

- Camarero, deme un bocadillo de mierda.

- ¿Con cebolla o sin cebolla?

- ¡Uy, sin cebolla, que luego me huele el aliento!

Pues eso.

Experiencia. Nuestra naturaleza es hambrienta, por eso nos relacionamos y necesitamos de los demás para sobrevivir. Siempre tendremos hambre de tratar, de conocer al otro, de sentirnos queridos, de saciarnos de alguien.

Dos ejemplos contrarios: Hanibal Lécter y la Madre Teresa de Calcuta.

Hanibal no es sólo un psicópata antropófago. Su peor antropofagia es la espiritual. Lo terrible de esa película es como se zampa a la pobre agente Stearling, la fagocita, la desnuda interiormente y se la come . El silencio de los corderos habla de esa necesidad que todos tenemos de conocer y nutrirnos de los demás.

También hay Haníbales que hacen como el capitán de Pescanova, que te congela para devorarte más tarde . Te mete en el congelador y espera tiempos mejores.

La Madre Teresa : “ Sentirse no reconocido, no amado, no protegido, olvidado por todos, pienso que es un hambre mucho más grande, una pobreza mucho más grande que la persona que no tiene nada para comer”.

DE UN MODO FÁCIL Y SENCILLO.

2011-11-22T22:30:00.000+01:00

Lo aprendí hace poco tiempo. Durante años viví una condición de hombre que me sentía algo exclusivo, elegido por Dios, con una vocación como un piano por los dones recibidos.

Y me lo creí.

No trataba mal a la gente, y tampoco iba estirado por la vida, pero sí que tenía una patina de “aristócrata de amor en el mundo”.

No tenía amigos. Tenía saludados, y en su mayoría gente que para “mi” era interesante: ingenieros, médicos, abogados, arquitectos, licenciados, empresarios...los agregados, por ejemplo, me hacían gracia. Los veía jarulillos, raros, pesados o cortos.

Para mi un agregado era un tío que se hacía trescientos largos diarios en una piscina. O que repetía tres platos de espaguetis . O que llevaba calcetines gris perla. Intentaba tenerlos a una distancia prudencial

Un día salí a la calle, ya lejos de casas con moqueta, señoras con uniforme que me abrían la puerta, pasillos silenciosos, tiempos de la tarde y de la noche, murmullos de avemarías.

Y me topé con currantes, enfermeras, camareros, dependientas, cocineras, albañiles, modistas, celadores, gente en paro, abuelas que se separan y se ponen a servir...¡la vida!

Y las ostias iban a y venían. Ostia por aquí, ostia por allí. ¡Y otra más!

Entendí entonces, y no hay día que no me lo repita, que hay que valorar el trabajo de los demás, de cualquiera, aunque lo hagan de un modo fácil y sencillo, porque eso no significa que sea fácil y sencillo.

Entendí que soy un gilipollas en 3-D.

PARA QUIÉN ESCRIBO.

2011-11-21T22:20:00.002+01:00

Se cuenta de Buda que una vez acudió una mujer con su hijo recién fallecido en brazos pidiéndole a gritos de dolor su resurrección. Buda le dijo “ para curar a tu hijo, necesitaré unas semillas de mostaza, pero son unas semillas muy especiales, unas semillas que recogerás en una casa en la que en los tres últimos años no se hubiese pasado algún gran dolor o sufrido la muerte de un familiar”.

La señora buscó por toda la ciudad, en todos los barrios, y en todas las casas, pero encontró que en unas había muerto un padre o un hermano; en otras alguien sufría de un cáncer, otro vivía con un loco; en las de más allá había un viejo paralítico o una niña retrasada. Llegó la noche y la pobre mujer volvió con las manos vacías pero con paz en el corazón.

Había descubierto que el dolor era algo que compartía con todos los humanos.

Cuando escribo muchas veces me mueve el deseo de dar un poco de paz en gente que está sola, o aliviar conciencias algo confusas, escrupulosas, atormentadas o , sencillamente, desorientadas. Y deseo de verdad que sepan que los que les sucede a ellos, también nos pasa a muchos. Esos miedos son míos, porque los he tenido yo, o los tengo.

Escribo para esas personas, y no para el que lo tiene todo claro, el que no quiere ni oír hablar de otros planteamientos que no sean los suyos. El que me entienda sabe a qué me refiero. Y aquellos que no me entienden, o no quieren entenderme, no saben de qué estamos hablando.

Tampoco escribo para ex opus, ni para los que están allá dentro.

Para todos. Por algo se llama “El barullo”.

Percibir con más hondura el dolor de los demás nos permite medir y situar mejor el nuestro.

Voy a seguir escribiendo para esas personas, unas veces saldrá mejor, otras peor, pero siempre atendiendo a esas personas.

Quiero que se sepa, y que quede bien claro, que aquí a la gente se le entiende y, además, no le tenemos miedo a la verdad.

EL CIELO A MEDIO HACER...

2011-11-20T22:14:00.000+01:00

El cielo a medio hacer, del último premio Nobel, el sueco Tomas Tranströmer, contiene una antología de poemas y, al final, un texto autobiográfico, con escenas de infancia y juventud, titulado Visión de la memoria (1996).

Uno de sus versos dice

«El mayor fanático es el mayor escéptico. Él no lo sabe.

Él es un pacto entre dos

según el cual el uno tiene que ser visible al cien por ciento y el otro invisible»,

Esos versos fueron un hallazgo para mi : otro más.

Muchas veces encontré entre los que convivíeron conmigo ese tipo de fanáticos que conjugaban “ sus dogmas sectarios” con el “mayor escepticismo”: el uno visible, y el otro invisible.

Añadiría que lo observé , sobre todo, en personas con funciones de muy alta responsabilidad. Quizás el hombre más escéptico que he conocido es un sacerdote. En sus predicaciones cascaba de lo lindo...pero sus referencias a Jesucristo eran escasísimas.

Escribe también Tomas Tranströmer sobre su infancia y juventud. Cuenta su forma de escapar de los abusos de un chico mayor durante los años en la escuela primaria: «cuando se acercaba, yo fingía que mi Yo había volado lejos y que lo único que había quedado era un cadáver, un trapo que él podía manosear como quisiera. Entonces se cansó. Me pregunto qué ha significado para mi existencia el método de transformarse en un trapo sin vida. El arte de ser atropellado, conservando el amor propio”.

Y me acordé de tantos, y sobre todo tantas, que “fingen”...que “vuelan lejos” mientras alguien abusa de ell@s ...sobando un “cadáver, un trapo que se deja manosear”...

Hasta que se cansa de él, o de ella.

Un texto que duele muy dentro.

UNO DE LOS NUESTROS

2011-11-19T20:24:00.000+01:00

Leo la biografía de un tío que se llama Carlos García- Revenga, jefe de la secretaría de las infantas en la Zarzuela, y presunto chorizo en el caso que tiene abierto Iñaqui Urdangarín.

Me siento próximo al tal Carlos.

Este mindungui es licenciado en Magisterio. Era profesor en el colegio donde estudiaban las infantas, Santa María del Camino. Además de dar clases de inglés coordinaba las extra escolares, y organizaba los cursos de inglés y de esquí, y campamentos de verano. Estaba casado con una china. Era el típico profesor encantador, simpático, que estaba en la pomada..

Al parecer Elena, la infanta, tuvo dificultades en los estudios , y la chica era de carácter difícil. Repitió curso. Y Carlos fue en aquellos años el tutor que consiguió domar a la potrilla. No era tonto Revenga, y tanto se volcó en la formación de la infanta que gracias a él, con los años, trabajó como profesora de inglés en su antiguo colegio, incluso iba de monitora de esquí a las convivencias del colegio.

A cambio, o como consecuencia, Revenga fue contratado como profesor de Pedagogía en la Universidad de Comillas. ¿Adivináis dónde estudió Pedagogía la infanta?.

Poco tiempo después el profe es nombrado responsable de de la “Secretaría de la infantas”, oficina creada para él. Antes no existía tal oficina.

A partir de allí Carlos cambia de look, de mujer china por una periodista de postín , Ángela Rodicio, y pisa alfombra.

Me acordé de unos cuántos que también ascendieron como pedo de buzo desde su condición de profe y tutor. Debe de ser algo muy común, pues los conozco de distintos colegios y ciudades. No diré nombres, pero tíos que eran de una mediocridad planetaria, aunque de una simpatía arrolladora, están hoy partiendo la pana como directivos en cadenas hoteleras, en restauración de colectividades, en franquicias de sector servicios, aceitera , aceitera.

Algunos, con los años, le han clavado la daga a su antiguo ex alumno, y se lo han llevado crudo en forma de indemnización. Y todos, también con los años, se han demostrado como unos mangantes de tomo y lomo. Entenderéis que no escriba más, pues sé que alguno me lee.

Este Carlos García – Revenga, el guión es suyo (¿por qué cojones se ponen un guión?) me ha recordado a mi, pues yo también era profe simpático y con un don para los niños difíciles. Yo también me codeé con los grandes, y comía en sus casas, jugaba partidos de padel con sus papis, cantaba en sus cumpleaños, reíamos chistes verdes, y hasta le daba un pico a alguna de sus mamis (¡saludos a las que me leéis!).

Pero yo, es que soy gilipollas. Y así me luce el pelo.

SUEÑOS DE GRANDEZA

2011-11-19T09:04:00.002+01:00

Cerca de casa van a inaugurar un IKEA, y a su lado una gran superficie que se llamará Río Shoping.

Vivo en unos acosados que hizo Fadesa, como los miles y miles de urbanizaciones que sembraron en España , todas igualicas, estilo Toblerone . Mis vecinos, en general, son matrimonios jóvenes, parejas que han surgido de antes de la crisis a la sombra de la construcción. Les fue bien durante esos años.

Viven un poco a la way american life. Un estilo de nuevos ricos: sus perros de raza, cada cual más extraño y feo, su gimnasio, su ir a cenar con las parejas vecinas al Burguer, o de pizzas. Pero se ve que la cosa está chunga.

Hoy ponen todas sus esperanzas, sobre todo ellas, en ser contratadas en uno de esos centros, Ikea, Río shoping, o en algunas de las decenas de hipermercados que se han abierto en la zona: Froiz, Alimerka, Aldi, Mercadona...

Están suministrando ilusiones que se utilizan para construir el País de las Maravillas. Cualquiera de esos sitios es el sueño donde querría vivir y trabajar Alicia...¡ay, ser dependienta del IKEA!. Estar siempre tan elegante, junto a unas compañeras tan monas, rodeada de cosas maravillosas, oyendo una música tan agradable, viendo siempre lo mejor de cada casa...y vendiendo de todo.

Las escuchas charlar en la terraza del bar, y Alicia se ve con su falda azul oscura ajustada, de un longitud exacta, con su blusa de seda fucsia abotonada hasta la altura también exacta, o con una camisa de rayas abrochada de la misma manera, o con un traje de chaqueta.

Y se veía mostrando una cristalería de Murano y una cubertería de Solingen , unos pareos de Dior y una bermudas de Balenciaga , unos guantes y unos cinturones de Saint Laurent , y, sobre todo, se veía flotando como un espíritu puro entre esencias de Loewe, Bulgari, Agua de Sevilla, Opium, o l’Oreal, e impartiendo el supremo magisterio de la existencia a quienes acudían en demanda de sus servicios.

Porque una de las cosas que más le hacía sentirse emperatriz, mientras se soñaba dependienta de Río Shoping , era el sentimiento, completamente inconsciente, de que ejercía ese magisterio, y de que contribuía de una manera constante, profunda y contundente a promover la dignidad de la mujer.

Y percibes en la mirada de alguna un pequeño resentimiento cuando escucha a la vecina que “tiene un conocido en el ayuntamiento” que le va a facilitar la contratación.

“¿A tí?" - piensa. "Pero si pareces la hija de Chiquito de la Calzada. Si no sabes hacer la “o” con un canuto. Si no hay más que ver como vistes..."

¿Y ESA MIERDA QUÉ ES?

2011-11-18T01:04:00.000+01:00

Visitaba un tipo un museo admirando los cuadros, pero al llegar a uno así como muy chungo, le dice al edecán señalando la imagen ….” ¿ Y a ésta mieeeeeerda le llaman arte?”

- No , señor, a esa mieeeerda le llaman espejo.

Hay lugares donde te reflejas, aunque tú no lo adviertas. Y el reflejo lo que dice es que eres una mierda. Y uno de esos lugares son los bancos. Hay más, pero los bancos nos valen como ejemplo. Allí nos dicen que “la persona es lo que importa”, “¿hablamos?”, “somos tu banco amigo”.

Defienden como nadie el ideario humanista, ése que afirma que la persona es la referencia y el testigo de las entidades naturales. En los colegios sucede lo mismo: nos importan las personas.

Un día descubres que hay personas tipo A, tipo B, y tipo C.

Y que tú eres una mieeeeerda.

Hoy existe muchísima confusión sobre la naturaleza humana, incluso hay quien la iguala a la de los perros, los caballos, el agua, los bosques… allí las personas perdemos.

Pero los bancos, y algunos colegios, saben que poseemos algo que no tienen los perros, ni los caballos, ni los bosques, ni los toros...inteligencia, lenguaje, voluntad, vanidad...y pelas. Sobre todo, pelas.Si no tienes pelas al banco le interesa tu naturaleza humana tanto como la de un gato, o sea ,nada. Un gato no sabe que es un gato .

Y un tipo sin pelas, sin guita, aunque se conozca su condición humana , y aunque hablara todas las lenguas de los hombres y de los ángeles, si le falta guita , sería para la banca , o estos colegios , como bronce que resuena o campana que retiñe. Aunque tuviera el don de profecía y descubriera todos los misterios - el saber más elevado -, aunque tuviera tanta fe como para trasladar montes, si le falta pasta nada es.

Entonces, cuando entras en la sucursal de turno, y te reflejas en el espejo del logotipo del Banco de Santander, y preguntas “ ¿esa mierda quién es?”.

- Esa mierda eres tú- contesta el interventor.

SI NO ESTÁS SEGURO, PARA QUIETO.

2011-11-16T20:11:00.000+01:00

Se cuenta que a finales del siglo XIX ofrecieron un homenaje en San Petesburgo al poeta estadounidense Emerson. Le pidieron en el brindis que recitara una de sus poesías. Emerson llevaba una chufa de alcohol en sangre de 86 octanos, y apenas recordaba su nombre. Presumió, como así era, que la mayoría de los comensales estarían como él, y que muy probablemente desconocieran el inglés.

Así que levantó su copa, brindó al aire y recitó en inglés muy sentido y con emoción contenida la tabla del ocho...que era de las pocas cosas que tenía memorizada de bien pequeño.

“Ocho por una es ocho...ocho por dos ,dieciséis, ocho por tres, veinticuatro...”

Terminada de recitar la tabla la gente rompió a aplaudir, algunos con lágrimas en los ojos, tan dentro les habían llegado los versos.

La anécdota recuerda al primer concierto que dio Ravi Shankar en el Madison Square . Ravi tocaba un instrumento desconocido en nuestra cultura : el sitar.. La gente no tenía ni puñetera idea de qué era eso del Sitar.

Presentaron a Ravi y el tío se puso a afinar las veinticuatro cuerdas del Sitar. La gente escuchaba arrobada - cuando lo único que estaba haciendo era una sencilla y rutinaria afinación del instrumento. Ni más ni menos.

Termina de afinar la última cuerda , y la gente se levanta entusiasmada, presa de un delirio fantástico, y rompe a aplaudir durante cinco minutos de febril entusiasmo . Shankar no daba crédito a lo que estaba viendo…¡ si sólo había afinado el sitar!. Cayó en la cuenta que el público pensó que lo que había interpretado era una extraña melodía, así que saludó y se fue tan feliz y tan campante haciendo reverencias al público hasta tocar la frente en el suelo.

De aquí, queridos barullanos, extraeremos dos enseñanza: si no estás seguro de algo, cállate. Y otra más: el que aplaude el primero no siempre es el que más sabe...no le sigas.

MIRA EN QUÉ TE VAS A CONVERTIR

2011-11-16T07:22:00.000+01:00

Deberíamos volver a los antiguos ritos de iniciación. Ya sabéis, esos pasos que se daban para que un niño entrara en la comunidad, en la tribu. Cuando se representaba la muerte simbólica del no iniciado y, por ejemplo, se le mutilaba al chaval, se le hacían cicatrices espantosas, se le colocaba una funda de medio metro en el nabo , o vaya usted a saber qué perrerías se le proferían para que renaciera como un hombre nuevo.

Hoy los ritos de iniciación son una pachanga. Allí tenemos al niño que quiere hacer la primera comunión por lo civil. Cada primavera se engalanan los escaparates de las pastelerías, los restaurantes en sus banquetes, los vestidos de la ceremonia en las tiendas.

Ese día donde la niña, y el niño, entran en la pubertad a través de un estallido consumista de flores, guirnaldas, vitrinas, tartas, aperitivos, reportajes fotográficos, vídeos. El día que hasta los abuelos vienen de fuera a celebrar el evento.

Me da que allí recibir a Jesús es lo de menos. ¡Pobre Jesús, si viera en qué se ha convertido la historia!

Los abuelos, los tíos, los amigos de los padres y los padres han aportado el reloj, el programa de ordenador o incluso el ordenador, el walkman, la caja de costura, la caja de maquillaje, la cámara de fotografías, la bicicleta, el libro maravilloso y el libro clásico, la biblia y la pluma estilográfica.

He aquí la “muerte simbólica del iniciado”. Deja atrás desde entonces las pelis de Disney, las muñecas y las canicas, los pantalones cortos, para pasar al mundo de los mayores, y sus herramientas. Incluso los visten con corbata y chaqueta, como los mayores.

Por eso digo, ¡qué pena no tener otros ritos de iniciación como, por ejemplo, que el cura coja de la mano a la niña, o al niño, mostrarle a toda su parentela que está detrás de ella, y decirle “ ¡mira en qué te vas a convertir!”.

DEL BARULLO

2011-11-15T09:50:00.000+01:00

Para que conste.

1. El cambio del Barullo no tiene nada que ver con ningún tipo de presión por parte de nadie. Ni tampoco de ningún grupo, ni equipo de fútbol.

2. Es posible que dentro de poco tiempo encauce mi vida profesional y eso afecta al Barullo, donde Suso Mendive está muy expuesto. El Barullo y Suso es lo mismo. La mayoría de los blogs no tienen a sus autores con caras y ojos. Para mi trabajo actual no afecta para nada la autoría del blog, pero en las funciones del siguiente sí. Imaginad qué puede pensar alguien que entre aquí y vea los zipostios que se organizan algunos días....para entenderlo hay que ser muy del Barullo.

3. Ayer, pensando en cómo evitar llevar el barco a las piedras, pensé que en hacer varios cambios. El primero ya se ha hecho: no está el perfil del Barullo. El segundo es habilitar la moderación de comentarios. Son pocos los que hacen caques en los comentarios, y no aportan nada. Sintiéndolo mucho por los demás, se hará así.

4. Dentro de unos días os comunicaré algún cambio más.

5. Gracias de verdad a todos por vuestro apoyo.

STAZIONE TÉRMINI

2011-11-13T22:43:00.004+01:00

Aviso a navegantes de la nave del Barullo: dentro de unos días el patrón llevará el barco a las piedras y lo hará volar. No quedará ni rastro de él , ni de los botes salvavidas que están a vuestra derecha : Panete, Ejemplares de la Biblia, Canciones que nos hacen mejores, Más cine , por favor, el Solidario .

Se ha añadido una nueva pestaña, el recopilatorio de “El amor en tanti contri amor”, las primeras entregas que se hicieron en el Barullo, que se titulan en la nueva pestaña “Papá es raro, ¿verdad mamá?”.

Os he dejado una nuevo blog. Es una novela “La suela de los zapatos”. Hay mucho de mi en ella, de mi parte más infantil.

Dentro de unos días os comunicaré el cambio de dominio para que quede el Barullo en alguna playa perdida.

¿Las razones?, las mismas que le llevaron Fletcher Christian a desaparecer con los amotinados de la Bounty en la isla de Pitcairn, quemando el bote en la playa.

Las mismas por las que desaparece Long John Silver... “De Silver, nunca más hemos oído hablar. Este magnífico marinero de una sola pierna se ha desvanecido al fin de mi vida. Supongo que habrá vuelto a reunirse con su negra, ya entrada en años, y que ahora transcurren felices sus días con su compañía y la del "capitán Flint". Al menos, eso espero, pues bien pocas posibilidades tiene de ser feliz en el otro mundo.

Las mismas que aduce Israel en el principio de esa locura que es Moby Dick “"Llamadme Ismael. Hace unos años -no importa cuánto hace exactamente-, teniendo poco o ningún dinero en el bolsillo, y nada en particular que me interesara en tierra, pensé que me iría a navegar un poco por ahí, para ver la parte acuática del mundo. Es un modo que tengo de echar fuera la melancolía y arreglar la circulación. Cada vez que me sorprendo poniendo una boca triste; cada vez que en mi alma hay un nuevo noviembre húmedo y lloviznoso; cada vez que me encuentro parándome sin querer ante las tiendas de ataúdes; y, especialmente, cada vez que la hipocondria me domina de tal modo que hace falta un recio principio moral para impedirme salir a la calle con toda deliberación a derribar metódicamente el sombrero a los transeúntes, entonces, entiendo que es más que hora de hacerme a la mar tan pronto como pueda. Es mi sustituto de la pistola y la bala”.

Allí, en esa cala, comenzaré a fletar otro barco (ya está navegando) y saldré otra vez al océano de las Redes , pero con otro nombre, anónimo, con un parche nuevo, y la pata de palo encerada y sin astillas. Y solo.

Agradeceros a tod@s estos años juntos. A tod@s.

Y si en medio del Océano nos encontramos saludad , remeros,y gritad “¡yo estuve en el Barullo!”. Seréis invitados a un Jack Daniel's.

De verdad, gracias, y si queréis salvar alguno de los muebles que hay aquí dentro, aprovechad, porque dentro de unos días el Barullo será un barco fantasma.

CREAR CASUALIDADES

2011-11-13T06:23:00.000+01:00

Conocí un tío que era un experto en “crear casualidades”. En realidad nada en él era casual , o providencial. Lo que hacía era aprovechar que el Pisuerga pasaba por Valladolid, o que el ascua estaba cerca, para llevársela a su sardina.

Pero ni el río era el Pisuerga, ni el ascua estaba encendida. Era todo un artificio que él preparaba detalladamente y que, una vez puesto delante del incauto, exclamaba “¡qué casualidad!”.

Si el tema era de “Providencia”, entonces es que sentías las alas del Espíritu revoloteando y abanicándote.

Las casualidad tienen su encanto, parece como que la vida nos sorprende, como los pájaros que se posaban en los hombros de san Francisco de Asís. La casualidad nos ofrece lo que nunca se nos hubiese podido ocurrir. Y por eso nos alegra la vida.

Pero éste que hablo, se ligó a una chica con el viejo truco de “¡qué casualidad1”, al toparse con una compañera de curso en el Corte Inglés...”¡qué casualidad!, ¡es la primera vez que vengo por aquí y, te encuentro a tí!, ¡tres millones de personas en esta ciudad y vengo a coincidir contigo!...¿una cervecita?”.

Ésta era de las casualidades inocentes. Su muestrario era alucinante.

La espontaneidad no se improvisa, es cosa sabida, y la casualidad, al menos éstas, tampoco.

En asuntos de Providencia el tema tiene delito. Esos que hacen coincidir la fecha de un aniversario con la toma de una decisión de por vida , “¡qué curioso!: te llamas Carmen y hoy es la Virgen del Carmen. Parece que nuestra señora quería hacerte un regalo”. Y va Carmencita , y se lo cree.

Forzar la providencia es fácil. Muy fácil. Yo lo hice, y estoy arrepentido de ello.

LA COSTUMBRE INVETERADA DE PECAR.

2011-11-12T08:17:00.001+01:00

Recuerdo como una pesadilla un libro de un tal Royo Marín que se titulaba " La moral del seglar" : un sidral que te dejaba zumbado para siempre. Yo me encontré a uno con un hilillo de baba colgándole del labio inferior , la cabeza sobre el texto, y los ojos vidriosos, como un toro disecado.

Royo se pone a distinguir los actos según su “elemento cognistivo” (que hay que echarle), y de allí pedalea pedalea sobre la advertencia, que puede ser plena o semiplena, perfecta o imperfecta, distinta o difusa, antecedente o consecuente, distinguiendo a su vez la simple aprehensión del juicio de posibilidad o de conveniencia, así como del uso pasivo o el elemento volitivo, sin olvidar percibir lo natural , de lo espontáneo , de lo violento.

Pero,¡ojo!, que también son de considerar lo simplemente querido, de lo permitido, de lo involuntario, de lo elícito imperado, de lo necesario libre, de lo tácito presunto, del acto habitual interpretativo...y no sigo, que siento que las teclas del ordenador se me juntan en el cerebelo y me estoy elicitando presunto.

Después se pone a tratar del mérito, que lo hay de congruo y de condigno

Pero creedme si os digo que le dedica páginas y páginas a definir el acto bueno para la Moral del Seglar. Claro , el seglar que se empapuza de esto deja de ser seglar para convertirse en Sor Mis Cojones Treinta y tres. Alcanzas un grado de sabiduría moral que crees firmemente que la cucaracha sí que puede caminar.

Cuando se sumerge en lo que llama “la conciencia”, las disquisiciones son versallescas y barrocas hasta quedar atrapado en una teladearaña de conciencia cierta, conciencia dudosa, laxa, perpleja, la escrupulosa, la cauterizada, la farisaica,

De la conciencia cauterizada Royo Marín no se anda con leches , y casca a lo bestia y sin piedad “ Cuando el estado de cosas que acabamos de denunciar llega a su colmo y paroxismo, da origen a la llamada conciencia cauterizada. Es aquella que, por la costumbre inveterada de pecar, no le concede ya importancia alguna al pecado y se entrega a él con toda tranquilidad y sin remordimiento alguno. El pecador ha descendido hasta el último extremo de la degradación moral. Peca con cínica desenvoltura, alardeando a veces de «despreocupación», «amplitud de criterio» y otras sandeces por el estilo. Se ríe de la gente honrada y piadosa.

Es del todo insensible a toda reflexión moral, que ni siquiera suele irritarle: se limita a despreciarla cínicamente, lanzando una sonora carcajada.

Sólo un milagro de la divina gracia, que Dios realiza raras veces, podría salvar a este desdichado de la espantosa suerte que le espera más allá del sepulcro. La Sagrada Escritura dice de él que es un «ser odioso y corrompido que se bebe como agua la impiedad» , y que, «conforme a la dureza e impenitencia de su corazón, va atesorando ira para el día del justo juicio de Dios»

Cuando se mete en los procelosos asuntos del turciorismo absoluto, turciorismo mitigado, el probabliriorismo y la mandanga , entonces ya es que te dan ganas de comerte algo, un cura, por ejemplo.

¿Y todo ésto a santo de qué lo escribo?.pues, nada, para que se sepa por qué estamos donde estamos hoy, cuando ayer se formaba así a la gente.

EL RACA RACA

2011-11-11T06:50:00.002+01:00

Tengo unas cuantas adicciones, pero de todas las que más me costó darme cuenta fue la adicción del Racarara.

El Racaraca me venía nada más despertar, y ya no paraba. Se me presentaba como pensamiento recurrente y obsesivo acerca de algún problema, de personas concretas, de asuntos que me sucedieron el día anterior, o de situaciones que ocurrieron hace años, o que imaginaba que iban a sucederme dentro de un tiempo.

El Racaraca estaba en la cabeza , una hormigonera inmensa donde uno , inconscientemente , iba echando paladas de pensamientos, de ideas, de fantasías, de miedos, de sospechas, de complejos...y al final salía una cemento sin consistencia que no servía para nada porque no tenía de qué el engrudo.

Descubrí que aquello era una adicción en Tarragona. Para mi fue importante descubrir esa adicción, sin duda más tóxica que el fumar. Y me empeñé en la tarea de vivir sólo y exclusivamente al día, pensar al despertar qué iba a hacer aquel día, qué clases iba a dar, qué gestiones debía realizar, qué tareas, qué personas debía atender. Sólo eso. Si me salía de “ese día”, que era muy frecuente, volvía del Racaraca a lo que tocaba.

También acostumbraba a recordar películas vistas, o canciones...¡¡¡pero nada de Racaraca!!!.

Es decir, no me escuchaba a mi. Y en eso llevo años. A veces el Racaraca está muy lejos, casi olvidado y con muy poca presencia, y otras el tío se me presenta cualquier mañana a joderme la vida. Pero ahora sé que es enemigo.

No sé si sólo es cosa mía, o de naturaleza humana. Piénsalo, pero que no te quepa la menor duda : es dañino, mucho, y muy perjudicial para la salud, sobre todo mental.
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‘Dos días sin Telecinco por Marta del Castillo’ es el título de un evento que circula por Facebook y Tuenti, en el que se pide que los días 15 y 16 de noviembre se produzca un apagón total a la cadena de Vasile, en repulsa a la entrevista de la madre de El Cuco.
En Tuenti, la suma de los distintos eventos asciende a 5.000 seguidores, mientras que en FACEBOOK el evento cuenta con el seguimiento de 505 usuarios.
Además, la web Por un mundo mejor, desintoniza Telecinco anima a desintonizar la cadena para evitar el "peligro de ver ni un solo segundo al cambiar de canal haciendo zapping".
¡DESINTONIZA TELE 5!!!...¡¡¡ DALES DONDE MÁS DUELE!!!
http://desintonizatelecirco.blogspot.com/
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Y una buena noticia. Hace unos meses tuvimos en el Barullo a esta niña...¡alegrón!

BUENA GENTE

2011-11-10T06:48:00.002+01:00

"Extirpamos el órgano y exigimos la función. Hacemos hombres sin corazón y esperamos de ellos virtud e iniciativa. Nos reímos del honor y nos extrañamos de ver traidores entre nosotros. Castramos y exigimos a los castrados que sean fecundos.", la cita es de C.S. Lewis.

No creo en la santidad, creo en vidas ejemplares. La santidad , bastantes veces es una biografía aliñada, y hasta puede ser un negocio. Yo mismo puedo ser santo.

Y admiro vidas ejemplares que todos los días están a nuestro lado, muy cerca.

Y en educación el ejemplo , y el saber mostrar esas vidas ejemplares , es primordial.

Si miro fuera de mi entorno, en la prensa, en los medios, la ejemplaridad es nula. Los modelos son para echar a correr: ganan los malos en todo, los que se forran y se lo llevan crudo, los que no dan un palo al agua y encima se ligan a la más guapa, como el Paquirrín, los guapos y ricos como Ronaldo y cía, los famosos por nada, los que se ríen de todo, los políticos listos sin escrúpulos, la casa real metiendo cazo, clínicas de la iglesia catalana que abortan, Eres a punta pala, jueces que manchan sus togas, periodistas de pesebre , los mismos siempre, y a todas horas, y en todas las tertulias, programas de entretenimiento donde un tío pone los cojones encima de la mesa y se pega un martillazo delante de tres millones de espectadores aterrados.

Pero si miro a mi alrededor, la vida es otra cosa. Sí, amig@s, incluso ves gente maja. Y ése que te cruzas por la calle con cara de tío normal, resulta que tiene unos hijos que lo miran como un héroe, o tiene una esposa que se derrite cuando le ve llegar a casa. Y esa profesora es la leche de buena persona, y que tiene una disponibilidad que admira, o ese celador del hospital, que es un diez con sus compañeras, que es que al tío ya hasta le viene la regla de tanta confidencia y buen rollo que tiene el hombre, que siempre está allí, sin un mal gesto.

La cita da para más, pero para que no se me enfade el de siempre, lo dejamos estar. El heterodoxo...

PUERTAS AL CAMPO

2011-11-09T07:07:00.003+01:00

Siempre me ha llamado la atención las vías de escape que nos buscamos cuando no hay vías de escape.

Mis padres eran gente muy inflexibles en cuanto a algunas costumbres, o yo pensaba que lo eran, pues apenas se trataban ciertos temas. Uno era “ir con chicas”. Nunca se me prohibió de un modo expreso, pero algo me decía que no gustaba. Así que , de bien pequeño, escapaba con mis amigos y nos metíamos en pubs, o en lo que entonces se llamaba “la zona”, y se sigue llamando así, a “ver qué se pescaba”.

Ya lo conté. También nos dio por coleccionar posavasos de puticlús, que no eran pocos, para ver tetas.

Al final era peor el remedio que la enfermedad. Mi sexualidad, la nuestra de aquel grupo, se desarrolló de manera muy desordenada y con muchas telarañas. Si hubiésemos ligado como Dios manda, probablemente, las cosas hubiesen sido distintas.

En el Betis los numerarios y agregados no van a espectáculos públicos por decreto ley. No son partidarios de los toros, ni de ir al fútbol, ni al cine, ni de conciertos, ya sean de rock o de música clásica. El motivo era por razones de aprovechamiento del tiempo, y también porque encierran muchos peligros. Lo mismo sucede en las playas. Sólo que cuando ibas a visitar a alguien a Salou, como fue mi caso, regresaba más caliente que la culata del Apolo XII.

Y es que no estaba acostumbrado...¡y eso que había coleccionado cientos de posavasos!

¿Y qué sucedía?, pues que cada uno se lo montaba de tal manera que se buscaba una “dispensa”, que es como se llama a que uno haga lo que le salga de los buevos por razones profesionales, apostólicas o de vaya usted a saber qué. La dispensa se consigue teatralizando una causa justa, dando la tabarra, poniéndose de morros para buscar la excepción.

Yo lo he visto hasta en regímenes de comida...y de bebida: uno que consiguió que el médico le recetara un whiski antes de dormir porque le iba muy bien para la tensión. Beber un wuiski por prescripción médica da mucha paz, y quita escrúpulos tontos.

Y esa es la razón de la existencia de tantos críticos de cine allá dentro con dispensa para asistir a festivales, a estrenos...o periodistas que cubren los toros, médicos que asisten en le plaza de toros Valladolid, o gourmets de revistas de gastronomía. Arquitectos que tienen que estudiar la tramoya de tal ópera, o el que va al estreno de Mama Mía porque él está haciendo un guión de un musical que “hará mucho bien”, o el que tiene un amigo muy majo, y muy potente, que tiene un barco y hay que bucear con él...

Y así todos, buscándose la vida, mientras los pringaos , pues eso: pringando.

Poner puertas al campo, se pongan como se pongan algunos, es que no hay manera.
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Con cariño, para nuestro anónimo odiador.

SOBRE EL DOLOR.

2011-11-08T06:15:00.000+01:00

Cualquiera de nosotros puede contar el sufrimiento que ha tenido en su vida , algunos realmente estremecedores, y comprobamos que unos son felices y otros no. Si observamos, unos siguen alimentando ese sufrimiento, recordándolo, rumiándolo, luchando por evitar que vaya a más, sin darse cuenta que esa es la manera de que crezca , se desarrolle y nos envuelva como una niebla.

Existe otra forma de vivir sin crear más sufrimiento a partir del que ya tienes. Porque el que manufactura su dolor es uno mismo, no lo que viene de afuera. Tú creas tu propio dolor . Como la araña, de tu propia baba creas la tela que lo atrapa todo a tu alrededor.

Cuando Jesús habla de la perla de gran valor escondida se refiere a eso: ¿la perla escondida dónde?. Lo dice bien claro: está dentro de ti..

Da igual que pienses que el sufrimiento de tu vida, las experiencias dolorosas , te llevaron a rezar. No está allí el tesoro del que hablamos. Mucha gente reza tan mal que sus oraciones les impiden alcanzar esto que hablo. Sus oraciones no hacen más que pedir repitiendo palabras que no hacen más que acrecentar su dolor.

Cuando un padre no acepta la muerte de su hija y reza por ella de una manera obsesiva, no está tan lejos del que acude a un medium , o del que se abandona a la bebida, o se empastilla para siempre.

Calla, que es la mejor manera de rezar. Y verás, poco a poco, que necesitabas de ese dolor, sea el que fuere, para que compruebes un día que tienes en las manos esa perla que, no lo olvides, te llevará a venderlo todo, hipotecas, problemas profesionales, asuntos que te hacen perder el culo, coche nuevo, preocupaciones...porque las cosas te importarán nada. No tratarás de cambiar lo que ES así.

Me refiero a los que han sufrido de verdad, porque si no has sufrido jamás llegarás a entender esto que estás leyendo. Ahora estarás leyendo estas líneas y, probablemente, no te cosques de nada. Para crecer espiritualmente hay que haber sufrido.

Lo que nos hace sufrir son los pensamientos, no las situaciones que se dieron. Eso ya pasó. Pero la yogurtera de nuestra cabeza sigue y sigue batiendo una mala leche agria que luego no hay quien se beba eso.

Y si no lo haces contigo mismo, no podrás hacerlo con los demás.

PEPIÑO

2011-11-06T22:56:00.001+01:00

Parece que a Pepiño Blanco se le acabaron sus días en la política.

Pepiño es un modelo a seguir de muchos “Pepiños”. La entrada , que nadie se confunda, no es política. Hay Pepiños en todas las instituciones.

Está tomando su propia medicina, y no me refiero a su manera de cascar con el asunto Gürtel, sino a esa manera tan zafia de trepar sacando las garras sobre las espaldas de los suyos.

Hay mucha gente que se la tenía jurada desde la elección de Zapatata como secretario general y su ascensión a la secretaría general del Partido. Este Don Nadie que de repente pasa a tener un poder absoluto por su condición de cabrón con pintas y tipo sin escrúpulos. Ya le conocían bien.

Ahora le toca darse un baño de realidad que va mutando la generosidad de los de su partido con él en egoísmo, las lealtades en traiciones y los buenos modales en pulsiones homicidas. Ya sabéis, lo de árbol caído.

Es lo que hizo él con otros.

Por ejemplo,las maniobras que hizo él con Zapatata, que cuando intuyó su caída, no dudó en bajarse del caballo sobre la marcha y embridar el de Rubalcaba.

Pero, ¡ay, Rubalcaba es precisamente el que se la ha jugado! (se duda si la filtración de la famosa gasolinera, el primo y la pasta es obra suya o de Bono, o de ambos).

Cuando Rubalzero le dice en el mitin de Ourense eso de "tenéis un hijo honesto" a los padres de Blanco -que ni siquiera estaban presentes en el acto- Pepiño ya debía haber sospechado lo peor, porque daba a entender que hasta sus propios padres dudaban de ello. La daga la clavó hasta el corvejón.

Para mi , de todas formas, lo más chungo de este pobre desgraciado es lo del primo.

La defensa que hace de sí mismo es patética: soy cristiano y hago examen de conciencia todas las noches, y no tengo nada de qué arrepentirme. Sólo le faltó juntar los dedos índice y pulgar y lanzar un beso al aire...¡¡te lo juro por mi madre!

Pero el problema es que para hacer examen de conciencia lo primero que hay que tener es conciencia. Y él no la tiene. Un cristiano como él, en conciencia, no vota la ley del aborto de Aído, ni la defiende a gritos.

O sí, un cristiano sin conciencia sí lo hace. Y hace eso, como que lo mismo se va a una gasolinera a contar billetes con su primo. Un cristiano sin conciencia hace muchas cosas.

El asunto es que darle a este caradura eso de controlar 30.000 millones de euros como ministro de Fomento, sin tan siquiera haber pasado por la universidad , o tener experiencia profesional de ningún tipo, sólo suele pasar una vez en la vida. Y sólo se le puede haber ocurrido a Zapatata .

Algo olerá de verdad a podrido si este mindungui no es dimitido, o presenta su dimisión, y lo bajan de las listas..¡ Lo que habrá detrás!

Pero, en fin, allá ellos.

FRASES GUÍAS DEL BARULLO.

2011-11-06T06:55:00.000+01:00

Enséñame el cerumen de tus orejas y te diré lo que me voy a encontrar abajo.

Muéstrame la punta de tus zapatos y sabré cuanto rezas, o de quién eres esclavo.

Si alguien te pide que le digas que le quieres, y tú le respondes “te quiero”, le estás mintiendo.

Si cuando estás explicando algo a alguien, y éste te sonríe y asiente mucho con la cabeza, sin decir ni mú, probablemente no se esté enterando de nada.

No te comas el tarro planteándote situaciones que todavía no se han producido. Cuando los problemas vengan, entonces, te lo planteas. Hubo uno que se planteó el problema de por qué tenía los testículos negros si no tomaba el sol en playas nudistas, y le explotó la cabeza.

Descúbreme tus dedos y te diré qué tal te limpias el culo.

Si crees que la gente es buena persona porque tiene cara de buena persona es que eres más tonto que el que asó la manteca. Es como si absolvieras a Hitler porque ponía cara de pena cuando escuchaba Lili Marlen.

Descálzate , y te diré por qué tienes tan poco amigos.

La mejor manera de dejar de fumar es que por ley se aprobara que todas las marcas de tabaco olieran a mierda de una manera intensa.

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Añade si quieres tu frase guía para enriquecernos a los demás.

¡¡¡NOS MOVEMOS!!!

2011-11-05T06:40:00.000+01:00

Yuri Borev compara la historia de la URSS con un tren en marcha, y su metáfora me recordó -aunque todas las comparaciones son odiosas- con la vida de muchos en esta crisis.

"El tren se dirige hacia un futuro luminoso. Lo conduce Lenin (aquí podríamos escribir el líder de turno : Zapatero, Rajoy, Rubalcaba...).

De pronto: stop; se han acabado las vías. Lenin apela a la gente pidiendo que trabaje horas extras los sábados; se colocan más vías y el tren puede continuar su viaje.

Después se pone a conducirlo Stalin. Y también se acaban las vías. Stalin manda fusilar a la mitad de los pasajeros y revisores, y obliga a colocar vías nuevas. El tren se pone en marcha.

Jruschov sustituye a Stalin, y cuando se acaban las vías ordena desmontar las que el tren ha dejado atrás y colocarlas delante de la locomotora.

Jruschov es sustituido por Breznev; cuando vuelven a acabar las vías dispone que se corran las cortinas de las ventanillas y que se balanceen los vagones de tal manera que los pasajeros crean que el tren continúa en marcha...".

Bien, parece que se han acabado las vías, y llega el momento de correr las cortinas, y los medios, la televisión, las terminales mediáticas de los distintos servidores del Estado del Malestar, se encargarán de que el tren parezca que continúa en marcha.

En Mierda 5 y en Anmierda 3 veremos concursos " ¡¡¡¡GANA UN AÑO MÁS DE PARO!!! ", "¡¡¡ CONSIGUE TU AFILIACIÓN SOCIAL POR LA CARA!!!"

Tendremos más fútbol que nunca, más espectáculos, más circo , y las risas enlatadas subirán decibelios.

Alguien gritará...”¡¡¡nos movemos!!!”...y tú comentarás en el Barullo “¡¡¡nos movemos!!!”.

DON CONSULTAS

2011-11-03T21:52:00.001+01:00

Al hilo de lo escrito antes de ayer, seguimos con el tema y cruzamos la frontera de los “ordenados” para introducirnos en el territorio vecino de los “consultados”.

Porque este director que nos referíamos era también el !Doctor Consulta". Era una de sus frases preferidas, “consulta, no te fíes de tu propio juicio”. Y eso está muy bien, el problema es cuando en realidad lo que quiere decir es “consúltamelo a MI , no te fíes de tu propio juicio”. Que eso ya es otra cosa.

Una vez éste envío a un comisario político a corregirme “ oye, es que llevas una americana marrón con un pantalón verde, y no pega. Deberías consultar con alguien que te asesorara”. Estaba claro que el colega lo habría consultado al director o, lo que sería más probable, que el director sugirió al tonto éste que me lo dijera.

¿Puedo llevar una americana marrón a juego o no con un pantalón verde?. Para este tío no, ¿Por qué?, que diría Mouriño: porque a mi no me gusta, sería la respuesta adecuada. ¿Y a quién le “consulto qué es lo que me pongo?. Porque a lo mejor hay uno que me dice que mejor americana verde y pantalones marrones.

- Me lo tienes que consultar a mi- sería la respuesta correcta. Es muy sencillo: americana azul marino, camisa blanca, pantalones grises, mocasín negro...y la americana sobre los hombros.

En Valladolid un señor de cincuenta años me pidió que le acompañase a comprarse un pantalón y algunas camisas. Era subdirector de Castilla y León del Club Deportivo Canoe, y no vivía conmigo. Me llama por teléfono y me sugiere que le asesore, porque piensa que tengo buen gusto.

Me cosqué lo peor, pues en mi vida nadie hasta entonces había alabado mi buen gusto. Ni mi madre. Soy hipercromático, lo que explica , entre otras razones, que confunda el marrón y el verde. Y pensé “cuando el marinero te invita a beber, o te está jodiendo, o te quiere joder”. O sea, que quería hablar conmigo para otra cosa.

Pero no, el tío lo dijo en serio. Descubrí acompañándole que era más hipercromático que yo, confundía toda la gama de amarillos, naranjas y algún rojo.

Intenté evitar el encuentro, pero me dijo” ¡hombre, no me hagas esto, que ya lo he consultado y ya sabes que es bueno que alguien te acompañe!”, que es el criterio general a aplicar en estos casos en el Canoe: consultar e ir acompañado.

Y nos pateamos las tiendas de la zona centro,Corte Inglés incluido.

Hubo un momento que vi tres dependientas mirándonos con una cara que no me gustó nada. Pero nada de nada. Y es que el notas salía del probador y se venía hacia mi con el pantalón a probar , sonriendo y con cara de pillín, y se giraba al llegar a mi.

- ¿Qué tal?, ¿cómo lo ves?- preguntaba mientras me enseñaba el trasero.

- ¡Muy bien, te encaja muy bien- repondía.

- ¿Seguro?, ¡no me mientas, dime la verdad!- protestaba dándose otra vuelta

- De verdad, muy bien

Y entonces me crucé con la mirada picarona de las tres dependientas , como diciendo “ ¡vaya par de pajarones!, ¡ eĺ del bigote ( el tipo llevaba bigote y flequillo en alerón), el del bigote le va a meter una vara al moreno que lo pone patas arriba en el probador!.

Y me sentí muy mal. Porque, oye, que cada uno haga lo que quiera con su vida, pero que me confundan, no. Soy virgen de ano, y presumo de ello.

Y el otro, hala, otra vueltecita con otro pantalón enseñándome el trasero...”¿qué tal éste?...¡no me mientas!”.

Y desde entonces va a acompañar a un tío de tiendas quién yo me sé.

DEMASIADOS COMPLEJOS

2011-11-03T07:18:00.000+01:00

Cuando encuentres un jefe, o una autoridad sobre ti, presuntuosa, arrogante, inflexible, que no sabe hacer equipos, que él es el centro por donde ha de pasar cualquier solución, que desconfía de su gente, que teje una red de chivatos y pelotas a su alrededor. Envanecidos , fatuos que van con la mandíbula más alta que su frente, y que cuando son simpáticos y benevolentes lo hacen con un paternalismo que sólo busca destacar su superioridad...entonces, estás, no lo dudes, con un tipo con muchos complejos de inferioridad.

Es bueno que lo sepas para que no les tengas miedo y sepas reírte de ellos.

Son sensibles al halago lisonjero. Simulan despreciar las criticas, pero después las analizan detenidamente.

Les gusta estar pendientes de su imagen, muchas veces reflejo de su complejo, con marcas de moda, con logos de los que se tienen que hacer notar, a veces algo extravagantes y afectadas.

Por la senda de sus complejos de inferioridad , terminan en el narcisismo más estúpido.

Si rascas, verás mucha frustración.

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AMARRATEGUI SEGUROLA

2011-11-02T07:00:00.003+01:00

Hay un tipo de padre, madre, o progenitor, que a mi ,cuando daba clase, me sacaba del quicio de mis casillas: el que cree saber —mejor que los interesados— qué es el bien y qué no es el bien, que es lo que hay que hacer y lo que no hay que hacer, qué es lo maduro y qué es lo inmaduro. Esa gente que trata de protegerte contra ti mismo. Al final acostumbran a resolverte los problemas, a hacer ellos lo que deberías hacer tú, a responder por ti.

Y con eso consiguen que el bonsai se quede enano, infantilizado, menor de edad y gugú dadá.

También existen en la vida de cada día, sin necesidad de ser padres, lo que pasa es que si tienes la desgracia de que sea tu padre, eso deja huella.

Sufrí un director de colegio que cojeaba de esa pata. El tío amarraba tanto que tenía todo protocolado por escrito hasta en los detalles más nimios. Por ejemplo, si fallecía una abuela de un alumno se le debía comunicar (no a la abuela , Tomás, que es que hay que explicártelo todo, al director).

Entonces abría una carpeta donde tenía todo ordenadito por asuntos, y en el apartado “defunciones” se iba a la pestaña “abuelos”, y allí describía los pasos a dar: enviar una tarjeta de pésame con la firma del director, un ramo de flores, y la asistencia de algún profesor al tanatorio. Si la abuela era madre de un padre muy principal, asistían dos profesores , y además al funeral. Si el padre era de esos generosos Gior, un poco de pasta basta, asistían todos los compañeros de la clase del nieto, los profesores , la dirección, y una majorettes.

Es sólo un ejemplo, pero lo tenía todo pormenorizado de tal manera , y hasta en asuntos menores, que no había posibilidad de falla alguna. Éste es de los que “el que obedece no se equivoca nunca”, y en cierto sentido, al menos con él, era casi imposible equivocarse..

Son gente con la máxima escrita en la frente “guarda el orden y el orden te guardará a ti”, aunque sería más exacto escribir “ guarda mi orden y mi orden te guardará a ti”.

¿Qué sucedía?, pues que allí no había iniciativa, ni espontaneidad, ni cintura, ni gente que se movía con desenvoltura, ni imaginativa, ni creativa, ni dinámica, ni con proyectos..

Allí brillaban los soldados , los burócratas, los serviles, los vagos, los sumisos, los dispuestos a pagar vasallaje a cambio de no pensar, los aburridos.

Y así les fue.
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GOBIERNO DE ESPAÑA

2011-11-01T08:29:00.004+01:00

La foto lo dice todo. Bastaría subirla a la entrada, y que cada un@ saque sus conclusiones. Faltan en ella los dos brazos de la mesa, a rebosar de banqueros y empresarios beautis.. Al ver su foto , una lágrima del tamaño de un neceser resbaló por alguna de mis mejillas, hasta posarse en una de mis ingles.

Todavía habrá ingenuos que crean que el PP nos va sacar de la crisis, o que va renovar el sistema. Aquí no se renueva nada porque a los dos grandes partidos no les interesa cambiar nada. Esto está montado así desde hace mucho tiempo. Ayer ya reculó Rajoy diciendo que no derogará la ley Aído : la reformará un poquito.

Y mientras, a decir que Zapatero usa bebés para calzar las mesas que cojean en la Moncloa.

El New York Times ha ido publicando una serie de artículos sobre Emilio Botín, familia, y otros, y su enorme influencia política y mediática en España. El piadoso Botín que se fotografía con la Pilarica y el logo del Santander en su manto, el que se coloca en la Misa de la Jornada de la Juventud en primera fila, pues ése.

Curioso que ninguno de los grandes periódicos de este país se ha hecho eco del asunto. Así hemos conocido , gracias a un despechado empleado de la banca suiza HSBC que cantó la Traviata, de 2.000 millones de euros que nunca se habían declarado a las autoridades tributarias del Estado español, por parte del señor Botín.

También denunció a 569 grandes hombres de la vida política y empresarial, del que sólo se filtró en España el nombre del padre de Arturo Más.

Según el New York Times, esta práctica es muy común entre las grandes familias, las grandes empresas y la gran banca. El fraude fiscal en estos sectores es enorme. Según la propia Agencia Tributaria española, el 74% del fraude fiscal se centra en estos grupos, con un total de 44.000 millones de euros que el Estado español (incluido el central y los autonómicos) no ingresa.

Yo, la verdad, también lo haría, qué cojones, maricón el último.

Esta cantidad, por cierto, casi alcanza la cifra del déficit de gasto público social de España respecto la media de la UE-15 (66.000 millones de euros).

Y el resultado de su influencia es que el Estado no se atreve a recogerlos. En realidad, la gran mayoría de investigaciones de fraude fiscal de la Agencia Tributaria se centra en los autónomos y profesionales liberales, cuyo fraude fiscal representa –según los técnicos de la Agencia Tributaria del Estado español- sólo el 8% del fraude fiscal total.

De César Alierta, presidente de Telefónica, el Tribunal de la audiencia de Madrid desistió de continuar estudiando el caso porque, según el juez, ya había pasado demasiado tiempo entre el momento de los hechos y su presentación al tribunal”. Que casualidad.

Ya no citemos a los Albertos, y lo que no sabemos de los Ruiz Mateos y compañía, que deberían estar ya en prisión.

Arturo Mas, ha indicado que la subida de impuestos de los ricos y súper ricos tiene más un valor testimonial que práctico, pues su número es escaso. Ya, ya, mis cojones treinta y tres. Los 44.000 millones de euros al año que no se recaudan de los súper ricos por parte del Estado hubieran evitado los enormes recortes de gasto público social que el Estado español está hoy realizando.

¿Y por qué no se denuncian estos hechos en prensa, radio y televisión?...pues mirad sus anunciantes , sin el Santander, sin el BBVA, la Caixa, el Popular, y las Cajas ,¿qué harían el País, el Mundo, ABC, Onda Cero, aceitera, aceitera.

Y ahora observad atentamente la foto, mirad el rótulo de la presidencia, y si tienes estómago, vete a votar al nuevo “ GOBIERNO DE ESPAÑA”.

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¡¡¡NO TE OLVIDES DE DÓNDE ESTAMOS TAMBIÉN!!!

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PERDIENDO NUESTRAS BUENAS Y VIEJAS COSTUMBRES.

2011-10-31T07:34:00.000+01:00

Leo «Se está muriendo el Otoño», de Juan Ramón Jiménez:

«Es un silencio de parques olvidados; huele a tierra de cementerio, y se oye la lluvia en la fronda muerta. Y a la triste claridad de la luna amarillenta, un ruiseñor llora dulces preludios entre la niebla».

Y aquí fuera se escucha a los críos horteras Jalogüen , olvidando qué celebramos aquí desde hace siglos. Sin silencio, sin olor a tierra de cementerio, a la triste claridad de la luna, se pierde hoy en la niebla de la ignorancia el recuerdo de los difuntos y el contacto con la muerte. La muerte en serio, no la chuchufleta de la puta calabaza, ¡coño!.

«Esparcir flores sobre una tumba es simplemente el modo en el que una persona normal comunica con un gesto cosas que sólo un gran poeta podría expresar con palabras», escribió Chesterton.

Octavio Paz, que era agnóstico, dejó escrito en un ensayo sobre el día de Todos los santos...«es inútil excluir a la muerte de nuestras representaciones, palabras e ideas, porque ella acabará por suprimirnos a todos y en primer término a los que viven ignorándola o fingiendo que la ignoran».

Y junto a esa visita, nuestras costumbres, que en algunas zonas son la castañada, o un pastel especial, un vino dulce, o un licor...una buena escusa para estar todos juntos.

Hoy no podré ir a Zaragoza a honrar a mi muerto, ni a otros lugares donde también tengo amigos que se fueron, pero depositaré unas flores en su honor, y hablaré con ellos.

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